Sembla un vegetal marí i no ho és. Imita una flor i no té res a veure... Què és? Es tracta de un Sabella spallanzanii més conegut com "spirògraf" o amb el nom comú de Palmereta. L´he trobada aquest darrers dies de passeig submarí.
L´spirògraf té un tub que neix en el substrat de qualsevol tipus de fons des dels 0 fins als 30 metres. El cilindre pot arribar a medir fins a 60 cm. de llarg i està format per restes de fang i mucoses que fabrica el curiòs habitant que s´amaga dintre: un cuc. Sí, no és el que sembla, és tracta d´un animal. Una espècie marina amb una funció principal i molt important: filtrar l´aigua. És un gran filtrador que competeix amb els moluscos com el musclo o l´ostra en el seu poder de neteja. Com ho fa? a través del increible "plomall" que li surt de l´extrem superior del seu tub. No són fines fulles, son tentacles fins i llargs que obre en forma de paraigua o antena parabòlica amb la funció d´atrapar els microorganismes com el zooplancton que pul.lulen per la gran massa blava.
Però aquest plomall desapareix en una dècima de segon quan se sent amenajat per la presència d´un depredador com pot ser un espàrid com la daurada o el sard, peixos provistos de bones dents per partir el cilindre i menjar-se l´animal que viu a l´interior. De fet, els fotògrafs submarins no ho tenim molt fàcil per apropar les nostres càmeres sense que desaparegui aquest preciòs ornament.
Mentre faig les fotos, sento que algú em mira. Em giro a l´esquerra i veig un pop que m´observa estirat prenent el sol sobre una roca.
De moment hem tingut sort i espero els propers dies poder anar afeginr més imatges d´aquesta interesant espècie.
david fluxà
sabella spallanzanii, spirographus
spirògraf
spirògraf
spirògraf
octopus
En les nostres darreres capbussades hem pogut notar que per fi l´aigua ja comença a escalfar-se gradualment, al mateix ritme que les hores de sol s´allarguen. També els peixos semblen notar-ho, perque es mostren més moguts, surten més del forat i la varietat d´espècies marines que podem observar aquests dies s´amplia.
El vent de llevant que aquests dies ha bufat moderadament a Barcelona i resta de costa ha encalmat, també la temuda mar de fons que sempre acompanya aquest vent tant molest per navegar o per desenvolupar qualsevol activitat nàutica.
El que si ha estat una sorpresa agradable per nosaltres és haver pogut observar i fotografiar una espècie que ja feia temps que no veia (buscar post: 'Cala Llevadó') i que no m´esperava trobar davant de casa: el tripterygion, un ejemplar de peix bentònic que no acostuma a creixe més de 10 cm. però que tot el que té de petit ho té d´interesant. Els mascles mantenen uns colors càlids, plenament visibles i que resalten i contrasten amb la resta d´espècies mediterrànies. Els seus tons van des d´un groc fulgurant fins un vermell viu preciòs.
També podem destacar la seva aleta dorsal plenament separada en tres parts diferenciades i que, en desplegar-les, ens mostra una supèrbia curiosa en un animalet tan petit. A més, el seu cap mostra un color fosc (pot arribar a ser completament negre), que es diferencia completament de la resta del seu cos i li fa semblar, de vegades, un peix amb una graciosa màscara carnavalesca.
En aquest curiós i inèdit video que he gravat podeu veure l´inici del ritual d´aparellament del tripterygion:
http://vimeo.com/42076088
Alguna de les fotografies estan fetes cap per avall, és a dir, la imatge s´hauria d´haver mostrat a l´inrevés, que és com el trobem moltes vegades, enganxat a les parets de les pedres i acostumant a ficar-se a l´hombra, elque fa que els seus colors de peix d´aquari tropical ressaltin més entre el fons marí.
També hem trobat la resta d´espècies habituals per aquesta època: mollets (alguns de bon tamany), llísseres que busquen menjar per la superficie,làbrids com la donzella o els sempre presents blènids.
Les fotografies d´aquest bloc, a no ser que s´indiqui el contrari, estàn fetes en apnea, és a dir, sense l´ajut complementari de cap estri de respiració autònoma.
david fluxà
tripterygion
tripterygion
tripterygion
donzella
mollet, mullus surmuletus
mugil cephalus
Mentre allà fora hi ha un univers convuls i canviant, aqui sota tot segueix amb la seva habitual harmonia.
El millor indret del planeta per desconectar d´un món on tothom busca conectar-se. Silenci, pau i llibertat. Al fons marí també es lluita per la supervivència però és aliè als desequilibris, competències i demés misèries humanes.
També es nota l´empremta de l´home. La mar s´està convertint en un immens abocador on la gent desaprensiva llença el que resta de la seva vergonya.
Però la força dels seus recursos encara és poderosa i les seves espècies es regeneren donant-nos una veritable lliçó del que realment és més important en el cicle vital de les espècies: viure i utilitzar només el que tenim a l´abast.
Cada vegada que m´endinso en el món blau intento aprendre dels peixos; en canvi, quan trepitjo la terra seca, aquells que caminen per sobre m´obliguen a oblidar el que he vist.
Potser és per això que sempre acabo tornant a baixar...
david fluxà
parableniuspilicornis
diplodus sargus
coris julis
serranus cabrilla
Avui era un bon dia per donar inici a la temporada de navegació a vela. Després de passar varies jornades posant el barco a punt, sobretot treballant dur per deixar l´obra viva (part submergida del barco) neta de crustacis enganxats al casc.
El Marestany surt de la bocana Port Olímpic amb un vent de garbí considerable amb ratxes de més de 20 nusos. La mar s´encrespa, dibuixa mil formes d´escuma blanca al cim de les seves ones; cap vela es perfila a l´horitzó. Només nosaltres, el barco, un cel ple de núvols grisos i la màgica força del vent que ens impulsa a una velocitat de 6 o 7 nusos (milles per hora). La vela major desplegada al màxim però amb l´escota una mica a banda, i la gènova enrrotllada parcialment per minvar la forta escora que fa que en alguns moments la borda de sotavent estigui pràcticament submergida sota la superficie blava.
Alguns cops de tràngol es trenquen contra la proa i l´amura, i les restes de les onades deixen un conegut regust salat en els nostres llavis. No podem evitar que, per un moment, un miratge ens faci creure que és realitat el que només és il.lusió quan creiem veure la forma d´una balena sobre la superficie (buscar post "expedició balenes 2011").
No podia ser millor: El Gran Blau ens saluda i accepta, el veler cavalca fidel, i els argonautes experimenten una vegada més la millor expressió de la felicitat.
david fluxà
A Cala Sant Francesc, passat el port de Blanes direcció nord, podem trobar en aquesta época, a l´inici e la primavera, un racó tranquil lluny del sorrollós estiu. I més plàcid encara quan la superficie de la mar està completament plana com en el cas d´aquests dies anticiclònics.
La temperatura de l´aigua, encara molt freda, no ha impedit que ens endinsem una vegada més dins la profunditat blava. La transparència i la visibilitat ens ha ajudat molt a practicar la nostra passió: la fotografia submarina en apnea.
Per sobre la sorra gruixuda veiem rossegar-se un petit nudibranqui de tons marronosos puntejat de taques blanques. Ja feia temps que no observava un d´aquests curiosos invertebrats marins (buscar post "nudibranquios"en aquest blog).
L´Estat de la mar i l´absència de tràngol fa que les espècies comuns no es moguin massa i romanguin amagats al seu cau. És el cas del serranus cabrilla que aboca el seu cap mirant-nos encuriosit. També els gòbits estan quiets entre la pedra i la sorra abans de fugir esperitats en apropar la nostra càmera. El gobius bucchichi ens permet uns segons de treva abans de donar un fort cop de cua.
També un simphodus actua de la mateixa manera: enganxat a la paret fins que d´un ràpid moviment de l´aleta caudal fa que desaparegui.
(totes les imatges han estat preses en apnea, és a dir, a pulmó lliure)
david fluxà
serranus cabrilla
serranus cabrilla
nudibranqui
gobius bucchichi
symphodus
parablennius pilicornis
salpa
serranus cabrilla
mullus barbatus
gobius bucchichi
thalassoma pavo
mullus surmuletus
Si tot el que trobem dins el món submarí fos uniforme, d' un sol color, pot ser no sentiriem el mateix plaer que notem quan fiquem el cap a l´aigua i comprovem com allà sota ens espera una diversitat que no es consegueix classificar en la efímera vida del ésser humà.
cada biotop, cada tros de fons marí, ens mostra una comunitat de vida diferent. I som conscients que per moltes imatges que captem amb les nostres càmeres, només tindrem un petit record del que ens mostra el món que hi ha sota el mantell blau.
Els apneistes i submarinistes, som espectadors d´una obra de teatre de la que els actors sempre canvien, l´escenari cobra infinitat de formes i la fi del darrer acte no sabem quan arribarà. Esperem que el teló trigui molt a caure...
De moment ens conformarem en passar de puntetes, aguantant la respiració i procurant fer el mínim de soroll, envaint l´espai privat d´uns habitants d´un altre planeta que ens miren entre encuriosits i asustats.
Esperem que tot el que veuen els nostres ulls pugui perdurar al llarg del temps.
david fluxà
És una atracció irresistible, un desig irrefrenable. Quan hem tingut la oportunitat d' endinsar-nos en el fons marí és molt difícil quedar-se a terra seca. Allà baix un univers de vida continua malgrat tots els intens de l´home per trencar l´armonia perfecta dels seus habitants.
No puc estar d´observar com aquell petit gòbid s´amaga dels seus depredadors adaptant un camuflatge de pell a to amb l´ambient; com les vidriades (diplodus vulgaris) es passegen per les ondulacions formades per la corrent marina sobre la sorra. Un blènid s´enfila de peu amb la seva curiositat constant, tot pendent del que passa al seu voltant. Un vol de salpes practica la seva dieta vegetariana menjant les algues incrustades al fons i mostrant els seus lloms brillants, reflectint els raigs de llum. I, finalment, aliè a tots els peixos que se li apropen, una medusa de l' espècie rhizostoma pulmo fa un vol tranquil per davant nostre conscient de que té una defensa natural en els seus extrems.
Les imatges d´aquest blog han estat fetes practicant la modalitat submarina d´apnea, és a dir, sense cap mitjà mecànic de respiració artificial.
david fluxà
gobius bucchichi
diplodus vulgaris
parablenius philicornis
sarpa salpa
rhizostoma pulmo
Més enllà de la frontera que separa el territori sec del món on el fluid blau i salat mana, s´amaguen éssers silenciosos que es mouen amb la mateixa perfecció en que els ocells traspassen l´altre blau. Cada moviment de les seves aletes és el resultat de la millor sincronització atlètica.
Són habitants d´un món alié a tot el que passa fora del llindar de les portes cap al soroll... allà on moren les ones i neixen els problemes.
El coneixement que té l´home de l´univers submarí és el mateix que produeix la contemplació exterior d´un iceberg: tot el que apareix a la superficie és ínfim, comparat amb el que amaga sota l´aigua; I l´espècie humana és un barco que navega rumb de col.lisió cap aquest petit troç d´aigua glaçada, ignorant tot el que passa sota la seva quilla.
david fluxà
(totes les imatges submarines d´aquest blog estan fetes en apnea, és a dir, sense cap mitjà mecànic de respiració)
parablennius incognitus
scorpaena porcus
mullus surmuletus
mullus surmuletus
diplodus vulgaris
Ja portava moltes jornades en remull intentant fotografiar amb detall la gran familia dels làbrids. I entre els làbrids mediterranis trobem els del famós gènere symphodus, molt comú a les nostres costes. Un peix d´hàbits plenament bentònics, molt territorial i que en aparellar-se el mascle mostra una forma de "ball" molt curiosa al posar el seu cos verticalment, amb totes les seves aletes desplegades i els seus llavis molsuts i prominents (el seu nom, làbrids, vé donat per aquesta acusada formació carnosa a la boca), tot fent petits saltironets. Detalls que va investigar i descubrir en el seu temps el gran naturalista de principis del segle XIX, Georges Cuvier. Els seus jocs amorosos els porten de vegades a lluir ferides en el seu llom, com podem veure a la imatge dels tres tords al seu forat (el seu nom comú), on un mascle ensenya una forta ferida al llom en plena disputa amb un altre rival per una femella.
Nosaltres, els apneístes del segle XXI, tenim més recursos per endinsar-nos en el fons marí i poder observar els colors vius que mostren alguns dels seus gèneres i subgèneres d´aquesta familia tant nombrosa.
Tot i no ser un symphodus, però sí un làbrid, el Thalassoma pavo que apareix a la foto en que es pot veure la seva típica posició vertical, ens mostra un tons blaus i turquesa preciosos; veure-ho amb els nostres ulls ens demostra que la natura supera la millor paleta del millor pintor. Ni tant sols el nostre objectiu pot mostrar-ho amb totalitat.
Els symphodus depositen els seus ous sobre els llargs talls de la planta submarina posidonia, de la que tants cops hem parlat en aquest blog. Aquestes praderies verdes són la seva casa, refugi i indret alimentici. Esperem que l´home, amb la seva explotació desmesurada, no faci desapareixe aquesta espècie tant bonica de les nostres aigües.
david fluxà
thalassoma pavo
Primer van ser els grecs, després van arribar els romans, i des del primer imperi que va colonitzar aquesta costa fins ara, deixant enrrere més de 2000 anys d´història, sota el mantell blau han hagut els mateixos protagonistes.
Desafiant temporals, l´escullera construida fa més de dos mil.lennis davant les ruïnes de la gran ciutat grega, Emporion, més trard dita pels romans Emporiae, encara mostra el poder del domini marítim de les antigues civilitzacions.
Les espècies marines, alienes als canvis que comporta el pas dels temps, segueixen vestint la mateixa pell brillant, seguint els mateixos costums que el dia en que le primer barco grec va fondejar en una d´aquestes precioses cales de l´Empordà i on ara, amb els meus companys, ens capbussem.
La mirada aparentment ferotge del pop ens observa. La seva proverbial curiositat el porta a passejar els seus tentacles sobre els nostres (per ell) extranys caps, tot provocant una situació força còmica.
La resta d´habitants submarins són també els habituals: salpes, espàrids, sards... i un parell de llobarros que ens miren preguntant-se què fem al seu territori.
david fluxà, argonauta.
llobarros
salpes
octopus
parablennius pilicornis
vidriada, variada.
Si haguéssim de buscar un reducte on el silenci substitueix la cridòria, un lloc on l´home caminés sense donar-se empentes amb els seus companys de viatge, un racó sense envejes ni rancúnies; tot plegat un món encara per colonitzar... ho trobaríem sens dubte sota el gran mirall blau. Un mirall que hem tingut durant milions d´anys davant els nostres nasos i la gran majoria de persones només han vist reflexat el seu rostre i han trencat aquesta plana serenor per llençar tot el que no volen tornar a utilitzar.
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Potser sigui millor que que el món submarí segueixi sent un indret llòbrec i ple de misteri per a molts. Potser millor que la gran massa blava de tant en tant ens mostri el seu fort caràcter, marcant d´aquesta forma una frontera psicològica als agosarats que no la comprenen, tot fent una selecció natural de les espècies terrestres que proven de trucar a la seva porta i traspassar-la.
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Tot això fa que els pocs argonautes que passejen de puntetes sota la seva humida pell se sentin visitants privilegiats dins d´un jardí prohibit.
david fluxà.
A mida que ens apropem a Cala Montjoi, al sud del Cap de Creus, el cel agafa el color de la cendra i els núvols van agrupant-se impulsats per la tramuntana que comença a bufar amb força aixecant la pols dels camins i fent inclinar els pins costaners, fins que les seves branques semblen barrar-nos el pas com si ens avisessin del canvi de temps que està a punt d´arribar.
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La punta de Norfeu mostra un mantell blau puntejat de crestes blanques, així que intentem arreserar-nos al màxim tot seguint el contorn sud de la cala.
Només ficar el cap a l´aigua, comprovem com el fons marí encara amaga una gran pradería de posidonia (buscar post d´aquest tema), la planta submarina més característica de la mediterrània.
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La millor sorpresa la trobem en veure com, entre els seus grans talls, sobresurten precioses nacres, pinna nobilis, (veure post d´aquest tema) de tamany adult; aquest grans bivalves calculem que fan gairebé 50 cm d´alçada... han trigat molts anys per adquirir aquesta mida, per lo que desitgem que puguin acabar el seu llarg cicle i puguin reproduir-se sense els problemes que estan tenin com a espècie amenaçada per la explotació humana.
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Seguint el nostre recorregut submarí a pulmó lliure arribem a la paret natural que desapareix cap a profunditats poc aconsellables pels apneistes. Allí trobem les espècies habituals (tot i que de nombre i tamany reduit) com el sard, la vidriada, salpes, mollets, làbrids, gòbids, escòrpores i un petit pop amb el que juguem una estona.
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Al cap d´una bona estona tornem a terra. Tot just quan el cel descarrega tota la seva humitat acumulada sobre els nostres cosos previament mullats.
david fluxà
En les meves darreres apnees he pogut gaudir de la companyia d' un gran depredador submarí, però aquest cop es tracta d´un animal que no té escates... sino plomes: El Bernat Pescaire. La veritat és que és al.lucinant veure aquestes aus marines introduir-se en el fons marí i, amb l´ajut de les seves potes planes com les pales d´un rem, caçar els peixos desprevinguts.
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Tot a una velocitat espectacular, amb una perfecció de moviments gairebé absoluta. La seva rutina diaria es bassa en capbussar-se, practicar la pesca submarina i passar-se la resta de la jornada prenent el sol per a que el seu impermeable plomatge s´assequi. Quina enveja!
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Si el que trobem a sobre de la superficie és sorprenent... també ho és el que hi ha sota el mirall blau: els espàrids apareixen a poc fons alimentant-se de les incrustacions qui hi ha a la roca.
La vidriada (diplodus vulgaris) no acostuma a creixe tant com el seu cosí el sard comú, però és molt agraït de fotografiar, encara que es tracti d´exemplars joves com els de les imatges que adjuntem.
Un espàrid que sí creix és la salpa (sarpa salpa); a la imatge inferior podem observar un grup de bon tamany, que disfruta jugant amb l´escuma formada pel trangol a l´espera de poder empassar-se les restes d´herbes que es desprenen del biotop.
Una vegada més els blènids com el parablennius philicornis aboca el seu cap encuriosid fora del seu cau o es col.loca sobre una pedra.
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Aquest cop no hem trobat molts sards (diplodus sargus), malgrat tot, hem pogut captar algún exemplar jove.
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Tampoc podien faltar els gòbids com el gobius bucchichi camuflant-se entre la sorra i la praderia de anèmones (fideu de mar) altament tòxiques la punta dels seus tentacles.
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(totes les imatges submarines d´aquest blog estan fetes en apnea, és a dir, a pulmó lliure, de forma natural i sense engins mecànics de respiració)
david fluxà
dimecres, 22 de juny de 2011
A bordo del "Marestany":
Amb una suau brisa de component sud, el "Marestany" avança lentament a un ritme de tres nusos. La mar no dibuixa cap cresta d´escuma i la nostra Senyora vestida de blau reposa en el merescut descans del soldat després de la batalla. Els nostres peus despullats sembla que trepitgen el magma d´un volcà en caminar de proa a popa de la coberta.
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El vent aparent que provoca en la seva lenta marxa fa que s´estigui fresc sota les veles. El silenci és gairebé complert; tan sols la repicadissa de l´aigua contra la línia de flotació ens recorda que ens movem i sembla mentida que davant nostre estigui la gran massa sorollosa de la ciutat.
Per la nostra banda d´estribor passa un peix lluna (mola mola) treient, com acostuma a fer, la seva aleta dorsal fora de la superficie.
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Després de fer una trasluchada tranquila, jo m´enfilo pel pal i pujo fins la primera creu per fer fotos des d´aquesta preciosa perpectiva del barco.
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Però els moments de plaer també són efímers… el temps ens passa ràpid i aviat enfilem cap al Port Olímpic, cap al nostre nexe d´unió entre el desert blau i el món terrestre.
david fluxà
Quan la temperatura de l´aigua de mar comença a estar al llindar de l´època estiuenca, algunes espècies com la dorada (sparus aurata) fan 'entrada' en aigües poc profundes. Aquest terme és utilitzat pels pescadors en referir-se a la aproximació de peixos als primers caus que troben després d´abandonar la freda profunditat.
A la seva nova llar hi troben força menjar, però el primers moments de la mudança fan que es produeixen fets curiosos com el de la imatge inferior, en que les dorades s´amaguen al primer racó que veuen encara que la major part del seu cos quedi exposat als depredadors grans. Potser és un periode d´aclimatació a la nova temperatura? la resposta és difícil, però és un fenòmen que he observat en diverses espècies de peix blanc:
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També una vegada més hem pogut observar el refugi de l´escòrpora (rascaci), depredador totalment quiet a l´espera de que algun peixet despistat passi pel davant i sigui engolit per la seva gran boca:
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Finalment he tingut la grata sorpresa en tornar a trobar una nacra jove (pinna nobilis), el que vindria a ser, en termes profans, un "musclo gegant" (buscar post "una perla marina en el fondo de Barcelona"); en apropar-me, tanca les seves valves en forma de defensa.
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david fluxà
A bordo del Marestany.
Després d´haver dedicat una jornada a netejar l´obra viva del casc del veler, la proa del nostre barco torna a trencar les aigües davant Barcelona.
Tota feina al port és feixuga. Tant la tasca burocràtica (posar al dia el rol, despatx i passar la inspecció)com la física: rascar la quilla amb una espátula sumergits sota l´aigua. I sort d´això, perque aixecar el veler amb la grúa és car i implica més d’ un dia en el carenat (veure post “pasar por la quilla”).
Però ara ha arribat la part bona i el Marestany està preparat per encetar una nova temporada de navegació.
Amb un vent de garbí de 10 a 15 nusos, suficient per inflar la vela major i la gènova, naveguem amb el compàs marcant 120º i tocant la fresca per l´amura d´estribor i caient a estones a través. Avancem a una velocitat de 5 a 6 nusos.
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Estem Toni i jo satisfets en comprovar que tot funciona correctament. Només cal arreglar uns quanta detalls habituals en una nau vella com és aquest Puma de 29 peus d´eslora.
La brisa a la cara, l´estela aplanant l´aigua que deixem enrera, la proa partint les petites onades… tot forma un perfecte equilibri entre nosaltres i la gran extensió blava.
Els postres pensaments es veuen sobtadament trencats en veure per l´aleta d´estribor un gran peix que salta fora de la superficie, possiblement una tonyina, fa uns quanta salts abans de desapareixe sota l´abisme fosc. En aquell món que ens demana una vegada més que el visitem.
david fluxà
El vent de garbí bufa fort fa i que entre el blau de la superficie es vagin formant crestes d´escuma blanca. Les gavines argentades despleguen al màxim les seves ales i es mantenen planejant a pocs metres de les ones com si fosin estels conduïts per un fil invisible. De tant en tant, repleguen les seves veles de ploma i es deixen caure sobre la massa d´aigua.
Sota les aus aquàtiques, un argonauta penetra per uns instants en aquest univers en que ni el vent ni la pluja arriben. En canvi, sí es fan notar els efectes de les darreres precipitacions: la visibilitat submarina és pràcticament nul.la; hi ha molta matèria en suspensió, el que dificulta l´èxit de les fotografies.
Aviat descarto fer imatges de paisatge i em dedico a utilitzar el macro i mirar d´aprop el fons pedregós. Nombrosos grups de petites castanyoles (chromis chromis) mouen nervioses les seves aletes caudals com si fosin minúscules tisores de punta roma. També aletejant, faig un recorregut amb el meu cos gairebé tocant el fons rugós quan de sobte veig una pedra que es mou lentament i sembla caminar. M´apropo i observo quiet aquest curiós fenòmen.
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Comprovo que es tracta d´un cranc que ha imitat a la perfecció la forma i color de les pedres (fins i tot li creixen sobre la closca les mateixes algues que cubreixen el fons). El crustaci, en veure´m, comença a caminar i jo el segueixo amb l´objectiu de la càmera. (veure video).
video: http://www.vimeo.com/24535003
Tot un prodigi del camuflatge.
david fluxà
Aquest cap de setmana m´he capbussat en aigües del Maresme. Concretament a la zona que hi ha entre Cabrera de Mar i Vilassar de Mar. Feia molt de temps que no obserbava el fons marí que comprèn la llarga i estreta línia que passa paral.lela a la platja a poca distància d´on peten les onades.
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Una llarga i estreta barra de roca uniforme... Aquesta curiosa forma, que segueix la costa al llarg de bona part dels municipis d´aquesta zona, ha fet que moltes investigacions submarines arribin a la conclusió de que es tracta de la famosa calçada romana que en època de l´emperador August recorria aquesta part de la costa mediterrània.
I la veritat és que si observem la forma rectangular de les roques que trobem en un fons que va dels 5 metres fins els 11 o 12 metres, aquesta teoría sembla ben creïble com podem veure a la fotografía inferior.
Malgrat els 2000 anys en que la biologia marina ha anat modelant la superficie de les pedres, en dies de bona visibilitat (no és el cas de la jornada en que mostro les imatges), podem veure una mena de lloses, separades per esquerdes rectes, tot formant un llarg camí. Fins i tot les mostres de pedra que s´han extret del fons indiquen que hi ha morter i material que utilitzaven per fer les famoses vies en època de l´imperi.Però totes les teoríes tenen punts de vista en contra, i hi han altres arqueòlegs submarins que afirmen que la llarga barra són les restes fòssils de la sorra de la platja en època romana.
Polèmiques a banda, el que importa és el que podem trobar de vida en aquest biotop: gran nombre de castanyoles ("chromis chromis") volen sobre les pedres i monten guardia a la entrada dels forats. La castanyola és una espècie que en estat juvenil mostra un color blau elèctric preciós i que espero poder fotografiar en els pròxims mesos.
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També vaig inmortalitzar un dels peixos més exquisits a les taules en que es valoren el millors 'suquets': la rascassa o cap roig (scorpaena scrofa), una varietat de la escòrpora que podem veure en anteriors articles d´aquest blog. Tot el que te de bo en gastronomia, ho té de dolent en el seu medi submari... la seva aleta dorsal (a la imatge inferior la podem veure desplegada com un ventall en senyal de defensa) és molt tòxica, provocant febre i paralització de membres afectats en persones sensibles.
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Tampoc podia faltar els peixos habituals en aquests fons: els blènids i els gòbids, les espècies més bentòniques d´aquest tipus d´ecosistema.
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(totes les imatges submarines d´aquest blog estan fetes en apnea, és a dir, a pulmó lliure)
david fluxà
El catorze de maig de 2011, a bordo del veler "Apnea", amollem les amarres per anar a la recerca un any més de les balenes. La setmana anterior, la sortida va quedar abortada degut al mal estat de la mar; el vent de llevant va condicionar molt la decisió de enfilar a aigües obertes.
Però avui tenim un cel seré, una bona temperatura primaveral i un suau vent de garbí que gairebé no aixeca trangol.
Malgrat tot, estem una mica pessimistes quan a la possibilitat de trobar-nos amb aquests mamífers degut a que hem sentit dir que ja fa gairebé un mes que es van veure alguns exemplars de rorquals per les nostres costes. Això podia indicar que els grups ja han passat i arribem tard? calia comprovar-ho.
Marquem rumbo 170º amb el motor en marxa perque el vent és escàs i ens ve amurat d´estribor. Mentre seguim la costa i encara som a 2 milles de la bocana del port, deixem anar pel mirall de popa un parell de línies de curri-cà, tot i que sense massa esperança de pescar alguna cosa. Les nostres mirades estan posades a la gran extensió blava que s´obre davant nostre...
Aviat, com esperavem, comencem a veure peixos lluna ("mola mola") que es dediquen a menjar amb la seva gran boca les meduses tipus "velela" que arriben a les platges per aquestes èpoques, també conegudes pel nom comú de Barquetes de Sant Pere degut a que tenen una escama en forma de vela per propulsar-se de forma natural. L' aleta dorsal d´aquests curiosos peixos fa que hom confongui amb la temible aleta d´un tauró.
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Poc a Poc, amb sis nusos de corredera, ens anem separant de la calima costera. Tot just quan el GPS indica que sóm a cinc milles davant de les platges de El Prat, un suspitós moviment d´escuma apareix a un cable de la proa del "Apnea". Serà un peix que ha saltat fora de l´aigua? Segons després, un enorme llom color gris fosc ens deixa sense respiració.
Les nostres amigues ja són aqui. Les hem troban una vegada més. Un any després de la darrera trobada.
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Però ens veiem momentaneament decebuts en comprovar que el gran animal s´ha capbusat i van passan els minuts sense apareixe. Tots sabem que li cal el mateix aire que respirem els humans i que aviat tornarà a fer acte de presència, moments que aprofitem per posar a punt per enèsima vegada les nostres càmeres. Efectivament, el soroll que fa el seu espiracle en treure l´aire i l´aigua al emergir, ens fa dirigir la vista cap a la banda de babor. Una gran massa marró està flotant al seu voltant, fruit de la seva defecació indicatiu de que s´està alimentant. Ens tornem a apropar i quan estem a l´alçada adequada per disparar els nostres objectius... torna a enfonsar-se. Això ens fa sentir una mica com el Capità Ahab en la èpica persecusió de la seva balena blanca en la famosa novela Melville, tot i que, afortunadament, aquesta vegada els arpons estan canviats pels objectius de les nostres càmeres.
Els nostres esforços no triguen a ser recompensats. En el temps que triga a tornar a sortir aquest gegant dels mars, uns deu minuts, apareixen dues balenes més al seu costat i totes adultes. Aquests nous exemplars semblem més confiats que el primer i apareixen al costat mateix de la borda. Els instants són impresionants i lo que veuen els nostres ulls és difícil de descriure... Mentre filmem als rorquals, un d´ells es posa sota la nostra quilla, en uns moments de gran tensió... (veure filmació a sota d´aquest texte).
video balenes:
http://www.vimeo.com/23733289
Per sort, aquests mamífers són molt inteligents i saben perfectament guardar la distancia necesaria amb l´home i la seva enorme aleta caudal, que es perfila sota la transparent aigua, passa per l´obra viva del veler sense tocar-la. Nosaltres ja fa uns moments que hem apagat el motor i hem deixat de fer girar l´hèlice com a mida de precaució.
La familia de rorqual comú (balaenoptera physalus) segueix el seu camí, alimentan-se dels petits crustacis que en aquesta època omplen la mediterrània i nosaltres decidim no insistir més en el nostre apropament i també la nostra familia que avui ens hem aplegat a bordo de l´Apnea, enfilem a port pletòrics d´haver pogut contemplar una vegada més una de les meravelles que ens depara la natura.
david fluxà
Tan fàcil com obrir una porta; tan senzill com traspassar un llindar i tan misteriós i estrany com passar a l'altra banda del mirall ...
Explorar el món submarí és trucar al timbre d'aquest veí que tenim sota de casa nostra, però del que no sabem i no ens atrevim ni ademanar-li una mica de sal.
Una vegada més, ens hem submergit sota les aigües que acaricien la gran ciutat, aquest cop hem observat les espècies marines de l'escullera de gregal del Port Olímpic. La visibilitad de l'aigua era la correcta i aviat ens topem amb grans vols d'exemplars joves de oblada (oblada melanura), un peix de costums pelàgiques, i que la seva arribada en massa augura unabona temporada de pesca (foto inferior).
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També penetrem al refugi habitual d'espècies més bentòniques, el sard comú (Diplodus sargus). Entre les esquerdes que formen els grans blocs de l'espigó, observem a diversos d'aquests espàrids de bona mida (foto inferior).
Finalment, el llom ratllat d'un sarg reial (Diplodus cervinus) passa davant nostre guardant, com sempre distància respecte al apneista i posant a prova als nostres pulmons. El resultat és una foto d'escassa qualitat, però vam acabar la jornada amb l'esperança que la propera vegada poden arribar millors resultats... o no.
Perquè tot és possible sota el Gran Blau ...
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david fluxà
(les imatges i vídeos d'aquest bloc estan preses en la modalitat submarina d'apnea, és a dir, a pulmó lliure)
Poques capitals europees poden sentir-se orgulloses de tenir a pocs metres del final de la kilométrica via més important, enfront el constant tràfec urbà, un biotop submarí tant complert com la zona diving del Fòrum de Barcelona. Una reserva submarina urbana.
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Passar del ferotge asfalt i dels altíssims edificis a un món silenciós, enigmàtic... és un canvi brutal; gairebé com fer una tele-transportació a un altre planeta. No ens trobarem amb un fons caribeny bucòlic, però no està malament si se té en conte que és a tocar de casa nostra.
En aquesta época de l´any, mentre les hores de insolació s´allarguen, la temperatura de la mediterrània s´escalfa paulatinament al mateix temps que l´ecosistema marí s´omple de les diferents espècies que acostumen a viure, créixer, reproduir-se i morir sota la superficie blava: Escòrpores, sards, serrans, blènids... són els nostres companys d´aventura submarina.
Un món que, no em cansaré mai de repetir-ho, encara està per descubrir.
david fluxà
(les imatges i videos d´aquest blog estan fetes practicant apnea submarina, sense medis autònoms mecànics)
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Hay momentos en la vida en que la emoción te deja sin aliento, sin capacidad para respirar... Practicar apnea bajo el manto marino es una emoción, quizás precisamente por eso: porque se practica sin respirar.
Desde el momento en que nuestro cuerpo se deja rodear por el contacto directo del mediterráneo, entra en un nuevo encuentro con todos los seres vivos que habitan en él.
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Un día más he visto y contemplado a sus ciudadanos... y yo he sido un extranjero con caducidad de visado. Pero me he sentido, en esos momentos sin aliento, como uno más de ellos.
Una vez más me he encontrado con mis compañeros de aventuras submarinas: los espáridos como el sargo y la vidriada.
Los blénidos otean ansiosos en la cuspide de las rocas... su cuerpo se endereza como si quisiese desarrollar una precoz evolución bípeda.
Los lábridos doncellas hacen honor a su nombre y pasean sus encantadores colores frente a mi mirada.
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Y mi amigo el pulpo, al cual ya hemos bautizado con el nombre de Tentaclets, me observa desde su refugio y espera a que termine mi sesión de fotografía submarina para jugar conmigo.
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La vida se mide por los momentos en que se nos corta el aliento...
(todas la imágenes submarinas de este blog han estado tomadas practicando la modalidad de apnea, es decir, sin la ayuda de ningún elemento mecánico para respirar)
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Cuando ya hemos observado detalladamente el fondo rocoso, tembién se pueden tomar buenas imágenes de las especies que acostumbran a moverse en el fondo de sustrato fino o arenoso.
El góbido gobius bucchichi acostumbra a la perfección sobre el tono claro de la arena y de esta manera puede escabullirse mejor de sus depredadores.
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También el mollet o salmonete, mullus barbatus, llamado así por sus barbillones los cuales utiliza para barrer todo el fondo i buscar restos de comida o pequeños crustáceos. En las imágenes, el ejemplar tiene sus barbas recogidas en su vientre porque en el momento de tomar la foto estaba tomándose un descanso.
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Es un pez que, a veces, lo podemos encontrar en grandes cantidades pegado al fondo y totalmente inmóvil. En cambio, cuando estan en movimiento, guardan mucha distancia con el buceador.
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En el momento de salir del agua, fotografia un grupo de alevines de salpa, que se mueven inquietos en la superficie, expuestos a que el pez grande se coma al pequeño.
Estos días por fin he iniciado la temporada de fotografía submarina en apnea. A pesar de que la temperatura todavía está a niveles hivernales, ya se empieza a notar movimiento bajo el espejo de la superficie. Grandes grupos de pequeños espáridos indican que el periodo de freza ha acabado con relativo éxito y la cadena de supervivencia marina sigue su curso.
La visibilidad del agua en la zona de buceo del Fòrum de Barcelona no es buena para la filmación y la 'caza' fotográfica, pero al cabo de un rato de paciencia algunas especies se dejan encuadrar por el objetivo de mi cámara. Como siempre que penetro en el fondo marino, siento que soy un explorador intruso en un planeta indómito. Los peces de costumbres bentónicas como el serrano que podemos ver en la imagen se acerca, aunque se siente amenazado por esa criatura vestida de negro, que le observa con un misterioso ojo mecánico. Al ser muy territorial, insiste en intentar entrar en su refugio rocoso a pesar que mi cuerpo oculta la entrada de forma intencionada para poder inmortalizarlo.
También, una vez más, la familia de los blénidos (parablenius philicornis), posa ante la cámara con su proverbial curiosidad. Su cuerpo se mimetiza a la perfección con el sustrato submarino.
Termino mi jornada de buceo acercándome a visitar el pulpo que voy saludando en mis últimas inmersiones. Un apreciable ejemplar de octopus el cual sale de su cueva para estirar una de sus patas y, de esta forma, tantear el tacto de mi guante de neopreno, como si quisiese darme la mano. Cuando lo acaricio, suelta una dosis de tinta y se esconde... pero dejando la puerta de su casa (fabricada con varias piedras a modo de parapeto) abierta para seguir jugando al juego del gato y el ratón. Poco después vuelve a salir, alargando el mismo tentáculo, como si estuviese a punto de exclamar la frase: "¡la llevas!" (ver enlace del video).
video submarino: http://www.vimeo.com/22484602
Me despido de mi compañero de juegos hasta otra ocasión, rogando al dios poseidón que lo conserve entero para que siga allí en mi próxima visita.
Hacía tiempo que deseaba fotografiar una especie bastante común en nuestras costas pero que, debido a sus costumbres pelágicas, no la encontramos en todos nuestros recorridos submarinos. En una de mis plácidas tardes de solaz veraniego, cuando la superficie de la mar imita la plomiza cara de un espejo y las gaviotas chillan reclamando comida, me sumergí y logré acercarme a ellos. Se trata de la Serviola o seriola dumerilii, del orden de los carángidos, un pez que tambien es conocido por otros nombres dependiendo de la zona costera donde nos encontremos: Pez Limón, Servia, Medregal, Lexa... Podemos encontrarla si nos separamos un poco de la rompiente, cuando el agua está a una temperatura estival, se acerca en grupo apareciendo entre dos aguas sobre el fondo arenosos o moviéndose armoniosamente sobre los bajos rocosos. Su carne es muy blanca y sabrosa, dejando un sabor en el paladar difícil de olvidar.
Los pescadores deportivos, tanto de superficie como submarinos, disfrutan mucho en su captura, pues es una especie que lucha mucho cuendo se siente atrapada, llegando incluso a realizar grandes saltos fuera del agua.
Los ejemplares de las fotografías son todavía jóvenes, pero las serviolas llegan a alcanzar tamaños muy apreciables, siendo unos grandes depredadores los cuales pueden llegar a medir 2 metros de longitud y pesar más de 50 kg. Esta especie es muchas veces confundida por el "palometón" o palometa, pero se trata de dos peces muy diferenciados en cuanto a costumbres, forma y tamaño.
Si hay un lugar de la costa catalana que aún conserva la auténtica esencia mediterranea es la Cala de l´Estany Tort, un poco al norte del mapa costero del municipio de l´Ametlla de Mar. Verdes pinos que buscan acariciar la superficie del agua, cuyas ramas están moldeadas por el fuerte viento de mestral que azota esta preciosa zona, y parecen inclinarse respetuosamente, arrodillarse ante el poder del inmenso Azul. El aire desprende aroma a restos de vegetación marina, la fina arena nace en la base del bosque de pinares y se pierde bajo las olas que golpean sin descanso la frontera entre los dos mundos.
Pero lo que sí se hace difícil de describir en palabras, es lo que oculta el fondo marino. Me sumerjo bajo su plateado espejo con la simple ayuda de mis aletas y mis pulmones, planeo sobre las pequeñas dunas que forma el oleaje en su capricho y me encuentro con un vuelo de mabras, lithognathus mormyrus, también conocida por el nombre de "herrera" fuera de nuestras costas; una especie que buscaba fotografiar con detalle desde hacía tiempo.
Es un pez de color claro con franjas oscuras verticales que le dan un aspecto atigrado. Busca hábitats arenosos y escarba con su boca el fondo fino en busca de crustáceos y gusanos. Su carne es exquisita y es una especie muy buscada entre los pescadores deportivos de caña. Tiene la particularidad de guardar un parásito comensal dentro de su boca el cual se aprovecha de los restos de comida para alimentarse.
Sigo avanzando en mi recorrido submarino y llego hasta la pradera de posidonia (ver post: "posidonia, la planta de los dioses"), que me saluda con el vaiven de sus largos tallos verdosos. Me escondo tras un gran matojo y fotografio un grupo de espáridos que juega entre dos aguas, concretamente un cardúmen de salpas (ver filmación al final de esta entrada), que con sus costumbres alimenticias basadas casi en su totalidad por vegetales, disfrutan de lo lindo arrancando con sus redondeadas bocas el alga adherido a la roca.
La visibilidad está condicionada por los pequeños trozos de alga y planta que arrastra la corriente, lo cual dificulta la calidad de mis imágenes pero sirve de alimento a los peces que voy observando.
Finalmente me acerco a la rompiente y me encuentro con un compacto grupo de sargos que se acercan a mí de cara para luego hacer un quiebro y mostrarme sus brillantes lomos antes de desaparecer de un golpe al unísono de sus aletas caudales.
video submarino: http://www.vimeo.com/14521077
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Como ya hablamos en otra ocasión, las medusas son unos seres marinos poco apreciados en nuestra sociedad. Quizás por su aspecto gelatinoso cuando aparece fuera en la playa sobre la arena, quizás por sus picaduras... Pero lo cierto es que, si las observamos detenidamente en su hábitat natural, comprobaremos que son seres de una belleza indescriptible.
Estos días he podido fotografiar y filmar varios ejemplares de rhizostoma pulmo, un escifozoo con un colorido violaceo en la punta de su gran ombrela difícil de plasmar a través de una cámara convencional. El rhizostoma tiene una función protectora muy importante: los alevines de serviolas o pez limón, como vemos en la filmación, se esconden bajo su "paraguas" para escapar de sus depredadores. Una demostración más de lo importantes que son estos invertebrados en el ecosistema submarino, tanto para la cadena trófica (sirven de alimento a peces amenazados como el atún rojo o el pez luna), como salvaguarda de pequeños peces.
video: http://www.vimeo.com/13312222
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Cuando nos adentramos en el fondo marino y observamos el comportamiento de las diferentes especies, no siempre es necesario buscar de entre los ejemplares de mayor tamaño. De las cosas pequeñas podemos aprender mucho.
El año pasado ya tuve ocasión de poder fotografiar algun individuo del género tripterygion. Es una especie cuyo macho se distingue mucho de la hembra debido a que muestra unos colores cálidos que van del amarillo vivo al rojo más fulgurente. La variedad tripteronotus es la que ya conservaba en mi archivo fotográfico, pero en mis últimas apneas he podido disfrutar de la compañía del "tripterygion delaisi", quizás no tan vistoso, pero no menos atractivo en cuanto a sus tonos mimetizados con el fondo marino.
En el apartado de los góbidos pude acercarme al escurridizo gobius bucchichi, un pez que vive entre la anena o fino cascajo y la piedra del fondo submarino. Tambien, como mostré en una entrada anterior, lo podemos encontrar cerca de la anémona "fideo de mar". Los góbidos pueden desaparecer de nuestros objetivos de un solo golpe de cola de su redondeada aleta caudal.
Por último, de entre los peces más pequeños, no podía faltar a nuestra cita la familia de los blénidos. Así, de un solo golpe de mis aletas y repasando el fondo marino que casi toca a la superficie, puedo encontrar un parablennius pilicornis moviéndose cerca de su redondeado escondrijo...
refugio que adopta a la perfección la forma redondeada de su cuerpo. Se esconde rápidamente en su cueva, pero aparece pocos segundos después asomando su "cornuda" cabeza y demostrando que su curiosidad casi no tiene límites. Incluso los restos de una ostra vacía pueden servirle de hogar.
De todos los animales invertebrados marinos, sin duda, el octopus vulgaris, pulpo, es el más inteligente. Forma parte de la familia de los cefalópodos, la cual reune principalmente a las sepias y los calamares con esta especie tan conocida. Y desde luego hace honor a su nombre: es cabeza y pies. Inteligencia y fuerza para sujetar y moverse.
Todo el mundo distingue al pulpo como un plato sabroso en la mesa, pero ignora su comportamiento en su estado natural. Es un experto en camuflaje. Imita a la perfección el color del fondo en el que se oculta e incluso su puel adopta las mismas rugosidades que la roca sobre la que se sustenta. Además es un buen depredador, capaz de atacar a su presa, crustáceo o pez, en un santiamén.
Pero lo que más distingue al pulpo de las demás criaturas es su inteligencia y su capacidad de conseguir lo que necesitan para subsistir a través del raciocinio.
En mi último paseo submarino pude encontrarme con un ejemplar de pulpo mientras construía su "refugio". El pulpo acostumbra a recoger pequeñas piedras recondeadas y de tonos claros para tapar su casa. Además, tiene una afición que le lleva a su perdición muchas veces. le atraen los colores brillantes. Por eso se utiliza desde tiempos inmemoriales una cucharilla atada a unos anzuelos. El brillo metálico hace que el cefalópodo le ofrezca un abrazo póstumo.
En el caso del ejemplar que vemos en mis fotografías, además de la piedra que aparece sobre su cabeza, había arrastrado hasta su escondite un reluciente plomo de pesca de superficie, seguramente perdido en el fondo marino pocos días antes a juzgar por su brillo.
El metal pesado y contaminante será el compañero de fatigas del pulpo. La muestra evidente de la realidad actual del ecosistema submarino: una imperfecta simbiosis entre el residuo venenoso humano y el animal.
En la pequeña filmación que muestro para finalizar, podemos ver cómo reacciona el pulpo cuando acerco mi mano para separarlo de su peligroso talismán:
http://www.vimeo.com/12896906
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Port Olímpic de Barcelona, 7 junio de 2010. A bordo del "Marestany"
Cuando llego al amarre, oigo como repiquetean las drizas de los demás barcos contra los palos. El tintineo típico que he escuchado tantas y tantas veces cuando aparece el viento de garbí que ameniza las tardes anticiclónicas. Hoy sopla con una intensidad perfecta para salir a navegar a vela.
Toni me recibe con el motor intraborda ronroneando y empezando a largar amarras, ansioso como yo para salir a mar abierto.
Pronto la proa del Marestany divide las aguas y recorta a la perfección las crestas de ola que el viento de 15 a 20 nudos provoca. Tomamos rumbo 90º; tomo el timón y sentimos una vez más el impulso mágico del dios Eolo. El barco escora a babor y avanza a 6 nudos de velocidad. Nos sentimos satisfechos por haber limpiado la obra viva (parte sumergida del casco) de incrustaciones.
Nos turnamos en el gobierno del barco, nos gusta sentir cómo la orza trabaja y compensa la escora, cómo el agua corre y resbala por el casco...
Sin apenas darnos cuenta, estamos a 3 millas de la costa. En estos momentos nos aparece en la mente el mismo pensamiento, un sueño fugaz: "Sigamos con el mismo rumbo. No volvamos a tierra..."
Pero es muy fugaz. A pesar de nuestra libertad, también somos esclavos del tiempo y vasallos del mundo seco. Hacemos un par de bordos, una trasluchada. En una de las maniobras, estamos tan emocionados que no observamos un problema a bordo: el motor auxiliar "seagall", una reliquia de la II guerra mundial que conservamos como oro en paño y que mantenemos trincado en el balcon de la aleta de estribor, se desprende por un golpe de ola y a punto está de perderse en el Azul si no llega a ser por un acto reflejo rápido de Toni. Tomamos nota del susto para sujetarlo al candelero cuando arribemos a puerto.
Enfilamos y tomamos proa hacia la bocana. Nos aproamos al viento y arriamos la vela génova. Arrancamos el motor, rompemos el silencio y el encanto y... volemos a la realidad diaria.
video de la jornada:
http://www.vimeo.com/12372943
A bordo del "Marestany", Port Olímpic,29 de mayo de 2010.
Después de un largo letargo, el "Marestany" cruza la bocana del Port Olímpic y pone rumbo hacia la línea que une el cielo con la mar. Nuestros corazones palpitan rápido, mucho más que la cadencia suave de las olas que hoy mecen nuestro barco. Por fin hemos podido subsanar la avería del intraborda que nos mantenía sujetos involuntariamente a puerto. Una temporada que se hacía demasiado larga para dos argonautas acostumbrados a sentir cómo el agua salada corre bajo la quilla.
Cuando las amarras mantienen quieto más de lo normal a un barco, los cabos se convierten en raices que sujetan el casco como si fuese un árbol, formando parte de la tierra. Pero hoy nos sentimos una vez más libres, completos, y satisfechos. Volvemos a sentir la fuerza del viento sobre las velas... notamos que una energía casi mágica nos transporta. Nos volvemos a sentir lo mismo que debieron vivir los primeros argonautas.
El suave chapoteo del agua cuando el pantoque acaricia las olas, el chirriar del winche al tensar la escota, y el tacto de la caña del timón en la mano... poesía pura
No hay ruido fuera de lo normal, ni velocidad desmesurada; tan sólo agua, barco y aire. Elementos indispensables para que el ser humano vuelva a sentirse parte del cosmos.
dieciseis de mayo de 2010, abordo del "Apnea V".
Ilusionados por los últimos encuentros con ballenas a poca distancia de Barcelona, soltamos amarras mi hermano Joan Carles y este argonauta a las 8:00 h de la mañana para tomar rumbo 150º hasta donde se pierde de vista la tierra, al encuentro de estos grandes cetáceos.
Mientras vamos dejando la costa atrás, observamos los numerosos restos de basura que los últimos días de lluvia ha dejado en la superficie del agua. Nuestra enfilación se ve momentaneamente cambiada por estos residuos flotantes.
Poco a poco, el color de la superficie marina va cambiando... va adoptando un tono más marino, aunque observamos algo que ocurre en esta época: el tono un tanto verdoso del agua, indicando la gran cantidad de plancton que guarda el fondo del Azul. El día es claro, u n moderado viento de mestral, hace que la motora de apenas 6 metros de eslora cabalgue sobre las aguas. Un acusado mar de fondo acompaña nuestra andadura.
Pronto avistamos un pez luna (mola mola) de tamaño mediano. El pez luna tiene la forma más curiosa de todos los peces que he visto bajo el agua salada. Un ojo enorme, unas aletas dorsal y anal alargadas, un color grisaceo que recuerda el satélite que lleva su nombre... y unos andares lentos y curiosos únicos en los animales marinos pelágicos... es un gran depredador de medusas (que encontramos en grandes cantidades, sobre todo del tipo velela) por lo que tiene un papel muy importante en la cadena trófica, a falta de otro comedor de medusa, como el atún o la tortuga caretta. Lo triste es que este tranquilo pez, muchas veces es arrollado por la hélices de las embarcaciones poco observadoras de lo que flota sobre la superficie. También en verano, al acercarse mucho a la costa, es confundido con facilidad por un tiburón, al dejar su aleta dorsal visible fuera del agua como podemos ver en la imagen inferior.
Al trote sobre las olas, ahora con más resaca que viento del NW, seguimos encontrando más peces luna y tomamos varias filmaciones (ver enlace al final de este post), aunque los continuos movimientos de la motora no ayudan a captar imágenes de calidad por esta vez.
Cuando estamos en el punto más alejado de la costa, a 20 millas, y cuando empezamos a desmoralizarnos, el Mediterráneo nos brinda el mejor regalo: un grupo de delfines molares se acerca a la proa, juega con los golpes del pantoque, escoltan las amuras... dan saltos... Nos dan una lección: ellos son más veloces, más aerodinámicos... y llevan millones de años de experiencia en el Azul. Totalmente excitado y emocionado, contemplo y disfruto de los movimientos de estos mamíferos. Se colocan a tocar de la proa... salen disparados... y vuelven de cara al barco a rumbo de colisión como perfectos torpedos. Finalmente dan un quiebro y vuelta a empezar. No hay palabras para describir esto, ni imágenes que igualen lo que vemos. Entre la espuma que salpica mi objetivo y los saltos que da la motora, intento filmar lo que puedo (ver enlace inferior).
Las millas van pasando bajo la quilla; seguimos la costa a la distancia antes mencionada pero ahora rumbo más al sur. Ni rastro de grandes cetáceos. Enfilamos hacia la costa hasta el lugar de los últimos avistamientos, entre 11 y 5 millas de la costa de nuestra ciudad. Cuando llegamos mas o menos a las coordenadas, cuesta creer que los gigantes roncuales pasen tan cerca de la gran urbe. Pero es así, las imágenes tomadas tan solo 15 dias antes lo demuestran: espectacular testimonio, dos roncuales comunes, de unos 15 metros de envergadura (pueden llegar a medir más de 20 metros) se pasearon frente al Apnea IV dejando una filmación para la historia gráfica ( ver enlace al final del post).
Son unas criaturas inteligentes, respiran como nosotros, hacen apneas, forman familias indivisibles y nos enseñan que hay mucho que aprender de su ignorado hábitat, los mares y océanos de la tierra... mundos aún por descubrir.
Pero esta vez no tenemos suerte. Desgastamos nuestras pupilas oteando el horizonte, nuestra vista nos traiciona y vemos formas donde no hay nada... son los espejismos de los navegantes enmedio del desierto Azul.
En nuestra mente queda el recuerdo de la familia de delfines que nos ha acompañado y la caricia del viento de mestral.
Enfilamos hacia puerto y ya estamos haciendo planes para la nueva salida que nunca sabremos cuando será.
Nuestra Dama Azul marcará la agenda.
videos:
delfines:
http://www.vimeo.com/11805888
ballenas:
http://www.vimeo.com/11502440
pez luna:
http://www.vimeo.com/11807144
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Uno de los rincones que todavía conservan su atractivo real, y un fondo marino comparable a las mejores calas menorquinas es Cala Vidre en l' Ametlla de Mar. Este días he tenido la oportunidad de sumergirme una vez más bajo su superficie la mayoría de veces cristalina. Pero esta vez no he tenido suerte y Cala Vidre no ha hecho honor a su nombre, los restos de una resaca habían levantado su fina arena, enturbiando la visibilidad.
Mi recorrido empieza escondido, agazapado tras una enorme roca para observar a un grupo de salpas jóvenes que juegan bajo la espuma y buscan los restos de vegetación que está en suspensión y que condiciona negativamente mi trabajo fotográfico. Los peces no me ven, yo si puedo contemplarlos tranquilamente tras mi parapeto. Realizo unos cuantos 'disparos' y segundos después siento aquello que tanlas veces hemos notado los apneistas bajo el mar: alquien nos observa. Los límites de visión periférica de mis gafas són limitados, por lo que giro mi rostro hacia la derecha instintivamente y es cuando me encuentro con un numeroso grupo de pequeñas lubinas (ver post anterior) que me observan casi rozando mi neopreno. Cuando hago el gesto de captar esa imagen, golpetean sus aletas caudales y desaparecen poco a poco hacia el fondo arenoso.
Finalmente, me muevo sobre la gran pradera de posidonia (buscar post 'posidonia, la planta de los dioses') y compruebo satisfecho que se conserva en buen estado de salud y los peces bentónicos se refugian en su interior, haciendo que la cadena alimentaria submarina subsista.
Aqui tenéis mi pequeña filmación de la jornada:
http://www.vimeo.com/11403857
Después de un invierno gélido, con continuados temporales de levante y gregal en nuestra costa, empezamos a notar que las especies submarinas se dejan ver en el fondo del litoral de Barcelona.
La temperatura del agua está un par de grados más fría que en años anteriores para esta época primaveral. Sumergirse estos días es como bucear en pleno invierno.
Una vez más he cogido mi cámara submarina, me he forrado de neopreno hasta las cejas, y me he delizado lentamente bajo la superficie Azul.
Lo primero que he intentado es quedarme quieto entre el fondo rocoso. después he utilizado una técnica de "reclamo" que los apneistas y pescadores submarinos conocemos muy bien: chasquear la lengua varias veces produciendo un ruido que a los peces les suena a sonido de otro mundo: el resultado ha sido bueno... a los pocos segundos ha hecho acto de presencia un llobarro (lubina) dicentranchus labrax, de buen tamaño (fotografía superior). Me ha observado un instante con su mirada depredadora. parecía decirme: "¿Qué haces tú, extraño pez de piel oscura, en mi territorio?"
El recorrido submarino me ha llevado hasta algunos grupos dispersos de espáridos como el sargo común; especie que empieza a ser muy visible a medida que el agua va recuperando temperatura más suave.
Todo es cuestión de tiempo. El mundo submarino también tiene su periodo de letargo, de espera... Pronto la primavera llegará también al fondo mediterráneo y sus habitantes se despertarán, desperezarán y su actividad empezará a ser frenética y sin pausa. Incluso los esquivos lábridos como el tordo de la imagen inferior empiezan a dejarse ver, para la alegría de los que no podemos vivir sin dejar de observar y sorprendernos de la infinidad de sorpresas que esconde ese mundo vecino al nuestro.
(las imágenes de este blog han estado tomadas en la modalidad submarina de apnea, es decir, a pulmón libre)
www.apsub.org www.eltiempodelosaficionados.com
Quiero pertenecer a ese mundo sin fronteras; donde sus habitantes se reparten a partes iguales un gran manto azul. Quiero penetrar ese lugar donde la luz es tenue, el silencio habla sin estridencias y el agua es ese plato que posee el condimento perfecto de sal.
Deseo volar entre esos dueños de un planeta azul, ser un pasajero con opciones a llegar a ser tripulante. Mirar sin ser visto. Observar y aprender de un universo misterioso y olvidado. Quiero ser el Ícaro que vuela hacia las profundidades y quema su aliento como prenda de pago por cruzar más allá de la frontera de la llamada de las olas. Porque bajo esa tranquila superficie se esconde un reducto sin odio, ni banderas ni límites impuestos.
Me muero por dejar el mundo seco y abrazar la caricia húmeda que me da la vida. Acariciar su piel azulada y dejar mi cicatriz como estela de barco que cruza un valle inexplorado. Quiero ser el pirata que guarda su tesoro en lo más insondable del abismo, y contemplarlo solo cuando añore contemplar su brillo.
Quiero abandonar la polvorienta tierra...
quiero que mi tierra sea la mar.
http://www.youtube.com/watch?v=3oM7oGnPUhU
Nunca dejará de sorprenderme la gran cantidad de vida que aún esconde el fondo marino. Una fuente que seguro algún día veremos como se agota pero que, de momento, a pesar de los muchos esfuerzo del ser humano para exprimir la última gota, nos depara imágenes muy interesantes.
En la gran familia de los espáridos, podemos destacar los grandes grupos que pueden llegar a formar los sargos comunes, como en el caso de la primera fotografía. Un vuelo de ejemplares adultos se mueve entre un bajo rocoso y otro en busca de alimento, seguramente mejillones que mordisquear con sus poderosos dientes de los que ya hemos hablado en otras ocasiones.
Más abajo tenemos un cardúmen de salpas moviéndose rápidamente sobre un sustrato de cascajo y arena.
En la foto que aparece sobre este texto, por fín puedo mostrar un sargo "real", o sargo breado, como se les conoce en la costa cantábrica. Su nombre latinizado es diplodus cervinus y se le distingue fácilmente de sus parientes espáridos por las gruesas bandas parduzcas o marrones que atraviesan su cuerpo verticalmente. Es un pez muy escurridizo, por lo que no he logrado fotografiarlo de cerca y en todo su explendor... aunque espero con ansiedad una ocasión más propicia. El sargo real es un ejemplar que suele estar en fondos más profundos que otros de su familia. Cuando nos acercamos a él, de un coletazo nos obliga a seguirlo hasta profundidades difílices para los apneístas o a desistir en el intento.
En la imagen superior, tomada por mi hermano Toni en las cristalinas aguas de una de tantas islas que posee Grecia, podemos demostrar que el sargo se reparte por todo el mediterráneo. Observemos el parecido del fondo marino de la otra parte de nuestro mare nostrum con el de nuestras costas. El mismo mundo submarino une varias culturas milenarias a lo largo del mar que vió nacer las primeras civilizaciones que han marcado la historia de la humanidad.
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Bajo el polvoriento, ruidoso y apretado mundo terrestre se encuentra un abismo armonioso, silencioso y libre. Sus dueños son los señores del Azul, aquellos que residen en su desconocido hogar desde hace millones de años, cuando el ser humano no existía ni como concepto.
Los habitantes submarinos viven, se alimentan, luchan, se reproducen y mueren desconociendo lo que ocurre más allá de donde se rompen las olas y la espuma blanca acaricia la playa. Son pocos los seres terrestres que se introducen allá donde los rayos del sol mueren y se dispersan tenuemente.
Todo discurre entre una tranquilidad absoluta. El espárido de la imagen superior, picotea el fondo arenoso de relieve ondulado, como si el suelo marino quisiera imitar su techo... y pequeñas olas de arena ocultan pequeños tesoros alimenticios para el pez que sepa encontrarlos.
El naranja intenso de la estrella de mar contrasta con el resto del cuadro. El pequeño equinodermo aparentemente inofensivo es uno de los organismos vivos más voraces de las profundidades. Incluso es capaz de extraer su aparato digestivo fuera de su cuerpo para tragarse mejor a las presas que superan su tamaño. Por eso, al igual que los nudibranquios (buscar artículo en este blog), no le importa llamar la atención. Incluso posee el poder de autoregenerarse en caso de que se fraccione en dos partes o pierda parte de sus patas. Además de ser capaz de reproducirse de forma asexuada, es decir, sin necesidad de la unión de dos sexos. Sólo un depredador ha alterado su desarrollo: el hombre. Todos los demás seres que viajan por sus aguas, los señores del Azul, lo respetan, conocedores de su lenta, pasiva, pero poderosa fuerza.
Algo parecido ocurre con la medusa "ou ferrat" o cotilorhiza tuberculata, la cual navega tranquilamente bajo la superficie con la seguridad de quien ha perdido a su tradicional depredador superior a ella en la cadena trófica: la tortuga marina (ver artículo en este blog) y se aprovecha del desmesurado temor que le tiene el bañista a este invertebrado inofensivo.
Un vuelo de servias, "verderoles"se pasean ante mi cámara guardando distancia, pero curiosas ante la extraña forma oscura que se acerca a ellas para fotografiarlas sin mucho éxito. Su carne blanca y de sabor inolvidable, difícil de describir pero de un sabor fibroso y un punto ácido, es apreciada en el apartado gastronómico especializado en este tipo de carángidos pelágicos.
Mientras el mundo olvidado bajo la gran masa azulada sigue su curso, el homo sapiens seguirá mostrando un desconocimiento casi absoluto, incluso un desprecio crónico a los señores del Azul.
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En este blog hemos visto a las especies marinas mostrando diferentes formas de defensa: su velocidad, su capacidad de camuflarse en el entorno, su toxicidad...
Nos faltaba mostrar a los peces y al resto de los habitantes submarinos escondidos o refugiados en su propio hábitat, donde se encuentran seguros y podemos captarlos más tranquilos. de la misma manera en que nosotros, los humanos, nos sentimos más cómodos y seguros encerrados en nuestros hogares, ellos escogen las hendiduras de las cuevas, los rincones entre las piedras o el fondo de algas... como es el caso del lábrido de la foto superior.
En cambio, el pequeño rascacio que vemos arriba pasaría completamente desapercibido ante la búsqueda de un buceador inexperto; pero su brillante ojo y su aleta pectoral desplegada, si nos fijamos bien, son los únicos elementos que le delatan. Por lo demás, se convierte en una roca más.
También los crustáceos prefieren las grietas como escondite. Aunque el gran cangrejo de la fotografia me amenaza con sus fuertes pinzas, sabe que en cualquier momento puede recurrir a la retirada y refugiarse hasta el fondo de su agujero, del que siempre buscará uno hecho a su medida: ni muy grande, para que la mano humana pueda introducirse y capturarlo, ni muy pequeña por lo que le impida introducir su caparazón.
Por último está el típico agujero rocoso formado entre dos piedras de un bajo submarino. Un agujero oscuro y estrecho... perfecto para esconder a espáridos como el sargo común de la foto, sorprendido por el flash de mi cámara. Interrumpido su descanso por unos segundos. la próxima vez que se acerque el hombre con su máquina, seguro que permanecerán más escondidos...
Refugiados de una guerra que no va con ellos.
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Como ya hemos apuntado otras veces, la costa de Barcelona, y en concreto las mismas aguas marítimas que tocan nuestra ciudad, pueden darnos muchas sorpresas en cuanto a encuentros con especies poco comunes. El otro día, mientras mi hijo Marc navegaba frente a la bocana del Port Olímpic siguiendo junto a otros niños un curso de verano de vela ligera, mientras estaban siguiendo las indicaciones de los monitores, vieron una forma oscura y redonda flotando en la superficie. Segundos después observaron que ese "objeto flotador no identificado" parecía moverse... La embarcación semi-rígida de apoyo del grupo se acercó hasta tocar 'eso' y descubrieron que se trataba ni más ni menos que de una tortuga marina adulta, concretamente una especie prácticamente extinguida en el Mediterráneo: la caretta caretta. La subieron a bordo y vieron que presentaba restos de red de pesca enganchados en sus patas delanteras y lo que era más preocupante: un anzuelo de palangre clavado en su cuello y posiblemente una de sus patas traseras estaba rota.
Rápidamente, trasladaron al animal herido a tierra y los monitores del Centre Municipal de Vela actuaron como corresponde en estos casos: llamaron al departamento de veterinarios del C.R.A.M (centre de recuperació d´animals marins); se le hizo una primera cura de emergencia y fue llevado sin demora a la sede situada en Premià de Mar.
Lamentablemente, no es la primera vez que ocurre un episodio parecido en nuestras costas. Las tortugas marinas están siendo aniquiladas sistemáticamente de nuestra mar por causas totalmente humanas: la pesca industrial, la contaminación de las playas que impiden su puesta anual de huevos, el comercio de su caparazón y su carne durante siglos... todo ello hace que la caretta aparezca cerca de tierra en este estado. Algunas incluso mueren al atragantarse después de ingerir una bolsa de plástico que confunden fatalmente con uno de sus alimentos preferidos: la medusa.
Cada vez hay más personas sensibilizadas con este problema, y hay que reconocer que actualmente son los mismos pescadores profesionales los que liberan de sus redes alguna tortuga que ha tenido la mala fortuna de topar con ellas. Pero aún queda mucho camino que recorrer para recuperar este bello y pacífico animal... un ser del que se dice que tan sólo uno de cada mil llega a edad de reproducción.
En nuestras manos está que la caretta aparezca o no, en generaciones futuras, disecada en un museo y expuesta al público como un animal extinguido, como los dinosaurios.
(foto: Toni Fluxà)
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En nuestras aguas mediterraneas todavía se puede encontrar una planta con nombre de divinidad griega: la posidonia oceanica, un vegetal marino repleto de funciones vitales para el ecosistema submarino y cada vez más amenazado por la desproporcionada actividad humana.
La posidonia, muchas veces llamada erróneamente "alga", tiene todos los incredientes de cualquier planta terrestre: tallo largo ( hasta 1 metro aprox.), raiz que se adhiere en el fondo arenoso, flor ... incluso saca fruto una vez al año, una especie de bolitas parecidas a una oliva. Todo esto, unido a la importancia de ser un elemento indispensable como refugio de muchas especies bentónicas, le confiere un interés biológico de extremo valor.
Estas vacaciones he tenido el placer de practicar apnea en la preciosas calas de L´Ametlla de Mar, donde se encuentran localizadas una de las zonas de nuestro mare nostrum con abundante presencia de posidonia. Todas las calas donde aparecen restos secos de esta planta son indicativo de la buena salud del fondo marino de esa parte del litoral.
El dia (que espero tarde mucho en llegar) en que las tiras marrones de posidonia oceanica dejen de amontonarse donde mueren tambien las olas, y los restos multicolores de resíduos de orígen plástico ganen protagonismo, deberemos empezar a preocuparnos seriamente por la salud de nuestro querido Gran Azul.
este es mi pequeña filmación de un paseo sobre la pradera de posidonia:
http://vimeo.com/6413706
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Era una calurosa y soleada tarde de agosto. Todas las barcas habían arribado a puerto. Yo permanecía semi-aletargado, junto a unos amigos, contemplando las tranquilas aguas de los muelles de l´Ametlla de Mar. Las gaviotas chillaban y trazaban vuelos rasantes a la caza de la morralla lanzada por la borda de los arrastreros. La familiar cadencia del ruido de un intraborda nos despertó de la tranquilidad que ofrece el solaz veraniego. Una barca de apenas 7 metros de eslora se acercaba a su amarre; nos llamó la atención un bulto redondo que llevaba abarloado a babor y arrastrado por un corto cabo. Pensé que quizás se trataba de uno de los muchos residuos flotantes en forma de grandes bidones o envases que se enganchan a las hélices de los barcos y que los marineros procuran despejar de la bocana para evitar problemas.
Pero pronto me di cuenta de mi error: Una vez estuvo la motora en su amarre, los tres tripulantes intentaban halar el cabo que pendía de la superficie... parecía que ese enorme bulto se resistía a subir a bordo. Nos hicieron señas para que les ayudásemos y corrimos a su encuentro en el momento en que el barco escoró más de lo normal y zozobró bruscamente a causa del brutal peso del extraño remolque. Tripulación y aparejos fueron a parar al agua en un instante, quedando la embarcación semi-hundida y la cabina y motor completamente anegada. Rescatamos del agua al patrón, que se había golpeado en la caída. A pesar del infortunio, su rostro acusaba un rictus de felicidad poco disimulado. "han sido tres largas horas de lucha con él - me indica, después de agradecerme la ayuda - ... pero ha valido la pena." Dirijo la vista a los restos de los enseres que quedan flotando y contemplo admirado el enorme cuerpo de un atún rojo de grandísimas proporciones. Los curiosos empiezan a agolparse alrededor. Alguien murmura que por lo menos pesa 300 kilos, otros dicen que más... Mientras, al más puro estilo de la novela de Hemingway "El viejo y el mar", el patrón recoge del suelo uno de sus aparejos y, como el caballero que enseña su lanza ante su doncella después de una justa lid, extiende ante los presentes la caña de pescar con la que ha extraído de su oscuro y profundo refugio a la gran bestia. Completamente empapado y tembloroso, se diría que esta captura ha sido un milagro, pero una vez más la mar nos demuestra que la tenacidad y el esfuerzo llevan al logro.
Entre varios hombres, y después de no pocos intentos, logramos por fin que ese preciado trofeo reposase sobre la madera del pantalán. El gran pez casi había logrado arrastrar al barco, pero una vez más el ganador fue el pescador.
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En el acantilado, un grupo compacto de sargos, diplodus diplodus, arrancan al unísono una huída hacia el inmenso Azul. Su tamaño es apreciable y sus aletas caudales producen un ruido sordo, parecido al de un redoble de tambor... como queriendo anunciar que el gran depredador, el hombre, ha irrumpido en su territorio. Poco después, cuando encuentren su camino despejado, volverán a alimentarse de los mejillones adheridos a la roca, rompiéndolos con sus fuertes dientes.
Más tarde, otro cardúmen pero de tamaño mucho más reducido, su brillo y su transparencia delatan que se trata de una especie muy diferente a la de los espáridos, probablemente se trata de ejemplares jóvenes de pescado azul, se mueven inquietos cerca de la superficie, expuestos al ataque de cualquier pez mayor y más voraz que ellos.
Acercándonos mucho más hacia la rompiente, allá donde la mar dibuja techos de espuma blanca y las olas se despiden produciendo una cadencia triste, nos encontramos con un grupo de salpas de buen tamaño; algunas llegan a pesar casi un kg. y al toparse con el hombre, huye guardando distancia pero sin dejar de mordisquear la vegetación que crece en la pared rocosa. Para todos ellos, la premisa de que la unión hace la fuerza es vital para seguir su ciclo de supervivencia. El pez que se separa demasiado del grupo es el que corre el peligro de no volver más con sus congéneres.
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Estamos acostumbrados a encontrarnos a verdaderos expertos en camuflaje submarino, pero esta vez vamos a hablar de una especie de molusco gasterópodo al cual no le importa ni le preocupa nada que le vean lucir sus vivos colores cálidos. Es más: Hacen todo lo posible para llamar la atención. Se trata de los nudibranquios, que, como su nombre indica, se pasean por el fondo marino con sus branquias desnudas. A primera vista parece una especie muy vulnerable al ataque de depredadores mayores (los ejemplares de las fotografías no superan los 10 cm), pero hay que remarcar que esta animal es muy tóxico, incluso podríamos decir venenoso; por lo que el pez que se le acerque atraído por sus llamativo color amarillo y la protuberancia del orificio anal en forma de curioso penacho de inocentes plumas, recibirá una descarga de toxinas que dejararán noqueado al pez, momento que aprovechará para zampárselo tranquilamente.
El ejemplar que tuve la suerte de encontrar en mi recorrido submarino en apnea por las aguas de Barcelona responde probablemente al sub-género de los choromodoris. Se trata de un molusco hermafrodita, curiosamente, y para suerte mía, lo que podemos ver en las imágenes es el momento de la cópula entre dos nudibranquios; se puede observar las ondulaciones del 'pie' sobre el otro congénere.
Visto que tiene una gran capacidad de reproducción, dado entonces que carece de depredadores, o por lo menos de enemigos que se conozcan (el comportamiento de estos moluscos aún se está investigando), se hace difícil comprender que el fondo no esté plagado de estos seres. La respuesta, según los expertos que siguen buscando información, está posiblemente en que es un bicho muy sensible a los cambios climatológicos, es decir, la temperatura del agua juega un papel muy importante en su superviviencia.
El simple hecho de toparme con una especie de la cual todavía se desconocen muchas cosas, añade mucho interés al privilegio que tenemos las personas que nos acercamos, aunque sea de puntillas y silenciosamente, a este mundo misterioso y olvidado que es nuestro ecosistema submarino.
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Si buceamos por fondos marinos de cascajo fino o arena, cerca de la rompiente, podemos encontrarnos con un pez peculiar: gobius buchichi. En nuestras costas es conocido por el nombre de "burret", siendo su carne mucho más apreciada que otras espécies bentónicas como el parablenius, del cual ya hemos hablado en otras ocasiones.
Su aleta caudal redondeada hace que de un golpe de cola desaparezca del encuadre justo en el momento en que nos disponemos a inmortalizar su estilizada figura. Los gobios escogen fondo arenoso o de piedrecita redondeada y fina porque acostumbran a introducirse el sustrato del fondo marino en su boca (de tamaño más grande que en otros peces de fondo), mordisqueándolo parsimoniosamente a la búsqueda de algún organismo adherido a él.
Si observamos detenidamente, es fácil ver su labor diaria: introducir las redondeadas chinitas, pasárselas por la boca y después escupirlas, realizando una importante tarea de limpieza del medio marino. Todo esto siempre con la mirada puesta hacia arriba, preparado para escapar de sus depredadores, que no son pocos. Por eso, a diferencia de las otras especies que podemos encontrar en el fondo, no tiene la curiosidad que vemos en un pequeño serránido o en los parablenius... es un pez que no quiere saber nada de ese extraño animal oscuro que se le acerca con un artilugio semejante a un ojo mecánico. El simple hecho de que los góbidos sean unos peces relativamente difíciles de observar con detenimiento, los hace más interesantes.
Recordamos que las fotografias de este blog han estado realizadas en la modalidad subacuática de apnea, es decir, a pulmón libre.
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Nos movemos, ingrávidos, bajo el inmenso manto Azul. Somos espectadores de una escena donde los protagonistas son seres que no respiran como nosotros. Nos sentimos tan abrumados, que contenemos el aliento mientras las pupilas de nuestros ojos se dilatan al captar los movimientos entre la ténue luz solar que se filtra a través del gran espejo de la superficie.
Son imágenes casi imposibles de captar a través de nuestro lienzo, por eso procuramos observar con todo detalle... retener cada movimiento de los habitantes de este mundo el cual visitamos con billete de ida y vuelta.
Cuando volvamos a nuestros cálidos y secos hogares, guardaremos en nuestra piel un recuerdo salado y en nuestra mente, un silencio plácido.
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A menudo ignoramos aquellas cosas que tenemos al lado, a alcance de la mano. Creemos que lo mejor está más allá del alcance visual, y realizamos grandes recorridos y desplazamientos en busca de mecas submarinas.
A veces, lo cercano y accesible nos da una grata sorpresa. Nos da una lección: frente a nuestra gran ciudad hay algo más que grandes edificios, asfalto y cemento... Hay un Gran Azul esperándonos; indómito, todavía desconocido...
En mis últimos recorridos submarinos, tuve la alegría de encontrarme a pocos metros de profundidad, y en aguas de Barcelona ciudad (algo extraño en el ejemplar que vamos a hablar) un pinna nobilis, un molusco bivalvo actualmente en peligro de extinción en nuestras costas. Para que nos hagamos una idea, y sin intención de ponernos muy técnicos, imaginémonos un mejillón marrón y de tamaño gigante... esto es una "nacra", su nombre común, que nos recuerda su gran valor decorativo, el apreciado durante muchos siglos: el nácar, ya desde la época de la antigua Roma era un elemento muy buscado para realizar adornos como collares, botones...
La nacra crece muy lentamente, sin prisas, adherida en fondos arenosos, pero cerca de praderas de posidonia o fondos rocosos. Su biso, la 'raiz' de estos moluscos filtradores, necesita fijarse en sustrato parcialmente sólido. Puede llegar a vivir hasta 30 años y crecer de 2 a 4 cm. por año. Calculad el tamaño de este molusco... un gigante.
El ejemplar de las imágenes es joven, de unos 5 años de vida aproximadamente y no es fácil de localizar... en la primera foto, podemos ver su parte superior en el momento de captar un ejemplar de parablenius... en aquel instante no me di cuenta de mi descubrimiento hasta que, una vez en casa, edité la imagen. ¿Qué es eso que se ve en la parte inferior derecha? efectivamente: una nacra. Camuflada ( un tercio de su cuerpo se esconde bajo el sedimento y su parte exterior está repleta de incrustaciones) en el fondo marino metropolitano, ajena los cambios, el ruido y la polución... la nacra es una víctima más de el desastre humano: la codicia, la pesca de arrastre ilegal i el fin de un bivalvo que en su interior, en algunas ocasiones, alberga una perla oscura i bruta. Este argonauta pudo comprobarlo hace muchos años, cuando esta especie no estaba amenazada y su carne dura se comía. Encontré en sus entrañas una perla con forma de lágrima. Sin duda, la nacra es el rey de los bivalvos. No en vano, en la antiguedad, los marineros creían que los filamentos que sobresalen a veces de su extremo son los cabellos de alguna mujer ahogada y convertida en sirena, símbolo de una metamorfosis creada en el interior de este gran molusco...
Pero este ejemplar que podéis admirar en esta pequeña filmación, forma parte de mi pequeño tesoro, un secreto que no arrancaré nunca...
fijaros como se abre y cierra cuando acerco mi cámara... como si quisiera decirme algo, explicarme un secreto:
http://www.vimeo.com/5248843
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Si existe un pez noble entre los nobles espáridos, ese es la dorada. Bocado apreciado en cualquier mesa que guste de la mejor carne blanca, fina, gustosa...
Pero, aparte de ser una carne muy apreciada, el sparus aurata es una especie de gran belleza bajo el Azul, en su estado natural.
Estos días de fiales de junio, estoy encontrando muchos ejemplares de dorada en mis inmersiones de apnea en Barcelona. Es una especie que guarda mucha distancia del submarinista, a no ser que esté refugiada entre las rocas del fondo. Los ejemplares que podemos ver en estas imágenes pasaban entre mis pies, confiados. Probablemente soy el primer hombre disfrazado de pez que ven en su vida... a pesar de que se trata de doradas adultas (entre 500 g. y 1 kg.), es muy posible de que se trate de un gran grupo de doradas escapadas de la piscifactoría mas cercana en uno de los fuertes temporales de levante que azotaron nuestra costa este largo invierno.
Lo que sí está claro es que estos peces ya estaban 'asilvestrados'. Pude comprobar cómo se alimentaban con sus gruesos y prominentes dientes de los numerosos erizos que abundan en nuestra costa. Sus grandes incisivos y sus trituradores molares (sorprendentemente tienen una dentadura de los más parecida a la humana) no encuentran ningún obstáculo en el momento de romper el caparazón de un equinodermo o de un mejillón, su principal fuente de alimento.
añadimos una pequeña filmación que nos muestra los movimientos de estos peces:
http://www.vimeo.com/5220757
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Los animales marinos no son peligrosos, simplemente se defienden al sentirse atacados por sus enemigos. Sólo el ser humano, el peor depredador en la escala evolutiva, llega más allá al eliminar indiscriminadamente muchas especies amenazadas. En mi último recorrido submarino me encontré con la mirada asustada de la escórpora, especie de la que ya hablamos un poco hace tiempo, pero que esta vez quisiera resaltar, a parte de su gran poder de camuflaje, su poderosa defensa: su espinas tóxicas. Fijémonos en el pequeño ejemplar de la foto superior; su aleta dorsal está completamente desplegada ante mi descarada invasión de su territorio. Sus espinas superiores, junto con las de sus opérculos, causan un dolor terrible al incauto que ose tocarlas. Yo he sufrido en mi propia carne la perforación de una de sus espinas y puede decir que el dolor incluso llega paralizar la mano o la extremidad afectada... es insufrible. En cambio, dentro de ese cuerpo cubierto de agujas ponzoñosas se encuentra un bocado exquisito en cualquier plato que se precie, como por ejemplo, el famoso suquet de peix.
Otro ejemplo de auto-defensa es el caso del cangrejo. En este caso podemos admirar uno de tamaño apreciable que me encontré casi saliendo del agua, al final de mi recorrido bajo la mar. El tamaño de su caparazón era de unos 10 cm de ancho y su pinza derecha (acostumbran a tener una más grande que la otra) tenía el grosor de mi dedo pulgar. Al sentirse amenazado por el objetivo de mi cámara, arremetió contra ella cerrando sus tenazas en la correa que sostiene la carcasa estanca. Si llega a pillar mi dedo índice, que estaba apretando el disparador, seguro que en el momento de escribir estas palabras tendría un dedo vendado (foto de arriba).
También podéis disfrutar de una pequeña filmación que hice momentos después de las fotos:
http://www.vimeo.com/5168850
Por último os muestro otro tipo de defensa pasiva: la pigmentación. Fijémonos en el gobio de la imagen de abajo; segundos antes de hacer la foto se encontraba bajo un fondo de arena blanca. Al acercarme a él, de un golpe de cola se desplazó hacia en tipo de fondo que vemos en la fotografía: finas y redondeadas piedras oscuras. Pues sus escamas, al cambiar de territorio, fueron variando de tono cromático pasando del blanco hasta el marrón oscuro. Os aseguro que a más de un metro de distancia, si no se es una persona acostumbrada a distinguir especies marinas, es casi invisible.
(este reportaje es el resultado de fotografías tomadas practicando apnea, es decir, a pulmón libre).
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Según la mitología griega, Medusa era una de las bellas hermanas Gorgonas, hijas de las divinidades marinas Forcis y Ceto. Medusa fue condenada por la diosa Atenea porque profanó su templo al ser seducida por Poseidón. Su hermoso rostro se convirtió en un ser ponzoñoso: de su cabeza, en lugar de pelo crecían largas serpientes venenosas, su cuerpo estaba repleto de escamas y tenía dos grandes alas de oro para volar. Nadie se atrevía a acercarse a ella, pues se decía que incluso su mirada podía dejar petrificado a quien se cruzara en su vista.
Quizás este mito aún corre por nuestras mentes, pues las medusas, esos hidrozoos que parecen 'condenados' al ostracismo y a volar por los océanos del planeta azul, parecen ser la muestra viviente de que la Gorgona temible sigue lanzando su veneno a aquel que osa acercarse a ella.
Mito o realidad, temible o inocente, la medusa, para mí, es un ser fascinante.
más información en: http://www.eltiempodelosaficionados.com/LAVENTANASUBMARINA.html
fotos: pelagia noctiluca
Imaginaros por un momento, viajar hasta un mundo desconocido, lleno de habitantes totalmente distintos a nosotros, en un medio del que no encontraremos el aire que respiramos, es decir: estaremos aguantando el aliento, mientras recogemos pequeñas muestras de los seres de ese mundo... pues eso es la fotografía submarina en apnea y ese lugar desconocido, el mundo submarino que nos espera cada vez que traspasamos el fino espejo de la superficie marina, la puerta que nos traslada a un universo de nuevas sensaciones.
Esta vez, el escenario es Cala Llevadó, al sur de la Costa Brava; y por fin pude disfrutar de aguas cristalinas y un estado de la mar apto para la foto-sub. En la foto superior, podemos ver un ejemplar de tripterygion tripteronotus, un pez de costumbres parecidas al parablenius ( ver artículo), pero con un colorido en este caso extraordinario. Su cabeza nos muestra un tono oscuro, mientras, el macho de la foto, muestra su tono rojo intenso para marcar su territorio.
Sobre estas líneas, un alevín de oblada melanura, se mueve con aleteo nervioso entre las algas que levanta el golpeteo de las olas sobre el acantilado. Su cuerpo está todavía formándose y podemos ver su aparato digestivo y su espina dorsal que recorre hasta la aleta caudal, punteada de negro, franja característica en esta especie.
Un buen ejemplo de lo que esconde el gran manto Azul más allá de donde mueren sus olas cuando chocan contra el otro mundo, la tierra...
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Lo primero que siento cuando me sumerjo bajo el manto azul es que cientos de ojos me están observando. Pronto compruebo que se trata de los habitantes silenciosos de este lugar: un banco de castanyoles (chromis chromis) se mece lentamente entre dos aguas... a mi alrededor (foto de arriba). Su color oscuro contrasta con el azul eléctrico que adquieren cuando son alevines, la alegría de todos los fotógrafos submarinos. Es un pez que se mueve en el agua con unos movimientos muy característicos: con cortos golpeteos de su aleta caudal, cerrándola como si fuesen unas tijeras. Observo que una vez más el agua está turbia, lo que dificulta mi labor. Aleteo unos cuantos metros más profundo, allí me encuentro de cara con un cazador: un ejemplar de llobarro, lubina, (abajo) me mira curioso y de un golpe de cola desaparece. Sigo alargando mi apnea, permanezco quieto, y se cumple una vez más la tendencia de los serránidos: dar una vuelta y volver al mismo lugar. No me lo pienso dos veces y disparo... mi flash lo asusta y el cazador se convierte en cazado; aunque esta vez sea tan sólo para que me preste su silueta.
Lo mismo hacen unos cuantos congéneres que pasan frente a mí, acompañados por un sargo y una salpa. El grupo es de tamaño reducido, pero también logro 'pescarlos'. Observemos cómo los ejemplares más jóvenes de llobarro (imagen inferior), aún lucen un signo inequívoco de su reducido tamaño: las pintas negras sobre su lomo, las cuales desaparecen después del primer año de vida.
Me muevo lentamente una vez más cerca de la superficie, bajo la espuma que choca contra los bloques del espigón de la gran ciudad, Barcelona. Allí me encuentro con un par de lábridos, thalasoma pavo, que, como ya explicamos en otro reportaje, lucen sus bellos colores, jugueteando junto a un grupo de espáridos (última fotografía).
Todo esto ocurre cada día bajo los grandes edificios de la gran urbe. Un mundo silencioso, precioso, misterioso... y olvidado.
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Aunque la temperatura del agua sigue estando relativamente fría (17-18º C.), ya empieza a haber movimiento en nuestra costa. Después de bucear un rato por los espigones de Barcelona, he podido comprobar que los peces que acostumbran a aparecer en verano, como los espáridos de tamaño apreciable, empiezan a desfilar frente a mí. Incluso he tenido la oportunidad de fotografiar el primer llobarro (lubina) del año. Me ha costado mucho, guardaba mucha distancia. Lo que demostraba que yo no era el primer humano que se le acercaba... por eso la foto está mal encuadrada (foto inferior).
No han dejado de faltar las típicas vidriadas y sargos los cuales, a pesar de encontrar una vez más el fondo marino con poca visibilidad, han lucido sus formas para este pequeño reportaje (foto inferior).
Lo que me ha alegrado encontrar esta vez ha sido un vuelo de mabras (lithognathus mormyrus) jóvenes, una especie que aún no habia fotografiado. La mabra es un pez exquisito, su carne es muy apreciada entre los pescadores de superficie. Su lomo está atravesado por unas rayas negras, lo que le da un aspecto atigrado o tropical. Acostumbra a moverse por encima de fondos arenosos y tiene la particularidad de albergar un parásito comensal en su boca, el cual se alimenta de los restos de comida que desperdicia este pez (foto inferior).
El submarinismo en apnea siempre tiene sus recompensas, y la fotografía submarina es un verdadero placer para los ojos del que lo observa y un afortunado aquel que descubre sus misterios.
En mi último paseo submarino pude contemplar el territorio de los parablenius philicornis, un pez con una curiosidad casi sin límites, lo que permite, con mucha paciencia, aproximar mi objetivo a su curiosa forma: es una especie que posee sobre su cabeza dos pequeñas protuberancias parecidas a cuernos con unas ramificaciones muy sensibles a los cambios de densidad del agua. En la primera foto, podemos observar una pareja de estos pequeños peces, apretujados curioseando al ser extraño que está ante ellos con un ojo monstruosamente mecánico... mi cámara submarina.
Sobre estas líneas podemos ver claramente un ejemplar 'plantado' frente a mi objetivo. Digo plantado porque, si nos fijamos bien, estos ejemplares tienen la costumbre de manejar sus aletas ventriculares como muelles de impulso para levantar su cuerpo hacia arriba, confiriéndole por unos momentos un gesto casi bípedo. En la foto inferior, podemos ver su cabeza asomándose al exterior de su refugio. Es una de las fotos que más me ha gustado.
Esto hace que el parablenius "camine" por el fondo observando lo que hay más allá de la capa de algas que tiene a su alrededor. En los meses cálidos, no es difícil verlo alimentándose en la rompiente, incluso fuera del agua, dando unos saltos prodigiosos si es atacado por un cangrejo o cualquier otro intruso enemigo.
Es un pez muy territorial. Después podemos ver un ejemplar de color negro. La imagen sale borrosa porque golpeó literalmente mi cámara en el momento en que ajustaba la corta distancia (20 cm.) que me pedía el modo de 'macro'. Esto no le gustó y podemos ver la cara de pocos amigos que ofrece ante mi intrusismo.
El parablenius es un pez con valor gastronómico nulo, pero sí es interesante para los fotógrafos submarinos. Recordemos que estas imágenes están realizadas en la modalidad subaquática de 'apnea', es decir, a pulmón libre.
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Escondido entre la vegetación del fondo marino, un tordo (lábrido) me observa con su ojo verde antes de desaparecer ante mi cámara de un golpe de su redondeada y potente cola. Es un pez muy esquivo, difícil de captar cerca del objetivo. Espero tener más suerte en próximas ocasiones y mostrar una foto que demuestre bien las excelencias cromáticas de estos ejemplares.
Sobre estas líneas, muestro una especie que aún no habia fotografiado: Quizás porque es un pez muy común, la lisa o llíssera (mugil cephalus), o puede que porque tenga una proverbial fama de ser un pez muy "guarro", ya que, dependiendo del lugar donde se alimente, puede perder mucho valor gastronómico. Acostumbran a formar grandes bancos en las zonas portuarias y esto, añadido a su morfologia (su boca es plana y se alimenta mucho en la superficie, restos de petróleo, residuos flotantes...) hace que se rechace mucho entre los pescadores. Aunque debo remarcar que la llíssera, capturada en aguas límpias, puede ser tan exquisita como cualquier otro pescado de carne blanca. El ejemplar de la fotografía, de un tamaño muy apreciable (1.500 g. aprox.) aparece justo en el momento en que está a punto de defecar, a juzgar por el bultito sospechoso que se asoma por su orificio anal...
Finalmente, bajo estas líneas, un grupo variado de espáridos se mueve entre los rayos del sol que penetan por el espejo de la superficie en medio de unas aguas repletas de materia en suspensión, lo cual dificulta enormemente mi trabajo.
Esperaremos el día perfecto. La jornada en que los peces parecen flotar entre una mar transparente...
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Un cangrejo ermitaño camina perezosamente entre un lecho de vegetación submarina. Fijémonos bien en la variada tonalidad de colores que se perfila alrededor de su caparazón, el cual abandonará cuando le quede pequeño y adquirirá otro más grande, 'okupándolo' de algún congérere que lo haya rechazado o, si es necesario, luchará por él si encuentra contrincante. Por lo tanto, el nombre de 'ermitaño' no lo considero muy adecuado, dado que también he llegado a observar en mis inmersiones que llegan a formar grupos bastante compactos. Este crustáceo vive, cuando llega a un tamaño considerable, en perfecta simbiosis con la anémona. Ésta le protege de sus enemigos con sus tóxicos tentáculos y, a cambio, el cangrejo le provee de comida. Cuando el ermitaño decide mudarse de casa, la anémona se traslada con él. Además hay que decir que la parte blanda de su cuerpo es muy codiciada por los pescadores para utilizarla como cebo en el anzuelo.
La fotografía inferior la realizé el verano pasado, durante una jornada de aguas lo suficientemente límpias para aprovechar y disparar el máximo de veces con mi cámara submarina. Pude observar de cerca un vuelo de alevines de pescadito azul, no sabría determinar con seguridad la especie, pero nunca me cansaré de contemplar el brillo de sus escamas en el instante en que los rayos de luz se filtran tras el espejo de la superficie, debido, en gran parte, a la cantidad de fósforo que contienen estos peces.
Cuando nos encontramos con un banco de pescadito como este nadando tranquilamente, sin aleteo brusco, significa que en aquél momento no hay moros por la costa y el depredador no aparecerá. El azul de su piel puede llegar a adquirir tonalidades eléctricas. Un color difícil de describir sin verlo in situ... Sólo puedo decir que són casi como luciérnagas marinas.
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Bajo el fino y delgado espejo de la superficie marina, una medusa de la especie rhizostoma pulmo, se pasea tranquilamente dejándose llevar lentamente por la corriente, con la total seguridad de que nadie se interpondrá en su fantasmal paso. Me sumerjo con la simple ayuda de mis pulmones y llego hasta el territorio de los lábridos. Dos tordos se disputan la comida (foto inferior), uniendo sus gruesos labios en un beso que recoje el instante en que mi cámara submarina hace clic.
Fijémonos bien en el intenso colorido que nos muestra el thalassoma pavo que aparece en la siguiente imagen. El thalassoma es un lábrido que crece en aguas mediterráneas templadas, es decir, no soporta el agua fria, lo que le confiere un aspecto y costumbres casi tropicales. la variedad de lábridos que podemos encontrar en nuestas costas es muy extenso y espero en próximos reportajes mostrar esta gran familia de peces con un abanico de colores impresionante.
Un cuadro digno de verlo en su lugar de origen... la mar.
En medio de la oscuridad submarina contrasta el colorido que podemos encontrar de vez en cuando si nos fijamos en el tipo de peces que acostumbran a alimentarse a escasa pofundidad. Nunca me cansaré de contemplar los movimientos armónicos de las Juliolas (foto superior), que parecen haberse 'vestido' para la ocasión y posan frente a mi cámara submarina.
Todo lo contrario del caso de la foto inferior: Un grupo de cuatro jóvenes spets pasa frente a mí con su típico cuerpo estilizado, preparado para las velocidades rápidas con que atacan a sus presas despistadas cuando lleguen a la etapa adulta. Su color, a diferencia de los ejemplares tipo julis antes mencionados, se camufla en el mismo tono que la roca sobre la que se desplazan.
Cerca de la rompiente (foto inferior) capturo con mi objetivo un buen número de espáridos. Me sorprende su apreciable tamaño a tan poca profundidad. Pero no es difícil encontarse a esta familia buscando comida entre la espuma... a la espera de meterse en la boca cualquier resto de incrustación rocosa, o molusco desprendido de la pared submarina.
Lo mismo que esta última foto, en que podemos admirar el colorido de las franjas de un amarillo muy vivo que desprenden las salpas cuando los rayos de luz acarician su lomo. Es un pez que se muestra, como hemos dicho otras veces, muy esquivo cuando intentamos 'pescarlo' con la cámara. Por lo que cuesta mucho mostrarlo en su máximo esplendor.
El hábitat submarino mediterráneo no alcanza la gama de colores de los mares tropicales, pero si observamos bien, tendremos nuestra recompensa bajo la forma de los protagonistas que aparecen en este pequeño reportaje. Un recuerdo imperecedero de un segundo en la vida bajo el Azul.
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Si buceamos lentamente, observando detenidamente cada detalle del fondo marino a poca profundidad, y si además escogemos para ello un día de mar tranquila y muy limpia, es muy probable que nos encontremos con los protagonistas de este pequeño reportaje: un diminuto crustáceo decápodo, gamba para los amigos.
La que aparece en las fotos no se trata de la típica gamba roja que nos zampamos con fruición en los aperitivos, es una pequeña gambita de escaso valor comercial pero de muy agradecida recompensa a la hora de captarla con la cámara, pues es un bicho que a la primera de cambio desaparece de la vista de un rapidísimo coletazo. Añadiendo a esto que su transparencia le confiere un poder de camuflaje perfecto. Su mundo no trancurre más allá del metro cuadrado de roca del que se alimenta cada día, recogiendo con sus patas delanteras en forma de pequeñas pinzas, micro-organismos adheridos al sustrato y observando con sus sobresalidos ojos el acercamiento peligroso de algún depredador, pues es el bocado exquisito de la mayoría de peces omnívoros. Los ejemplares de las imágenes no acostumbran a superar los 5 cm. y acostumbran a aparecer en grupos de varios ejemplares. Las gambas son muy asustadizas pero también es cierto que, si nos armamos de paciencia y procuramos no ser muy torpes e intentamos no realizar movimientos bruscos que precipiten su huida, lograremos despertar su curiosidad, comprobando cómo con sus antenas, las cuales utiliza tanto para 'tantear' el terreno como para comunicarse con sus congéneres, se mueven hacia nosotros llegando incluso a tocarnos la mano o palpar el objetivo de la cámara como me pasó el dia que hice estas fotos.
Toda una lección que nos demuestra una vez más que de lo más pequeño se puede aprender grandes cosas.
En uno de mis primeros artículos de este blog, mencioné que algún día hablaríamos de los depredadores marinos. Pues bien, creo que ha llegado el momento de profundizar un poco en este apartado interesántisimo. Siempre se ha dicho que "el pez grande se come al pequeño", pero esta es una forma muy rápida y simple de explicar la voracidad de las diferentes espécies mediterráneas. Dejando para otro día a los grandes depredadores mamíferos (delfín, ballena) y a los primeros cazadores en la línea de la cadena trófica marina, destacaremos un par de peces muy abundantes en nuestras costas y que, a primera vista, no diríamos que son unos depredadores perfectos...
Destacaremos en primer lugar al Tallahams , conocido fuera de Catalunya por anjova o lirio, aunque podemos decir que este pez tiene muchos nombres. Para evitar discusiones, remarcamos su nombre científico: pomatomus saltatrix. Este verano tuve el placer de fotografiar un grupo de tallahams de buen tamaño (fotografia superior, fijaros en la cara de pocos amigos del ejemplar de abajo-izquierda) que me pasó por delante casualmente mientras sacaba imágenes de sargos en el rompeolas de Barcelona. Este ejemplar es un matador por excelencia. No en vano su nombre en catalán indica la fama de destructor que tiene entre los pescadores (traducción literal: "Corta-anzuelos"). Está provisto de una dentadura afiladísima con una línea compacta de dientes en forma de sierra. Recuerdo una experiencia que tuve practicando pesca submarina; clavé un ejemplar de unos ocho quilos, el disparo no fue muy certero y el animal tiró de mí unos cuantos segundos antes de lograr rematarlo. Entonces fue cuando cometí un error de novato: al clavarle el puñal entre los ojos, puse mi mano en su boca y, en una décima de segundo, ya había cortado mi guante de neopreno de 5 milímetros de espesor y produciéndome un profundo corte en el dedo índice. Han pasado varios años y aún guardo la cicatriz. De hecho, basta con pasar suavemente la yema de los dedos por su mandíbula para que nos seccione limpiamente la piel.
Dicho esto, ya nos podemos imaginar la escabechina que produce ante todo pez que se le pone delante... llegando a practicar "canibalismo" entre su mismo grupo. En verano (época en que se acerca más a la costa) si observamos con tiempo la superficie del agua, podemos llegar a ver cómo un banco de llíseras o pescado azul salta literalmente del agua para escapar de sus ataques. A veces, he llegado a ver cómo el pez que ha saltado le falta una parte del cuerpo antes de desaparecer para no volver a aletear.
Después tenemos un depredador pequeño, pero matón... el dentón. Este espárido es el más cazador de su especie. Digo 'depredador pequeño' porque su talla rara vez llega al metro de largo. Considerando ejemplares muy grandes los que llegan a pesar de 6 a 8 kg. (foto inferior, un buen ejemplar que pescamos este mes de octubre)
Su carne es exquisita y, como su propio nombre indica, tampoco anda corto de dientes, como podemos ver en la foto inferior que realizé desde la barca en una captura que hizo un compañero practicando la pesca submarina en la escollera de Palamòs. En la imagen podemos ver sus poderosos dientes caninos, semejantes a los de un carnívoro mamífero. El dentón se pesca basicamente al 'curri-can', desde embarcación y con cebo artificial en forma de pez pequeño o también en la modalidad de 'jigging', una variente del curri, pero moviendo el señuelo de abajo a arriba en lugar de avanzar navegando.
Como habréis podido comprobar, se demuestra lo de que el grande se come al pequeño pero... algunos lo hacen con más facilidad que otros.
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A bordo del Marestany, domingo 16 de noviembre de 2008. 11h.
G.P.S: 41º 12´ 07´´ N - 02º 12´07´´ E. Rumbo de aguja: 180º.
Una ligera brisa del este nos acompaña en nuestra lenta andadura, una caricia demasiado suave para que el velero emprenda el trote y nos haga disfrutar del efecto del viento sobre la mar. Navegamos rumbo de aguja 180º, pero a un ritmo de corredera de 2-3 nudos que apenas se nota en el gobierno del timón. Hoy nos acompanya mi hijo Marc el cual aprovecha para adquirir nociones de navegación de la mano de su tio Toni. Mientras, este argonauta aprovecha para matar el tedio haciendo fotos y grabando con la cámara.
El fuerte temporal de tramuntana que ha sacudido la costa balear y el norte de la Costa Brava y que aún actua, parece no existir frente el Azul de Barcelona. Tan sólo un acusado mar de fondo hace que el barco de algún que otro tumbo en su lenta marcha. Una jornada de sol radiante, cielo completamente despejado... pero no apto para los que disfrutamos del poder del viento. Tampoco es un día adecuado para las personas que acusan tendencia al "mal de mar", el típico mareo a bordo. La mar de fondo, la resaca, son las ondulaciones que podemos ver en el litoral después de un temporal; una ola larga, pero sin cresta, ya lo hemos explicado detalladamente en otro momento. Provoca que el barco suba y baje como si estubiésemos subidos en el caballito de un tio-vivo.
Marc está plenamente concentrado en mantener el rumbo sujeto a la caña del timón y yo observo la recta del horizonte, muchas embarcaciones han tenido la misma idea que nosotros, una regata se mantiene al pairo a la espera de que crezca la brisa que parece ser la gran ausente. Un grupo de embarcaciones de vela ligera es remolcado por la neumática del club de vela del Port Olímpic dibujando una procesión multicolor en la franja costera.
Los minutos pasan muy lentos, al mismo ritmo que el movimiento del Marestany, cuya génova empieza a flamear por falta de viento. Decidimos matar el aburrimiento sacado algo para almorzar y beber, al mismo tiempo que largamos un sedal por popa para pescar. Mi hijo Marc, a pesar de sus 8 años, es el que mejor sabe sacar tajada de la jornada y termina capturando dos piezas, un par de sargos que sevirán para el rancho de esta noche. " A veure si n´ hi aprens, papi..." me dice con una sonrisa de sorna. Y su padre, como no puede ser de otra manera, se hincha de alegria al ver que el alumno aprende rápido.
Ha llegado la hora de volver a puerto y apenas nos hemos desplazado una milla. Arriamos el foque y arrancamos el motor para enfilar rumbo bocana.
Nuestra Dama Azul hoy no ha querido despertarse mientras acariciábamos lentamente su oscura y profunda piel...
(Este es el video de la jornada, fijaros en la mar de fondo a pesar de la mar en calma y cómo la vela se desventea: http://www.vimeo.com/2265914 )
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Un fantástico calidoscopio de sorpresas es lo que nos depara sumergirnos en el Azul. Un mundo que la mayoría de humanos del planeta prefieren ignorar e incluso odiar, viendo la gran proliferación de residuos contaminantes que se lanzan a la mar cada día.
Pero una vez más, mostraremos la cara bonita que esconde ese inmenso espejo oscuro. La vida y el instinto de supervivencia de los peces se abre paso en medio de la adversidad. Un asustado grupo de alevines de llobarro (lubina) se deja fotografiar de cerca para la satisfacción de este fotógrafo submarino (foto superior). La imagen es tan clara, que se puede observar una herida en el lomo de uno de los ejemplares de arriba a la izquierda de la imagen. Pronto esta herida se infectará y probablemente el pez morirá... como tantos otros. Cuando me encuentro con un vuelo de tantos peces me pregunto ¿Cuantos de ellos llegarán a edad adulta?.
Un detalle digno de admirar, y que una cámara nunca logrará plasmar a la perfección es el atrayente colorido de algunas especies como es el caso del par de lábridos que parecen pillados en el momento de besuquearse (fotos inferiores). En el medio submarino, al igual que en el terrestre, el colorido indica el sexo del animal, la mayoría de veces el masculino.
Los peces espáridos como los sargos (imagen de más abajo) siempre están atentos bajo la rompiente para partir con sus poderosos dientes un erizo o un mejillón, añadiendo calidad a su suculenta carne blanca, su pariente la dorada es una experta en partir mejillones, de hecho, es fácil encontrar restos de este bivalvo en su aparato digestivo ( a no ser que sea un ejemplar criado en una piscifactoría). Lo cual delata su excelente dieta y coloca a estos peces en primera línea de la gastronomía marinera.
Pero para mí, aparte de pescarlos de vez en cuando y fotografiarlos, lo que más me gusta es... contemplarlos y, por unos instantes, ser uno más entre ellos.
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Éste primer sábado de octubre de 2008 tuve la oportunidad de participar en la organización del Marató Costa Brava de pesca submarina, uno de los eventos más importantes en el calendario de competición europea en este deporte. La Associació de Pesca Submarina, A.P.S, de Barcelona se encargó de llevar a cabo una vez más esta dura prueba con la colaboración del Club Nàutic Costa Brava de Palamòs. Y, como no podía ser de otra manera, este cronista estuvo navegando para asegurar que todo se estaba realizando de la forma más correcta posible y siguiendo la reglamentación que comporta un máximo de respeto al ecosistema marino y una normativa deportiva que obliga a celebrar este trofeo de forma segura entre los 25 equipos participantes.
Que la jornada iba a ser un poco dura ya lo fui notando las horas previas al inicio, cuando todos los partes meteorológicos indicaban tramuntana fuerte las primeras horas de la mañana, sobre todo por la zona del Cap de Begur para arriba. Mi labor empieza con un madrugón de los de 'gallo cantando' y pasando a recoger al Doctor y amigo Gilberto Sierra y a su esposa Patricia. Rápidamente, metemos el equipo médico dentro de mi sufrido coche: botiquín, desfibrilador... para un hipocondríaco como yo, convertir tu vehículo en una ambulancia UVI es del todo tranquilizador. Después pasamos por casa de mi amigo Jordi Caballer y metemos sus trastos en el maletero repleto hasta los topes.
Conforme nos vamos acercando a esta bella población del Baig Empordà, Palamòs (vila unida históricamente a mi pueblo, L´Ametlla de Mar), observamos que la raya del horizonte azul está claramente alterada por el viento del norte. Aunque debo decir que, por suerte, en esa zona el viento llegaba de forma más residual.
Una vez entramos en el párking del Club Nàutic, me dirijo rápidamente hacia el pantalán donde está amarrada la motora de mi amigo y compañero de fatigas Josep, el cual me comunica el primer imprevisto del día: el cable que da gobierno al timón se ha roto. Son las 8:45. Apenas quedan 15 minutos para dar la salida. El armador saca todas las herramientas que lleva a bordo y procede a hacer una reparación de emergencia. (ver foto)
Finalmente, y sudando (a pesar del frio) la gota gorda, Josep consigue reparar la avería en pocos minutos y nos dirigimos zumbando hacia la zona donde ya están concentradas todas las barcas, en la llosa, frente a la bocana, esperando que demos la salida. A las 9:10 minutos hacemos sonar el cláxon de la motora, una terminal boat, y se produce la espectacular estampida de semirrígidas, creando un sin fin de olas que se añaden a las que produce la tramuntana en aquel momento. Comprobamos que, como viene siendo habitual, casi todos dirigen sus proas hacia la zona norte, desafiando el estado de la mar, apenas unos pocos van hacia el sur y alguno se queda a nuestro lado ya que estamos sobre un conocido bajo. Nosotros nos quedamos unos minutos, comprobando que la salida se haya realizado correctamente y pronto decidimos que nos tendremos que poner los equipos náuticos de invierno: las rachas de viento helado provocan una sensación de frio terrible.
Pero, afortunadamente, al cabo de una hora y media aprox. el viento empieza a caer quedando un ligero mar de fondo y dejando la mar (por lo menos en la zona de Platja d´Aro) prácticamente encalmada. Por suerte, la prueba discurre con toda normalidad y no tuvimos que lamentar ningún percance destacable. Por lo que a mí respecta, y también fue el comentario general, la prueba fue dura. Son siete horas de campeonato y ocho en la mar, para los que nos quedamos esperando que todos entren en el puerto. Sobre todo a partir de Tamariu, el viento se notó mucho. Más tarde, y confirmando también los mapas del tiempo, entró viento moderado de componente más bien sur, garbí, demostrando lo que puede llegar a cambiar el estado de la mar en pocas horas. El día estuvo despejado y soleado, lo que se agradeció enormemente.
A las 16 h. estaban todos los participantes en el puerto, después el pesaje, donde tuve el placer de conocer personalmente a un compañero 'meteoaficionado' de Palamòs, Jordi, que vino a saludarme para charlar y tomar una copa en el puerto. Por la noche entrega de trofeos en el Hotel Àncora, donde repusimos fuerzas después del largo paseo por la costa.
Para saber los detalles de la clasificación, capturas, reglamento etc. clicar : www.apsub.org www.pescasub.net
Y ahora lo mejor: he editado un pequeño video del espectacular momento de la salida (fijaros bien cómo se nota la tramuntana) y algunos instantes de la navegación. Dimos tantos saltos a bordo que en el momento de escribir esto aún me duelen las cervicales:
video: http://www.vimeo.com/1895604
En la pequeña filmación que voy a mostrar hoy ( a pie de este post), intento mostrar cómo aún, a pesar de sus constantes castigos, la mar es una fuente inagotable de recursos. Es verdad que nuestro fondo marino está muy deteriorado (un día de estos me dedicaré a filmar la cara 'sucia' de la mar), pero estas imágenes que grabé demuestran que se puede disfrutar de la fauna marina sin necesidad de visitar una reserva marina o buscar un atolón coralino de aguas cristalinas.
Está claro que la visibilidad en el momento de captar estos peces no es la más adecuada, pero sí es idónea porque, como ya he indicado anteriormente, cuando el agua está turbia (en este caso por la intensa mar de fondo que encontré) los peces se acercan más al buceador si sabemos 'camuflarnos' bien entre su territorio y conseguimos movernos de la forma adecuada: Sin provocar ruidos innecesarios, movimientos bruscos...
En el reportaje de hoy, podemos disfrutar de la compañía de muchos ejemplares de espáridos como son los sargos (diplodus) y algunos de tamaño apreciable. Fijémonos como aletean sobre el acantilado, manteniéndose en perfecta consonancia con el oleaje. Esto es un ejercicio fácil para ellos y muy difícil para el buceador, os lo puedo asegurar. Cualquier despiste mientras se toman estas imágenes puede hacer que vayamos a parar contra la rompiente. Pero sólo de esta manera podemos 'pescar' videos como este. De esta forma, fijémonos bien en el segundo 30 de la filmación: Unas imágenes difíciles de captar con la cámara, aparece una dorada de gran tamaño, sorprendida mientras se alimentaba de los mejillones de la roca. Observemos su precioso y característico brillo plateado en el lomo y su mancha oscura junto al opérculo. Es un afortunado encuentro ya que es un pez muy esquivo cuando está en aguas libres, siendo, en cambio, relativamente fácil de filmar o pescar cuando está 'encovado' (en su agujero).
Ésta filmación es una de mis preferidas, y las personas que están habituadas al conocimiento del fondo marino lo apreciarán, pues saben bien que no es nada fácil encontrar ejemplares adultos y tan cerca del apneista a tan poca profundidad. El mérito no es del todo mío: El estado de la mar era el adecuado para que los peces estubiesen en su 'salsa'.
Estar en el sitio adecuado, en el momento adecuado y... con la cámara a punto:
http://www.vimeo.com/1796410
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Domingo 21 de septiembre de 2008, a bordo del Marestany
Hemos cruzado la bocana del Port Olímpic para enfilar rumbo 160º a las 11 h. Un moderado viento de levante nos llega por la amura de babor y el Marestany cabalga alegre a 5 nudos de corredera. El cielo no termina de decidirse entre abandonar su tono plomizo o abrir paso a los rayos del sol. De momento disfrutamos de una brisa del este que, según nos indica el marcador digital, rachea entre los 10 y 15 nudos. No altera mucho el estado de la mar... de momento, pero sí hace que muchos veleros se lo piensen dos veces antes de hacer su salida semanal.
Hoy es una jornada un tanto especial, pues es el primer día que navego con la vela mayor cambiada, la cual hemos colocado recientemente en el barco sustituyendo de esta manera la vieja que teníamos tocada por una tormenta que pillamos ahora hace casi tres años. Siempre es más seguro navegar con una vela 'virgen' que con una reparada. Mientras observo desplegada, la proa de nuestro velero parte silenciosamente la superficie del agua y va separándose de las torres gemelas. Cojo la caña y disfruto enormemente por un rato del pilotaje. La mar, el viento y dos argonautas sobre las olas... No necesitamos nada más.
Cuando hemos estado a tres millas de la costa, hemos considerado prudente hacer una trasluchada y poner rumbo de vuelta, pues con el viento del este no se puede uno fiar mucho, si se levanta fuerte y nos pilla la "llevantada", la cosa se pondría muy fea, sobre todo para entrar a puerto. El llevant es el viento que dificulta más la maniobra de entrada a un puerto deportivo como es el caso del Port Olímpic. Si sopla de forma considerable y cometemos un solo error, el abatimiento nos puede dejar en segundos varados sobre la playa de la Barceloneta.
No ha sido evidentemente el caso de hoy, hemos arribado cómodamente después de aproarnos al viento y arriar la mayor, justo cuando el levante parecía calmarse un poco. Al menos hoy hemos tenido la proporción adecuada de diversión.
Una vez amarrados, me sumerjo por unos minutos bajo la obra viva del barco (parte sumergida del casco) y aprovecho que el agua aún no está muy fría para mirar si la hélice, el timón y la orza acumulan incrustaciones que impidan el desplazamiento del velero (buscar post "Pasar por la quilla"). Después de unas cuantas apneas, paso la espátula por algún punto, pero le comunico a Toni que estoy satisfecho con el estado del casco.
Nos despedimos alegres haciendo planes para la próxima salida. Sabiendo como siempre que quien tiene la última palabra es esa caprichosa Dama Azul...
Una pequeña filmación de la jornada: http://es.youtube.com/watch?v=yrH9V0o6wrc
http://es.youtube.com/marestany
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El mundo submarino no es ajeno a los cambios meteorológicos. Una variación en la presión admosférica, una bajada de temperatura o una tormenta de verano, pueden influir mucho en el comportamiento de la fauna marina. Así pude comprobarlo estos días buceando en el acantilado. La mar estaba alterada por un apreciable mar de fondo y, a los pocos segundos de sumergirme, pude comprobar que había mucho movimiento de peces bajo la superficie. Más de lo habitual, para mi satisfacción.
En el video submarino que muestro al pie de este artículo, podemos ver unas imágenes espectaculares, sobre todo para las personas que no están acostumbradas a investigar el ecosistema marino. Esta vez estoy satisfecho con el resultado: la calidad de imagen es buena, sobre todo en los primeros segundos de filmación, en los que podemos ver en primer plano, como continuación del post "feeding natural" (ver reportaje anterior), a los peces disputando ferozmente su alimento.
En algunos momentos en que parece que me salgo de encuadre, fijaros que aparece en la pared rocosa un competidor más para añadirse a la lucha por un bocado de comida (segundo 53). Me acerco con la cámara demasiado y el pez huye de un coletazo. Poco después, también a la izquierda de la imagen, se suma a la merienda un grupo de espáridos. En el resto de la grabación podemos disfrutar del paso de un vuelo de sargos de gran tamaño. Aunque la cámara no lo capta todo, puedo decir que hacía mucho tiempo que no veía tantos juntos.
También, en un momento que enfoco hacia la superficie, muestro mi encuentro casual con una medusa. Al ser una especie de tentáculo corto, no representa ningún peligro para mí. En la foto que muestro al inicio de estas palabras, podemos apreciar la belleza de este invertebrado, muchas veces de distorsionada fama y realmente más inocuo de lo que se ha llegado a decir sobre él. Las imágenes acaban con la danza de los peces entre las olas, la visibilidad no es del todo idónea para la filmación submarina, pero entre la espuma en suspensión hay una ventaja que conocemos todos los pescadores submarinos: Si nosotros no los vemos bien a ellos... ellos tampoco nos ven a nosotros. Por lo tanto los ejemplares adultos no son tan esquivos y se acercan más al depredador humano.
Para este bonito vídeo he escogido de música de fondo el adagio "Secret garden", que creo ilustra muy adecuadamente este 'jardín secreto' que es las entrañas de mi Dama Azul:
http://es.youtube.com/watch?v=_Tcwbh7Jcas
más vídeos en: http://es.youtube.com/marestany
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Cuando nos detenemos por unos momentos a observar el medio natural marino, nos quedamos con unos detalles que fácilmente pueden pasar desapercibidos si tenemos la creencia errónea de que bajo la mar el mundo debe ir rápido como en tierra seca. Así es el caso del curioso instinto de lucha territorial entre los peces y su constante pelea por su alimentación.
Este verano, aparte de practicar la apnea, me he dedicado a practicar un feeding natural: alimentar la fauna marina extrayendo comida de su propio ecosostema natural. Nada de darles de comer embutido, harina de pescado o otros alimentos compuestos como es el caso de la actividad que podemos encontrar entre algunos colectivos submarinistas en la reserva submarina de Les Medes. Me explicaré: Los que llevamos muchos años en constante contacto con el mundo subacuático conocemos una serie de 'trucos' (tampoco es nada del otro mundo) básicos para atraer el pescado. Es sabido que, aunque esquivo, el pez es curioso y "por la boca muere..." así que se trata tan solo de atraerlo hacia nosotros de una forma 'normal' y poco agresiva para él: Alimentarlo de la comida que podemos encontrar en su entorno más cercano. Por ejemplo, los erizos. Septiembre (mes que lleva una 'R') es un mes que empieza a ser propicio para empezar a encontrar a uno de estos equinodermos con huevas en su interior. Se trata de buscar entre el fondo algún ejemplar de color rojizo y cascarlo con sumo cuidado. En su interior encontraremos una especie de "gajos" (tan apreciado en las mesas de marisco delicatesen) de tonalidad anaranjada. Esos son las huevas de erizo de mar, bocatto di cardenale, os lo recomiendo. Una vez hayamos partido el erizo con un cuchillo apropiado, lo dejaremos reposando en el fondo y... a esperar.
En pocos segundos, si nos mantenemos quietos, camuflados y silenciosos, veremos aparecer un buen número de pececillos los cuales, atraidos por el inesperado festín, se zamparán los restos del erizo en un santiamén.
Así es en el caso de la filmación de muestra que os paso bajo estas palabras. Las imágenes están lejos de ser un reportaje de Cousteau, pues hay que recordar que están grabadas con una cámara submarina sencilla y practicando el buceo a pulmón libre con toda la dificultad que ello conlleva. A pesar de eso, podemos disfrutar, sobre todo a partir de los 2:25 segundos de grabación, de unas aguas más limpias y de una auténtica disputa por la superviviencia. No os perdáis el instante ( a partir de 2':47") en que los ejemplares grandes embisten literalmente a los pequeños:
http://es.youtube.com/watch?v=4BxG7XgAxZM
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Dentro del variado abanico de posibilidades que tememos la personas que estamos apasionadas por el mundo submarino, yo creo que el que ofrece una pasión indescifrable, un reto atrayente y un aliciente deportivo completo es el buceo en apnea. Siempre he dicho que la mar no es un medio 'selecto', sino 'selectivo'. En ese mundo a veces hostil, muchos son los aficionados y pocos los persistentes...
El colectivo de apasionados que realizamos actividades subacuáticas a pulmón libre es muy reducido en comparación con otros deportes submarinos. Así lo supo plasmar muy bien la película francesa "Le Grand Bleu" (El Gran Azul) de Luc Besson. A mi modo de entender, el film que mejor ha sabido explicar y dar a conocer de forma correcta esta modalidad. La fijación de los apneístas, que casi se acerca a la locura, en volver siempre al Azul es comparable a la obsesión de un alpinista coronar una cima difícil. Yo paso de 'puntillas' por este curioso mundo, pero os puedo asegurar que conozco y he conocido (algunos se han perdido por el camino) a verdaderos fanáticos de la apnea.
He probado muchos deportes en mi vida (quizás tantos que no me ha dado tiempo de especializarme en ninguno), he subido montañas, las he bajado esquiando, me he tirado por puentes atado a una cuerda, he volado con finas alas... Pero tengo que reconocer que cada vez que traspaso ese fino espejo que me lleva a un amplio mundo me sigo preguntando por qué lo he abandonado durante algunos periodos de mi pasado.
Por mucho que viajemos, nunca seremos 'hombres de mundo' hasta que conozcamos lo que oculta la mayor parte de la superficie del planeta...
aqui tenéis la secuencia de inicio del film:
http://www.youtube.com/v/funaMAZOeYw&hl=es&fs=1"></param><param
Siguiendo con la linea de reportajes submarinos (ver posts anteriores), me gustaría mostrar algunas imágenes más tomadas este mes de agosto durante mi periodo vacacional. Mientras estos días todo el mundo muestra a sus amigos y compañeros de trabajo su álbum de fotos de su viaje de vacaciones con su familia, yo hago lo mismo: El país exótico que he visitado es el fondo marino; mis nuevos amigos, los peces que me he ido encontrando por el camino, y el lecho sobre el que he descansado ha sido esa Dama Azul, la mar, el mejor hotel... aquella que me mece y acuna, que me refugia en su vientre y me permite festejarla de vez en cuando.
Mi cita me acercó a mis compañeros de siempre, como es el caso de la foto superior: un buen ejemplar de sargo común que se mueve frente a su refugio el agujero que deja una gran piedra sobre el cascajo redondeado por mil temporales marinos. Pero lo que más deleitó mi vista fue el grupo de llobarros que me acompañó durante un rato en mis apneas. Una formación perfecta de alevines de lubina, la cual mostró una confianza absoluta ante este intruso terrestre, seguramente debido a que su juventud no le ha deparado ninguna desagradable sorpresa con el gran depredador bípedo. Mientras los fotografio (imagen inferior) me pregunto: ¿Cuantos de ellos llegarán a adultos? ¿Cuantos superarán la etapa reproductora? El llobarro es uno de los peces más codiciado en nuestras costas. Su exquisita carne blanca lo hace objetivo perfecto de la pesca industrial y deportiva, siendo esta primera, a través de su sistema destructivo de redes de arrastre, la que más impacta en los alevines y huevas adheridas en el fondo del mediterráneo. Afortunadamente, la cría en cautividad de este serránido (piscifactoría) ha propiciado un respiro a este interesante depredador.
Cerca del gran espejo que forma la superficie, oigo el golpe de cola provocado por un gran grupo de salpas, que abandonan por un instante la roca sobre la que comen con su redondeada boca, mostrándome su brillante lomo con iridiscencias que van del amarillo intenso al verde indescriptible (imagen inferior).
Y hablando de alevines, mi viaje submarino me lleva frente a un solitario espet (barracuda o espetón, foto inferior), el cual me observa sin temor, inmóvil, preguntándose, posiblemente, quién demonios es ese extraño ser, de movimientos poco armoniosos y con un extraño artilugio en sus extremidades superiores...
Tampoco podía faltar la imagen más repetida de estos días: un par de gobios descansando tranquilamente (abajo), esta vez acompañados de algúna concha vacía de caracol, habitat muy solicitado por el simpático cangrajo ermitaño que podemos ver también más abajo.
En definitiva toda una experiencia de la que, aunque esté habituado, nunca dejará de sorprenderme...
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Después de haber mostrado en el post anterior una pequeña exposición de algunas fotos submarinas realizadas estos días en aguas de L´Ametlla de Mar, ahora pasamos a ver una pequeña filmación realizada con la misma cámara. Fue uno de los pocos días en que pude encontrar relativa abundancia de ejemplares; tanto en número como en tamaño y variedad de especie.
Buceé junto a unos amigos en la zona de Cap Roig, ya en el límite territorial de L´Ampolla, y tuvimos la suerte de encontrar, después de dos jornadas de intenso mar de fondo y consiguiente veda natural para la fotografía submarina en apnea, aguas más o menos limpias y un acantilado de piedra caida propicio para una grabación interesante. Soplaba un poco de ventolina de mestral girando en algunos momentos a poniente (Oeste), viento típico de mi costa natal.
Así que en el enlace que muestro al final de este texto podemos ver, en el minuto y pocos segundos que duran las imágenes, un llobarro (lubina) paseándose tranquilamente frente a mí los primeros segundos. Me sorprendió que se acercara tanto a la cámara, hasta el límite quedarse a apenas un metro escaso de mi en los segundos del 30- 40 en el minutero de la grabación. El serránido es joven (de unos 500 gramos), detalle que delatan sus pintas negras en el lomo (en la foto de arriba). El resto de la filamación discurre observando a un grupo variado de ejemplares meciéndose a poca distancia de la superficie y aletenado al ritmo de las olas. Aunque la imagen pierde un poco de calidad con la copia de You Tube, podemos apreciar diferentes espáridos como vidriadas y pequeños sargos, así como lábridos picoteando el fondo.
Un expectáculo digno de ver y admirar y dificil de plasmar a través del lienzo de un pintor que es el fotógrafo submarino amateur en una de sus muchas visitas al indómito mundo azul.
En el siguiente enlace podéis visualizar la grabación:
http://es.youtube.com/watch?v=K2GS_eOmsZo
De las innumerables veces que este verano me he sumergido bajo el manto azul, he escogido una serie de imágenes y filmaciones que reproduciré a través de varias crónicas en este blog. La muestra visible de un acercamiento a un rincón desconocido y muchas veces olvidado. Mis nuevos amigos de este periodo solaz viven en otro mundo; no hablan mi idioma, no tienen mis costumbres, aunque yo los intento imitar, pero donde hay el verdadero silencio y los mejores secretos guardados sobran las palabras... Tras cada piedra, entre el alga, bajo el fino espejo de la superficie... cada día me encuentro con un jardín en constante cambio y movimiento. Un calidoscopio de sorpresas.
Como uno más entre ellos, me despojo de mi vestidura terrenal y mi cuerpo adquiere por unos instantes inolvidables la apariencia más cercana a un ser acuático. Por lo menos lo suficiente como para intentar plasmar un poco de esos eternos tonos de colorido en mi lienzo: una cámara submarina.
No me cansaré de repetir lo complicada que es esta labor. Las fotos están tomadas practicando una de mis aficiones favoritas: la apnea submarina (inmersión a pulmón libre y sin medios mecánicos), este detalle le da un toque de deportividad, riesgo, dificultad y un reto muy atractivo a mi recorrido. Poco a poco he ido adaptándome al uso de la nueva cámara que estoy probando y he podido acercarme hasta el refugio de los góbidos. En la foto inferior podemos apreciar un ejemplar entre las piedras redondeadas por la mar. En el momento de tomar la imagen, lo sorprendí mordisqueando el musgo de una de las piedrecitas que aparecen ante su boca; pronto escupió su 'caramelo' y desaparecíó de un golpe de su redondeada aleta caudal.
Este pez tiene muchos parientes cercanos, los cuales adquieren multitud de colores dependiendo del biotopo del que formen parte. Así es el caso del gobio de tonalidades anaranjadas que podemos ver abajo.
Buscando entre la vegetación del fondo marino, me encontré a un experto en camuflaje. Un depredador escondido: la escórpora (rascacio). Observemos como su pigmentación se mezcla perfectamente con el color del fondo (foto inferior).
Su ojo me mira tranquilamente, con la seguridad que le da tener una aleta dorsal y unos opérculos provistos de espinas ponzoñosas. No le inoportuna para nada mi intrusismo, pues sabe que si me acerco más de lo debido abrirá sus tóxicas espinas y me las clavará en mi mano o pie produciéndome un dolor casi insoportable. Su gran boca está preparada para pillar desprevenido a cualquiera de los pececillos que picotean las plantas que haya su alrededor.
Sigo mi andadura por el contorno rocoso y fotografio a un grupo de mollets (salmonetes) alimentándose del sustrato (siguiente imagen).
Tampoco podía faltar el rincón del crustáceo más conocido en nuestra costa: el cangrejo. Su ojo me observa mientras sus amenazadoras pinzas le confieren el aspecto de un experto luchador (foto inferior).
Abandono mi jardín submarino contento y satisfecho. Por un corto periodo de tiempo, seré un viajero, el visitante de un país exótico y atractivo.
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El
El mundo submarino es un lugar que no entiende de crisis económica, estrés, o periodo vacacional. Bajo el manto marino todo fluye sin cálculos ni nervios. Por eso cualquier excusa es buena para perderse bajo la linea de la superficie azul.
Antes de iniciar mis días descanso, no he podido resistir la tentación y he me he sumergido bajo las aguas que hay frente a la gran ciudad que es Barcelona. Una escapada, una huida... Nuestra ciudad no posee un fondo marino como la Maldivas o el Caribe pero, al contrario de lo que opinan muchos profanos, posee una diversidad de especies marinas mediterráneas muy completa. Esta vez la excusa ha sido probar una nueva cámara submarina; y como siempre que se estrena algo en un deporte, los resultados no son los esperados. Fotografiar bajo el agua a pulmón libre es todo un reto y si además le añadimos que soy un desastre a la hora de configurar las funciones técnicas de una cámara digital, junto a que la visibilidad no era la más indicada para tomar imágenes, la cosa se pone muy difícil...
Aún así, la mar siempre esconde detalles dignos de admirar. Mi paseo subacuático me condujo hasta el fondo arenoso que hay junto a uno de los muchos rompeolas de la gran urbe y "pesqué" a un mollet (salmonete) junto a una vidriada(espárido). Una curiosa pareja (foto superior). La vidriada no aceptó mi 'intrusismo' y dejó a su acompañante comiendo del fino limo. El mollet utiliza sus barbillones para remover la arena a la búsqueda de gusanos, cangrejos y pequeños crustáceos y llega a levantar pequeñas 'nubes' y a cavar curiosos cráteres en su cometido (foto inferior).
También posó para la cámara una juliola, también conocida como "Doncella". Su nombre indica los 'atributos' de este bonito pez. Uno de los más indicados para fotografiar en nuestras costas. Fijémonos en el caracol ermitaño que está adherido en la parte superior de la piedra izquierda. (foto inferior).
Tampoco podía faltar la imagen de un gobio descansando sobre la arena y perfectamente mimetizado (foto inferior).
Este es el pequeño resultado de mi corto pero intenso paseo submarino. Una experiencia que nunca desilusiona. Cada día, un encuentro con un mundo fascinante...
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Club Nàutic Premià de Mar, 19 de julio de 2008.
Mientras casi toda la población de este bonito municipio del Maresme duerme, en la rampa del Club Nàutic Premià de Mar se forma una larga cola de embarcaciones semi-rígidas dispuestas para celebrar el "Trofeu Verge del Carme" como cada año lo viene organizando la Associació de Pesca Submarina de Barcelona con la colaboración directa del Club antes mencionado y del Ajuntament de esta localidad costera.
Y allí estaba este cronista entre los organizadores de dicho evento. Mi labor es 'patrullar' por la costa comprendida desde Badalona hasta Arenys de Mar (no tengo a mano las millas exactas, pero si sumamos ir y venir son muchas) y asegurarme que los participantes cumplen correctamente su cometido: Disfrutar de una jornada de pesca submarina siguiendo todas las reglas de este duro deporte que se practica, como ya he explicado otras veces, en apnea (sin medios de respiración mecánicos), respetando las tallas mínimas y el reglamento de manera que se tenga en cuenta las particularidades actuales del medio marino en todo momento. Y el objetivo más importante que realizamos cada vez que hay una concentración de estas características: Asegurarnos que todas las capturas vayan a las personas más necesitadas de la zona. Las personas sin recursos. De esta manera, centros de ayuda social como Cáritas, (la entidad que convocamos en esta ocasión), recibirán pescado fresco y de calidad. Un aliciente solidario que nos anima cada edición a seguir en este camino.
Pero no todo son satisfacciones en una jornada como esta. El campeonato no estuvo exento de una serie de incidentes los cuales, aunque no llegaron a ser graves, demuestran una vez más la dureza del medio submarino. Para empezar, mientras quien escribe estas palabras iba metiendo los trastos necesarios en la motora de mi amigo Josep( una flamante 'Terminal Boat' de casi 6 metros de eslora), el cual me iba a hacer compañía en las largas horas de andadura por la costa del Maresme, vimos como se producía el primer accidente de la jornada: Uno de los participantes tuvo un inoportuno resbalón en la rampa (plataforma de plano inclinado hasta el agua para botar embarcaciones). Vi como su tobillo izquierdo se agrandaba por segundos y, mientras llamábamos a la doctora, le apliqué hielo en la zona herida. Diagnóstico final: fisura en el hueso del tobillo. Mi amigo y compañero de miles de aventuras en la mar, Jordi, se queda desolado en tierra con el pie vendado.
Damos inicio de la prueba a las 9 h. en una salida espectacular frente a la bocana del puerto y las 11 embarcaciones participantes se reparten por lo largo de la zona. La mayoría optan en principio por el sur, supongo que calculando más tarde, hacia el mediodía, remontar millas hasta el norte para iniciar luego la vuelta tranquila si no entraba viento de garbi fuerte.
Pero el hombre propone y la mar dispone: A las 10h (foto superior) aunque la superficie no estaba alborotada ni mucho menos, ya empezábamos a intuir que el viento veraniego que describió el gran Josep Pla, 'el vent de les tardes', la 'marinada' o como queramos llamarle, se iba a adelantar como si tuviese prisa en hacer acto de presencia... como un novio ante las puertas de la iglesia. Las previsiones meteorológicas no se equivocaron, pero se quedaron cortas: Conforme se iba alzando el sol, la mar se iba encrespando y, aunque una 'garbinada' no es lo mismo que una 'llevantada' o una 'tramuntanada' (por lo menos en lo que se refiere en tamaño de oleaje), las rachas de viento superaron los 30 nudos en algunos momentos y la Dama Azul se vistió de 'borreguillo', como decimos en términos marineros, cientos y cientos de crestas blancas se dibujaban en la inmensa superficie, dificultando la navegación con viento de proa.
A las doce del mediodía estábamos ante una garbinada muy fuerte. Los rociones de agua pasaban por encima del franco-bordo de nuestra lancha como si tal cosa, empapándonos continuamente y dejando nuestra piel en salmuera y lista para conservar cual par de arenques en barril. A pesar de todo, seguimos realizando nuestra tarea lo mejor que podemos y vamos advirtiendo a los participantes que la vuelta a puerto puede ser muy dura y hay que procurar volver con tiempo y calculando bien la gasolina de los depósitos. Afortunadamente, todos tienen cierta experiencia en la mar, además de poseer la titulación adecuada, y no parece haber ninguna barca con problemas, salvo algún pescador mareado y algún veterano cvon ganas de acabar.
Mientras Josep me cede el timón de la cabina, y la lancha va pegando tumbos sobre la cresta de las olas, él saca los tapones del espejo de popa y abre los imbornales (sumideros de auto-achique de agua) porque en un momento se ha llenado la cubierta de agua, mojando nuestros bocadillos. Nos detenemos un momento para guardar los elementos electrónicos delicados (camaras digitales, móviles...), sabiendo que no nos podemos dedicar a lo que también nos hacía ilusión: tomar fotos submarinas. Incluso hacer alguna foto desde a bordo, es muy difícil si no se hace con cámara estanca.
Cuando toda el agua esta achicada, y aunque vuelve a los pocos segundos a entrar, seguimos nuestra marcha trotando sobre el fuerte viento llegando a planear a 20 nudos de velocidad. Las banderas de las playas ya hace rato que muestran el color amarillo y los socorristas se miran de reojo la roja. Cuando estamos más o menos en la enfilación de Cabrera de Mar, veo como una motora que está a un par de cables de nuestra banda de babor va a la deriva entre el oleaje. Sus tres tripulantes (una familia compuesta del matrimonio y su hija) nos hacen la señal de socorro con desesperación. Entre el silbido del viento y el ruido del fuera-borda le pego un grito a Josep y éste vira rápidamente hacia ellos. Nos abarloamos a su costado y les animo utilizando al máximo mi sutil labia. Parecen estar nerviosos pero reaccionan pronto y bien a las indicaciones que les hago. El patrón me indica que no puede dar avante, parece que el inversor o el embrague se ha cascado en el peor momento. Al notar que nos vamos acercando peligrosamente a la costa, les pedimos que lancen el ancla, pero... ¡Horror! el molinete de fondeo está atascado. No hay tiempo que perder, cada segundo que pasa se acentúa el peligro. Les pido que preparen un cabo largo y que lo pasen por la cornamusa de proa. Aunque el que nos ofrecen es demasiado delgado, lo aceptamos porque el que llevamos nosotros es demasiado corto. Josep hace firme el otro extremo en el espejo en forma de V y yo, ante la solicitud del armador, tomo el timón otra vez. Voy dando gas poco a poco, el cabo se tensa... parece que va a romperse pero aguanta.
Avanzamos remolcando una motora casi el doble de grande que la nuestra rumbo puerto de Premià. Nos piden si podemos alargarnos hasta Masnou (más al sur y más a contra-viento) y decidimos que no es aconsejable ante el estado de la mar que va poniéndose peor por momentos. Miro el indicador de velocidad del GPS: 5 nudos. Decidimos dejarlo así antes de romper algo.
Después de una dura andadura, de la que en muchos momentos creímos que se rompería el cabo de remolque, arribamos a puerto. Suspiramos tranquilos y en un par de segundos de descanso hago una foto (fijaros en el grosor del cabo, el tamaño de la motora, y las olas que se perfilan justo en la bocana). Pero aún queda algo difícil: amarrar un barco al pairo, sin gobierno de timón. Suerte que acuden a ayudarnos un par de marineros y les pasamos un par de cabos y enseguida está todo arreglado. Los tripulantes nos agradecen infinitamente nuestro rescate y nos vamos de allí.
Los incidentes aún no habían acabado: Nos llaman por radio desde una de las embarcaciones comunicándonos que no encuentran desde hace rato a un compañero. La fuerte corriente se lo ha llevado y no acierta a ver su boya de señalización. Nos ponemos en contacto con la barca que está más cerca y le indicamos que vaya para allá rápidamente. Nosotros seguimos el mismo camino.
El estado de la mar empeora. En una segunda llamada, le pedimos el lugar exacto donde vio por última vez al pesca-sub desaparecido y nos indica que a la altura de la piscifactoría del Masnou, pero cerca de tierra. Hacemos un cálculo rápido y buscamos en la zona comprendida entre Masnou y Premiá. Pasan unos minutos de tensión y preocupación. Son esos momentos en que nadie habla pero las miradas lo dicen todo y hacen temer lo peor.
Afortunadamente, media hora después lo encontramos sano y salvo en la punta de la escollera de Premià. Se había dejado llevar por el viento casi una milla de distancia. La foto superior se ve el momento de la recogida y, aunque en la imagen no se aprecia nunca la intensidad del viento ni los golpes de mar (corremos el riesgo de mojar la cámara), fijaros en el oleaje y las crestas blancas; "para ser una garbinada de verano no está nada mal" le digo a mi compañero.
Más tarde, por fin estamos en tierra firme. Un baño tranquilo en piscina del club (que, por cierto, también hacía 'borreguitos' del viento que hacía) el pesaje de lo pescado y la entrega de trofeos en el salón de actos junto a las autoridades locales, donde nos tienen preparado un excelente pica-pica. La representante del Ajuntament de Premià, agradece una vez más la labor solidaria de nuestro deporte con los centros de ayuda social y nos emplaza a volver el año que viene.
Espero que la próxima edición sea más tranquila, que este argonauta ya no está para muchos trotes.
A través de mi compañero Fidel Junyent ( www.pescasub.net ) os paso una pequeña filmación que muestra un poco la fuerza de la garbinada (aunque no está grabada en el momento de más viento); fijaros a partir del minuto 1:35, cómo vuela la barca y cómo las olas salpican al cámara: http://www.vimeo.com/1385835 El guapo cachas es nuestro amigo Dani.
Detalles de la clasificación en:
www.apsub.org www.pescasub.net
para saber en todo momento el estado de la mar:
www.eltiempodelosaficionados.com
Mi segundo día de buceo fue más afortunado que el anterior: agua cristalina, mar calmada y mucha luz. Una jornada perfecta para observar ese mundo silencioso que se esconde bajo la superficie. Un planeta que todavía está por descubrir. En los apenas 3 minutos y pocos segundos que dura esta filmación, podemos observar un vuelo de alevines de sargo entre la arena y la roca (detener el video en 00:30 segundos y proseguir). Un grupo de minúsculos peces de los cuales pocos llegarán a tamaño adulto. Los depredadores, el humano incluido, se encargarán de ello. Pocos segundos después (00:39) también unas pequeñas salpas juegan sobre las rocas y marchan ante mi presencia.
Sigo el perfil de la pared rocosa y me encuentro con un grupo de sargos (1:00), sigo el contorno del acantilado intentando esconderme lo máximo posible y pillo un vuelo de inquietas llísseras (mújol) comiendo casi en la superficie del agua. Su forma es alargada como la lubina, plateada con la panza blanca y lomo atravesado por lo largo de franjas azul-grisáceo.
A partir del minuto 2,25 segundos y hasta el final del video, podemos admirar cómo un variado cardúmen de peces se deja 'mecer' por las olas y se mantienen aleteando entre el fondo y la superficie al ritmo del vaivén que marca cada ola. Me dejo ir con el mismo compás y, por unos instantes, parece que los peces y yo somos un todo, una coreografía lenta y tranquila...
http://www.youtube.com/v/c0xUgBq-xv8
(si quieres ver el video desde youtube directamente junto a otras grabaciones, escribe "Marestany" en el buscador de www.youtube.com )
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Cada golpe de ola contra la roca es para mí una invitación a sumergirme bajo el gran manto azul. Es una llamada a curiosear la infinidad de detalles, formas de vida, colores, misterios que aún guarda el fondo submarino. Este fin de semana he podido grabar dos vídeos bajo el agua. Los medios que utilizo ya los comenté en el anterior artículo: mis pulmones (lo realizo en apnea) y una rudimentaria cámara cubierta por una carcasa estanca.
El sábado 5 de julio me encontré, al contrario de la filmación anterior, un fuerte viento de garbí el cual, a pesar de no alterar mucho el estado de la mar, dificultaba un poco la grabación en el acantilado y, además, dejaba materia en suspensión enturbiando la visibilidad. Aún así, pude sacarle partido a la jornada y, aunque está claro que me queda mucho camino por aprender en materia filmación subacuática, disfruté de lo lindo `cazando' y sorprendiendo las diferentes especies que podemos encontrar en cualquier punto de la costa catalana. Sólo se trata de tener un poco de fondo físico, un equipo básico de "snorkel" (gafas, tubo y aletas), una cámara acuática y... mucha pasión por el medio marino.
De esta manera, si visionáis el video corto que os paso abajo, salvando los segundos de inicio (no lo he acortado de forma intencionada) en que se aprecia la espuma provocada por el oleaje, en el minuto 1, 30 segundos se observa cómo un sargo se escabulle al ser sorprendido comiendo. Después avanzo entre las rocas hasta llegar a un cortado entre dos bloques de piedra cuyo fondo es de cascajo fino y blanco. Allí me detengo en el fondo y se puede apreciar claramente un vuelo de vidriadas (espáridos) que se mantiene casi sin aletear frente a la pared. Fijémonos en las dos franjas negras que determinan su identificación: una en el pedúnculo caudal (casi en la cola) y otra en el lomo. Después sigo mi paseo submarino y me detengo ante una pared que baja recta hasta el fondo y, si nos fijamos, podemos ver un góbido pegado a la piedra a la izquierda de la imagen (minuto 2´50 segundos).
Finalmente, me topo frente a una juliola (minuto 3, 45 segundos y en adelante) que se queda tan tranquila frente la cámara sin mostrar extrañeza. Si nos fijamos, planta cara a un pequeño tordo (lábrido) que está invadiendo su territorio. Todo lo mostrado se resume en este reportaje en unos apenas 5 minutos de grabación, pero lo que ven y admiran mis ojos cada vez que me sumerjo es mucho más... Todo un mundo diferente a apenas unos pocos metros bajo el espejo marino.
http://www.youtube.com/v/HBYZB6czkzM&hl=es&fs=1
http://www.youtube.com/v/HBYZB6czkzM&hl=es&fs=1"></param><param
En mi última zambullida de estos días he probado una nueva actividad submarina. Por lo menos es algo nuevo en mí. Si hasta ahora, de vez en cuando, en mis paseos bajo el agua me dedicaba a hacer alguna foto (no siempre con la fortuna que quisiera), ahora me he iniciado en la filmación subacuática. Lo primero que puedo decir es que me queda mucho que aprender; pero esto lo hace más interesante. Un reto más. Se trataba por esta vez de comprobar si la cámara funciona, y por lo menos he quedado satisfecho en cuanto a este punto.
Aunque, como siempre suele ocurrir cuando llevas la cámara lista, no encontré el lugar ni el momento idóneo para una buena grabación. Los peces se mostraban más nerviosos de lo habitual, quizás debido a que estos días han sido de mucha afluencia a la costa y, para colmo, la gente se ha tirado a la playa con sus petardos y su ruido infernal. Lo que si puedo destacar de esta primera filmación es el agua cristalina y la mar planchada, apenas mecida por una suave ventolina del noreste (gregal). Esto me ayudó un poco en mi trabajo, facilitando un lo que es bastante complicado: filmar bajo el agua en apnea.
De los 5 minutos que dura la grabación se puede resaltar, para que no se escape a la vista del lector, en el minuto 0:55 se perfila un vuelo de pequeños ejemplares de espáridos: vidriadas, sargos... Más tarde, si detenemos el tiempo en 1:55 veremos un grupo de salpas grandes sorprendidas comiendo en la pared rocosa. Fijémonos bien cómo dan un golpe de cola al unísono (bajo el agua se puede oir claramente un "brum!") y se marchan hacia la derecha del encuadre, hacia la profundidad. Es un pez que guarda mucha distancia por lo que esta vez apenas veremos unas siluetas oscuras que desaparecen de la vista rápidamente.
Después se puede ver con facilidad como me sumerjo siguiendo el perfil de la roca, entre el cascajo del fondo y las incrustaciones rocosas, que se mueven al ritmo de las pequeñas olas como si quisieran seguir el paso de un curioso baile. Finalmente me quedo suspendido sobre una zona intermedia y allí aparece uno de los peces con mayor colorido de los que podemos ver en nuestro litoral: la Doncella o Juliola (Coris Julis). Es en el Min. 4:25 y segundos posteriores.
Pero mi experiencia submarina no ha hecho sino empezar. Estas imágenes son un modesto ejemplo de lo que se puede ver aún en nuestro fondo marino, bajo el atrayente manto azul.
Añado el enlace en you tube de la filmación. La copia pierde algo de calidad y los medios técnicos que utilizo son muy simples, pero todo es empezar. Espero añadir más especies en la próxima grabación. Si queréis verla desde la misma web con la pantalla reducida, escribid "Marestany" en el buscador de you tube.
http://es.youtube.com/watch?v=LbBjDXjsFYg
http://www.youtube.com/v/LbBjDXjsFYg&hl=es
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Una vez más, me adentré bajo el manto azul que me rodea cada vez que navego sobre él. Es un deseo irresistible, un mundo aparte. Allí donde termina y empieza todo, pude contemplar el universo viviente que aún conserva el medio marino. Me camuflé entre los peces y pude atraparlos con mi cámara. Como ya dije, no es nada fácil hacer fotos submarinas. Es un nuevo reto que me pongo porque, además, están hechas practicando apnea, es decir, a pulmón libre. De esta forma simple pero complicada al mismo tiempo, vuelvo al origen natural del hombre y me sitúo a un nivel inferior que la fauna acuática como muestra de respeto hacia ella.
Sin respirar, uniéndome al silencio bajo la superficie, encontré el refugio de un pequeño pulpo (octopus); todo un experto en camuflaje. Estaba semi-enterrado en la arena, junto a una roca, a la espera de que una presa despistada pasara por delante y cazarla a la velocidad del rayo. Este cefalópodo es uno de los seres más inteligentes que hay en el ecosistema acuático. Lo cogí con mis propias manos, lo acaricié con mis dedos. (Foto inferior, aunque borrosa, imagen del pulpo camuflado en el fondo)
Reaccionó utilizando su defensa natural: la tinta. Pronto el agua se tiñó de un negro espeso. Una niebla oscura. Aleteé unos metros y la masa líquida volvió a adquirir su transparencia. El pulpo se acostumbró a mí y mimetizó su piel con una rugosidad y una pigmentación de ataque: cientos de pequeños lunares de color ámbar demostraban que yo estaba invadiendo su territorio. Antes de que perdiese toda su tinta (fluido vital para estos moluscos), lo volví a dejar donde lo encontré. Me observó curioso unos segundos, para luego desaparecer bajo la arena. (en la foto inferior aunque no se observe bien, mi mano sostiene el pequeño pulpo)
Después pasaron frente a mí un cardumen de alevines de salmonete. Un pez que con sus barbullones rastrea el fondo arenoso y se alimenta de pequeños gusanos que hay en el fondo. Tiene fama de ser una familia con costumbre carroñeras y el primero en mantener un índice elevado de metales pesados en su estómago, por lo que no se aconseja su consumo en aguas contaminadas.
También disfruté de la compañía un día más de grandes sargos y salpas (espáridos). El agua estaba muy limpia, la visibilidad era excelente y esto facilitó un poco más mi trabajo. Aunque, casi sin darme cuenta, minutos más tarde el cielo se tapó y las nubes dejaron caer un ligero chaparrón. Me cuesta describir en palabras lo que siente el submarinista cuando alza la vista y contempla como gruesas gotas golpean la superficie del agua... mientras se está bajo ella. No hace falta buscar cobijo.
Luego salí del agua y volví a mi medio natural, la tierra. ¿O quizás quizás no lo es tanto?
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Domingo, 18 de mayo de 2008. Navegando rumbo 330º a 6 millas de la costa del Port de Barcelona.
A bordo del velero "Farah" 11:30h.
Juntos, una vez más, Toni, Miquel y este cronista a bordo del "Farah" un Norhtwind de 38 pies de eslora. Nuestras mentes se llenan de multitud de vivencias a bordo de este barco. Nunca olvidaremos el terrible accidente vivido cuando hicimos la dura travesía en el momento de adquirir el velero (buscar post "Cuando ruge el mestral") y es algo que nos ha marcado como navegantes pero que nos anima a seguir atados al poderoso lazo marino. Un nudo del que es difícil zafarse...
Hoy dejamos que corra el agua salada bajo nuestros pies de forma muy dulce. El Farah navega rumbo 130º hacia la perfecta recta del horizonte azul. La mar va cambiando de tonalidad conforme nos alejamos de la costa y ganamos profundidad. Desplegamos mayor y génova, el barco escora unos grados de babor y cabalga como un potro expoleado por tres jinetes. Estoy al timón mientras siento como la brisa del suave viento de garbí acaricia mi rostro. Avanzamos a unos 5 nudos de velocidad (5 millas marinas/hora) y sin darnos apenas cuenta, el ruido de la ciudad queda atrás junto a un grupo de nubes amenazadoras.
A partir de la cuatro millas de distancia, dejamos los desperdicios plásticos flotantes y observo a que, junto a los dos costados del barco, aparecen las siluetas de multitud de medusas. A pesar de que el agua está aún fría y la lluvia de estos últimos días, empiezan a acercarse como si fuese verano.
Miquel, el armador del farah, saca de la despensa bebida y picoteo. Programa el piloto automático y nos estiramos en cubierta a tomar el sol mientras filosofamos y sacamos a flote cualquier tema trascendental que se nos ocurre en aquel instante. De vez en cuando, nos quedamos en silencio y disfrutamos del chapoteo del agua contra el pantoque. Música para nuestros oídos...
Durante a penas un segundo, apenas dos cables de distancia de la popa, veo una corona de espuma en la superficie y vislumbro el lomo de lo que parece un delfín. Pero solo es un flash visual rápido y nada más. Nos mantenemos un rato a la espectativa de ver aparecer uno o varios de estos mamíferos siguiendo el barco como ha ocurrido otras veces, pero no hay suerte por esta vez.
Seguimos disfrutando de la excelente jornada de navegación, planeando futuras salidas para este verano y rogando al cielo que el tiempo sea propicio para llevarlas a cabo. Mientras, disfrutamos del momento. Carpe diem...
(este es el enlace del video de la salida de hoy: http://www.youtube.com/v/DfSeQJSgHmY&hl=es )
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Si en la última entrada hablaba de la calma total que encontramos mientras navegábamos por la costa de Barcelona, hoy toca comentar el fuerte temporal de viento de levante ('llevantada', la llamamos por aquí) que ha azotado nuestras costas este pasado fin de semana. Lo más relevante para este argonauta es que ha coincidido con el calendario deportivo de las pruebas selectivas de pesca submarina para clasificarse el la final del Campionat de Catalunya. Lo teníamos todo preparado para celebrar una concentración con cerca de un centenar de pescadores submarinos frente a la costa que lleva de Tamariu hasta pasado Begur (Costa Brava). Pero el hombre propone y la mar dispone: los organizadores de la Associació de Pesca Submarina, A.P.S, lo teníamos todo listo: equipo médico, barco catamarán de recogida, hotel, comida, material... hasta que, viendo los continuos partes meteorológicos adversos, no tuvimos más remedio que anular el campeonato por razones obvias de seguridad. Montar una prueba de estas características es una dura responsabilidad y hay que sopesar muy bien las consecuencias en el momento de tomar decisiones. Hace tres temporadas nos encontramos en el mismo escenario, Tamariu, con una mar que empezó a complicarse en pleno desarrollo del concurso. Un participante, intentando salir temerariamente del agua por el acantilado, quedó atrapado entre dos bloques de piedra durante unos minutos que fueron eternos a causa de un golpe de mar imprevisto, en una zona de dificilísimo acceso, cerca de Sa Tuna (ni siquiera la embarcación de rescate dels Bombers de la Generalitat se atravió a acercarse) y sin que las barcas de recogida (este cronista pilotaba una de ellas) pudiesen hacer nada. Afortunadamente, llegó el helicóptero de rescate y pudo sacar al compañero tan sólo con magulladuras y el tobillo roto. Recordaré siempre esa dura jornada en la mar como muchas otras que he tenido. Me quedé sin gasolina a bordo de la semi-rígida a causa de los constantes viajes que hice recogiendo a todos los apneistas que pude y llevándolos a tierra.
Por eso en la edición de este año del Trofeu Sistaré se decidió abortar la prueba. La costa catalana se ha visto afectada por el paso de un temporal de levante con rachas de fuerza 7 en algunos puntos. Nuestro deporte es una actividad de riesgo... pero no para tanto. El viento de levante es el más temido por la gente de mar de nuestra costa, debido a que incide directamente contra la rompiente llegando a causar grandes destrozos en algunas ocasiones.
La mar es una Dama a la que hay que querer, amar, acariciar, pero respetar y mantenerse a distancia cuando nos muestra su fuerte carácter.
(en el siguiente enlace, dos pequeñas filmaciones mías del fuerte mar de fondo provocado por un temporal de levante en la Ametlla de Mar el pasado agosto de 2007)
"http://www.youtube.com/v/km3TkDC2oqY&hl=es"
"http://www.youtube.com/v/Kl7HpQwIjAs&hl=es"
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A bordo del Marestany, al pairo a una milla de la costa de Barcelona. jueves, uno de mayo de 2008. 10 :15 h.
Después de un periodo demasiado largo en tierra, sin largar las amarras del Marestany por diversos motivos también terrestres, hoy hemos salido a la mar acompañados de nuestros amigos pasajeros: Asten, Victoria, Marcio y la tripulación: Toni y este argonauta. Las ganas de sentir cómo corre el agua bajo el casco eran muchas, a pesar de que nos encontramos con la mar convertida en un lago debido a la ausencia de viento. Mal día para disfrutar de la vela, pero buena jornada para tomar el sol, conversar animadamente con los amigos y explicar aventuras mientras el barco se mece tranquilamente sobre una dormida Dama Azul.
Es buen momento para rememorar, por ejemplo, la última singladura del "Farah" (ver post 'Cuando ruge el mestral'). De esta manera, Toni nos explica su última travesía junto a Miquel, el armador del Farah; el pasado fin de semana navegaron hasta separarse 20 millas de la costa frente a Tarragona para realizar la pesca de altura al currican. El día no fue próspero en picadas pero sí en avistamiento de mamíferos marinos. Tubieron la grata visita de una familia de delfines que siguió las amuras del barco y jugó al escondite un buen rato con los dos tripulantes del velero. Pero lo mejor vino cuando el lomo de un gran roncual (calcularon que medía unos 17 metros) apareció a pocas brazas del casco, respirando tranquilamente. Estos encuentros no son del todo extraños en el Mediterráneo (ver post "Un encuentro con nuestros antepasados").
Pocas horas después, un enorme Pez Luna,Mola Mola (foto), apareció tomando el sol tranquilamente ajeno a sus observadores. Una experiencia digna de vivir y explicar. Mientras escuchamos el interesante relato de Toni, nuestras mentes y corazones vuelan hacia esos lugares y deseamos que llegue el verano para activar totalmente nuestros proyectos deportivos.
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Port Olímpic de Barcelona, a cuatro de noviembre de 2007.
A bordo del Marestany.
Hoy mi andadura marina me ha llevado a que relate un apartado de la navegación a vela que aún no ha sido explicado en este blog: las regatas, la competición en la náutica.
No soy muy dado ha apuntarme a este tipo de lides, pero hay que reconocer que en una regata, por muy sencilla o poco trascendental que parezca, tiene un componente atractivo por lo que se refiere a buscar una estrategia y aprender a sacarle partido al barco que pilotamos. En el mismo día que explico esto, se han reunido las tripulaciones de más de una treintena de barcos crucero para competir entre ellos. Una excelente participación a pesar de que estamos en fin de semana de puente y mucha gente ha huido de la ciudad.
Nosotros nos hemos aprovechado de uno de los privilegios que tiene Barcelona: Un puerto deportivo en que, en pocos minutos, te puedes hacer a la mar. El 'Marestany', nuestro barco modelo Puma 29, a formado parte una vez más como cada primer domingo de mes en la liga de regatas del Port Olímpic. Las reglas son básicas, aunque no me alargaré en detalles que son tediosos hasta para mí. Se colocan dos boyas, en este caso la boya de salida estaba frente a nuestro puerto, y otra más al norte, que esta vez ha sido la baliza frente a las chimeneas del Besós. A veces la organización coloca una boya de 'desmarque' (formando un triángulo, para hacer la carrera más interesante), lo cual hace que los participantes maniobren más y no vayan directamente a la segunda boya. Las señalizaciones hay que pasarlas por la banda de babor del barco y a la llegada se marca una línea imaginaria entre la boya y la embarcación del comisario de regata. Como es lógico, el barco que utilice el motor para propulsarse queda automáticamente descalificado.
El momento más emocionante, y el más determinante, es el de la salida, pues hay que saber estar bien situado para virar la boya y enfilar hacia la siguiente intentando maniobrar lo menos posible y con bordos calculados y estudiados para arañar el máximo de brazas que nos separan de nuestros adversarios. Es en esos momentos cuando se corre peligro de un abordaje (choque entre dos barcos) y hay que estar muy atento a los movimientos de los veleros que se mueven a escasos metros de nuestro casco. Es como la parrilla de salida de la F-1, pero más elegante, lento y silencioso...
En la regata de hoy nos ha acompañado un cielo totalmente despejado a causa del anticiclón enquistado sobre nuestra costa. Apenas un ligero viento de componente sur y de carácter termal, ha ayudado a que no nos quedásemos clavados a medio camino. Pero este detalle, aunque importante, no ha hecho que perdiera vistosidad la prueba y pronto todos los barcos han tomado rumbo 60 grados con el viento dando por la aleta de estribor (parte casi trasera del barco), lo que ha hecho que muchas tripulaciones añadan una vela ligera tipo ginaker o 'spy' (vela fina para aprovechar el viento de popa) convirtiendo la mar en una gama de tonos multicolores. Esto no ha propiciado que nuestro barco adelante puestos, pues en vientos de aleta no es muy rápido. Al principio, después de pasar la salida, estábamos casi a la cola de la regata. Esto no nos ha puesto nerviosos, pues sabemos que el Marestany no está preparado en estos momentos para alcanzar una buena clasificación. Eso sí, las maniobras nos han salido más que correctas, intentando ejecutarlas en pocos segundos, totalmente sincronizados. Cuando hemos pasado la boya del Besòs, el viento nos ha venido de ceñida por babor (en la amura, casi tocando proa) y hemos logrado pasar a unos cuantos contrincantes. Aunque la mayoría de barcos, los veíamos de culo frente a nosotros.
No ha sido la Copa América, ni nosotros somos grandes regatistas, pero hemos disfrutado como locos. Hemos cruzado la línea de meta orgullosos del Marestany y satisfechos de nuestro papel, aunque sea modesto.
No tengo todavía la clasificación, pero ya adelanto que hemos quedado del montón y más bien mejor mirando en el grupo de cola.
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No todo lo que rodea el mundo de la navegación a vela es puro placer. Aunque solo sea de vez en cuando, también toca trabajar duro. Como ya adelanté en un post anterior, cualquier elemento que esté en contacto permanente con el agua de mar está sometido a la influencia de los organismos vivos que hay en este medio natural. Por lo tanto, la obra viva de una embarcación (parte sumergida del casco de un barco) queda sujeta a la formación de algas, parásitos, lapas y cualquier forma de vida que podamos encontrar incrustada en la roca de un acantilado. Todo depende del tiempo que abandonemos el cuidado de esta parte del barco, pero si descuidamos esta tarea de la que hablaremos hoy, la suciedad incrustada en la quilla impedirá que nuestro barco (sobre todo se nota en la vela) avance con normalidad.
Por eso ya hace unos días, Toni y yo dedicamos un día entero a 'rascar' el casco del Marestany. Es uno de los mantenimientos más importantes dentro de las principales tareas a realizar en náutica,y por lo menos toca sacar el barco del agua una vez al año. Los barcos preparados para competir en regatas lo hacen más a menudo, pero como nosotros no tenemos intención de participar en la Copa América ni mucho menos, lo hacemos cuando podemos y cuando nuestro bolsillo nos lo permite, pues hay que decir que el uso de la grúa, carenado, marinería, conexión eléctrica, pintura, etc, cuesta un pastón, y cada día que el barco pasa fuera de su amarre la factura se engorda. Por eso los dos tripulantes del Marestany coordinamos y repartimos el trabajo para tenerlo a punto en el mínimo de tiempo posible. Debo decir que también jugamos con un poco de ventaja respecto a los demás barcos, ya que al ser grandes aficionados a la apnea y al submarinismo, durante toda la temporada hacemos varias inmersiones bajo el casco con una rasqueta para repasar las partes 'vitales' como el timón, orza y hélice. De esta forma nos ahorramos una subida de grúa. Pero cuando el agua empieza a subir de los 19 º, es inevitable que el llamado 'caracolillo' se forme. Por eso antes de que la mar llegue a la temperatura más alta, es necesario rascar y pintar el casco.
Una vez el barco está amarrado bajo el muelle de la grúa, se pasan dos enormes cinchas bajo el casco las cuales quedan bien sujetas al gancho del elevador. Todos los pasos hay que hacerlos de forma correcta, pues un error puede significar la pérdida del velero o, lo que es peor, la vida de una persona (este velero pesa más de ocho toneladas). El siguiente paso es dejar el barco suspendido a ras de suelo para apuntalarlo. Llegados a este punto, ya podemos ponernos manos a la obra. Lo primero es comprobar que el casco no esté dañado por un golpe o tenga síntomas de ósmosis (ver post "La aluminosis de los barcos"). Satisfechos, vemos que la 'barriga' del Marestany goza de buena salud. Posteriormente a esto, repasaremos los ánodos, que son unas piezas de zinc las cuales van sujetas normalmente al eje de la hélice o al timón (cerca siempre de las partes de hierro) y sirven para evitar la electrólisis y corrosión de las piezas metálicas sumergidas. Aprovechamos para cambiar el ánodo del eje, pues ya empezaba a estar desgastado. Después empieza lo más duro: rascar con una espátula todo lo que hay incrustado en el casco, que no es poco. Hay que trabajar con guantes, ya que las incrustaciones nos pueden dejar los nudillos en carne viva en cuestión de segundos. De ahí que en las películas de piratas siempre castigaban a los rebeldes "pasándolos por la quilla", pues largaban un cabo con el pobre condenado atado y lo corrían de proa a popa. Contando cómo debían estar los cascos de los barcos que navegaban por el Caribe en aquella época (llegaban a criar hasta percebes), ya os podéis imaginar como quedaba la carne de los amotinados... Los tiburones hacían el resto al oler la sangre (ver film "Rebelión a bordo"). Una vez hemos rascado toda la obra viva, (se necesitan unas cuantas horas) incluyendo orificios de grifos de fondo, corredera y demás huecos difíciles pero por donde también se cuelan parásitos, llega el momento de inspirar aire profundamente: el ambiente huele a marisco. Una alfombra de organismos vivos ha quedado bajo nuestros pies, crujiendo a nuestro paso. Si observamos bien, encontramos de todo, desde un espirografo, hasta incluso algún pequeño cangrejo que vivía de ocupa y viajando de gorra.
Terminado este apartado, pasamos a darle a la pistola de agua caliente. Se trata de lanzar agua a presión accionada por un compresor. Compruebo que el chorro sale con tanta fuerza que la pistola tiene un retroceso al apretar el gatillo. Procuramos no ponernos delante no sea que nos hagamos una limpieza de cutis indeseada. Pronto la superficie de la fibra está limpia de los restos de moho y demás suciedad que quedaba por sacar. En condiciones normales, habría ahora que esperar a que se seque todo para empezar a pintar, pero como el tiempo es oro y el sol se nos ocultaba por poniente, secamos la obra viva con paños y la brisa hizo el resto.
Por fin llega el momento de pasar la pintura por el casco. El hecho de que la pintura que se utiliza en náutica valga cinco veces más que la terrestre, es debido a que contiene un compuesto químico que repele a los parásitos que se adhieren. Aunque la mar desgasta todo y el efecto se acaba al cabo de seis meses aproximadamente. Además, los productos modernos añaden un sistema auto-pulimentable, lo cual quiere decir que no requiere que lo pulamos en tierra, cuando el barco navega, se pule automáticamente. Nosotros procuramos alargar al máximo la pintura para no emplear muchos potes y procurar no desperdiciar ni una gota.
Terminamos el trabajo a las doce de la noche, agotados pero contentos. Ya tenemos el barco a punto para las aventuras de este verano. Una buena ducha, donde comprobamos que los pegotes de pintura no se nos van ni a tiros (¡Claro! como que es resistente al agua...) y una cenita en el restaurante más barato del Port Olímpic, "Il Passatore". "¿Querrán postre los señores?" "No gracias, nos acaban de pasar por la quilla los bolsillos..."
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Como no podía ser de otra manera, durante estas vacaciones también me he sumergido bajo el gran manto del Azul. Mientras millones de personas recorren miles de kilómetros para visitar lugares exóticos y distintos, este argonauta simplemente se ha dedicado a traspasar el fino umbral que separa el mundo terrestre del mundo submarino. Un planeta todavía desconocido e ignorado por la mayor parte de las personas.
Una vez más, junto a mi hijo Marc, paseamos entre la gran variedad de especies que aún se conservan en nuestro sobre-explotado Mediterráneo. Además de los peces que acostumbran a acompañarnos durante nuestros matutinos recorridos, pudimos admirar un vuelo de bogas, las cuales nos observaban con sus grandes ojos, como intrusos en un país que nos es ajeno. También logré fotografiar a un mollet (salmonete) escarbando con sus barbas entre el fondo arenoso.
Otro día, sorprendía a un burret (góbido) mimetizado hasta casi adquirir una inusual tonalidad albina entre el fondo de cascajo blanco. Es admirable cómo algunos peces utilizan la defensa del camuflaje para escapar del depredador.
Más tarde topé con dos peces en plena disputa territorial: una doncella y un tord (lábridos), ambos luchaban por hacerse un refugio propio en uno de los muchos agujeros que forma el suelo rocoso. Esta familia debe su nombre, 'lábrido', a su prominente boca en forma de labio curiosamente carnoso. Cuando está en época de freza, es habitual encontrar al macho desarrollando todo su colorido (un arco-iris imposible de plasmar en un lienzo) y realizando una serie de movimientos 'sensuales' enseñando sus labios hacia arriba.
Todo este inhóspito mundo nos espera frente a nuestras costas. Cada día, una lucha diaria por la supervivencia. Yo soy simplemente un cronista que penetra por unos momentos enun país de sorpresas continuas. Capto imágenes que acercan un mínimo a la realidad que ven nuestros ojos... Hay que vivirlo.
Ya lo expliqué otras veces, no es nada fácil fotografiar bajo la superficie del agua. Este humilde reportaje es una pequeña muestra de lo que esconde la mar. La punta del iceberg.
Toda una lección para el mayor depredador, el hombre.
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Hoy me gustaría hablar de un tema que siempre ha influido en la historia de la navegación: Las supersticiones marineras. Quizás por el hecho de que el universo marino y todo lo que comporta, transportarse a través de un medio hostil y desconocido desde tiempos antiguos, siempre ha representado un temor y un misterio para el hombre de mar, se crea una sensación de vulnerabilidad a bordo que solo se supera, en parte, por rituales supersticiosos basados en el innato temor del ser humano a lo desconocido.
Muchas son las supersticiones que siempre se han tenido en cuenta a la hora de hacerse a la mar. Desde el clásico temor a llevar una mujer a bordo (esto quizás proviene de una costumbre misógina más que supersticiosa), hasta el típico ritual el romper una botella de champán contra la amura de proa en el momento de botar un barco (si no se partía el cristal era un mal presagio), nos encontramos con un sinfín de anécdotas de las que se han escrito largos libros. Hoy nos vamos a centrar en una que aún esta en vigor. El trascendental momento de ponerle nombre a una embarcación. Todos los barcos que flotan sobre nuestro planeta azul tienen o deben llevar un nombre, al igual que las personas. Este concepto es tan importante, que existe desde tiempos inmemoriales un registro (una especie de censo) en todas las capitanías de todos los puertos donde figuran los 'bautismos' de todos los buques, grandes o pequeños. Navegar en un barco sin nombre, además de ilegal, es de mal agüero. En el momento de inscribir y cerrar el rol de nuestra embarcación, nos podemos encontrar con que no nos aceptan el nombre que le hemos puesto a nuestro velero o motora por el simple hecho de que ya figura en larga lista del registro. De ahí que se recomiende ir pensando en varias denominaciones por si nos deniegan la primera.
Pero la cosa no termina aquí. Si tenemos decidido cambiar el nombre del barco que hemos adquirido, debemos atenernos a las consecuencias que acarrea este 'riesgo'. Cambiar el nombre da mala suerte. Esto lo sabemos todos los que navegamos, pero también sabemos que hay un ritual "exorcista" para desprenderse del mal augurio. Se trata de, en la primera salida recién bautizado, realizar una maniobra curiosa y un tanto ridícula: En mar abierto, daremos avante a toda máquina, después viraremos 180º (media vuelta) y cruzaremos nuestra propia estela (agua que deja el casco del barco, marcada por su paso) tres veces alternando de bandas al pasar sobre ella (babor, estribor, babor... o estribor, babor, estribor...). Una vez hecho todo esto, ya podemos hacernos a la mar tranquilamente.
Lo hicimos cuando hace dos años pusimos el nombre Marestany al barco. El nombre nos hacía mucha ilusión, pues es el pseudónimo con el que se trataba a nuestra bisabuela materna, toda una institución y una matriarca para nosotros, verdadera leyenda de una antigua saga constructora de barcos en mi pueblo natal, L' Ametlla de Mar. El motivo justificaba los medios. En mi familia lo hacemos cada vez que cambiamos el nombre a un barco. Es más por tradición que por otra causa.
O puede que no...
Viernes, dieciocho de mayo de MMVII. Port Olímpic, Barcelona.
A bordo del "Marestany"
Hoy hemos improvisado una salida a vela. Lo venimos haciendo muchos viernes, pero estos últimos días estamos mi hermano Toni y yo pendientes de sacar el barco con la grúa y mantenerlo en suspensión un par de jornadas para limpiar la obra viva (parte sumergida del casco) y habíamos pospuesto la navegación para cuando el velero estuviese listo. Pero el fanatismo marinero y las ganas de zarpar han podido más y finalmente hemos dejado que el agua corra bajo la quilla una vez más. Primero hemos tenido que sumergirnos bajo el agua para rascar y desincrustar las incrustaciones marinas que se pegan al casco cuando el agua de mar empieza a calentarse. Esto hace que el barco no se deslice por la superficie bien y vaya perdiendo avance. Por eso es obligado subir el barco una vez al año para limpiarlo y pintarlo. Mientras estamos en lista de espera (hay muchos barcos y una sola grúa), hemos realizado un apaño provisional y hemos rascado con una espátula la hélice, que es la parte que interesa que esté libre de lapas.
Después de una inmersión en las aún frías aguas del puerto, hemos largado amarras contentos y felices de poder escaparnos un rato de la gran ciudad. El día ha sido muy tranquilo meteorológicamente hablando, quizás demasiado, pues soplaba una brisa de sureste demasiado floja para poder disfrutar plenamente de la vela. Pero escuchando música, tomando una cerveza fresquita, tumbándonos desnudos en cubierta, dejando que el corazón baje el ritmo de sus latidos en consonancia con el golpeteo de las olas en el costado, todos los males se curan. La despreocupación total; nadie nos marca el paso ni nos da prisa. Hasta las gaviotas parecían hacer la siesta, meciéndose sobre el tranquilo e inmenso Azul.
El macizo de Montjuic, desaparecía en la popa entre la calima que iba cubriendo Barcelona como si de un fantasmal manto se tratase.
Cuando más tarde hemos arriado las velas y a vuelto a rugir el motor, hemos despertado del sueño de los argonautas al poner proa a la bocana del Port Olímpic.
Ahora solo vivimos y respiramos esperando un nuevo sueño.
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A pesar de que el medio marino cada vez está más afectado por la explotación desmesurada del hombre, de vez en cuando nos depara agradables sorpresas. Hoy voy a explicar una de las experiencias que guardo en mi mente con más ilusión.
En navegación de altura es relativamente habitual cruzarse con un grupo de delfines que pasan rozando el casco del barco o hacen piruetas con sus estilizados cuerpos, en una demostración de su supremacía acuática. Lo que no ocurre con tanta frecuencia es tener un encuentro con otros cetáceos más grandes, como es el caso de las ballenas. Pero no es ni mucho menos imposible. En mayo del año pasado, el ferry Mil.lenium que hace la travesía de Barcelona a Mallorca chocó contra un roncual de proporciones considerables remolcándolo hasta el puerto. Evidentemente el ejemplar murió, añadiéndose a la larga cifra de víctimas del intrusismo humano en la mar. Este cronista pudo verlo con sus propios ojos amarrado flotando en el Moll de Ponent y, a pesar de que desprendía olor a descomposición que se detectaba a una milla de distancia, los turistas que paseaban a bordo de las 'Golondrinas' exigían a los patrones que variaran su rumbo para fotografiarse junto a sus restos. Yo arribaba después de navegar a vela unos días por la zona costera de Sitges y pude contemplar cómo convertían un triste accidente en un show macabro.
Pero no es de esta lamentable experiencia de la que quería hablar. Hace unos diez años, en una salida de pesca de altura con la motora que tenía mi hermano Joan Carles por esa época, navegábamos tranquilamente en medio de una mar calmada a unas 30 millas de la costa; yo estaba sentado en la proa a la espera de ver saltar del agua algún banco de pescadito azul, claro signo de que podía correr por allí nuestro preciado atún rojo, cuando vi tres bultos parecidos a troncos sobre la superficie justo a rumbo de colisión con nuestra derrota. Avisé rápidamente para que variasen el rumbo. Así lo hicimos y además moderamos la marcha hasta apagar el ruido del motor. Intuíamos que eso que avistábamos no eran troncos a la deriva...
Cuando estuvimos a medio cable de distancia, fue cuando nos dimos cuenta de que se trataba de una familia de ballenas. En un principio las confundimos con calderones, pero más tarde, examinando las fotos (no he podido exponerlas porque no las tengo en formato digital), nos confirmó un biólogo marino que era un encuentro inusual: eran ejemplares de 'ballena de Cuvier'. Las dos más grandes, posiblemente los progenitores, medían casi tanto como la eslora de nuestro barco (ocho metros). Podíamos sentir perfectamente su lenta y pausada respiración casi humana. Sus corazones latían lentamente; los nuestros, rápidamente. Conteniendo el aliento y sin atrevernos siquiera a decir nada, estos antepasados nuestros se pusieron a escasos metros del casco, mirándonos. Tenían todos los rasgos de su especie y pudimos verlo con detalle: el aire de sus pulmones salía a través de sus grandes espiráculos en forma de media luna. La aleta dorsal era pequeña respecto al cuerpo y estirada hacia atrás. Los padres tenían cicatrices en sus lomos indicando que eran ejemplares adultos. Todo esto ocurrió en apenas unos pocos minutos, hasta que se cansaron de contemplarnos y, de un elegante movimiento de sus aletas caudales, desaparecieron en el abismo azul.
Nosotros tardamos un tiempo a recuperar el aliento. Descubrimos que nuestras manos estaban firmemente agarradas al candelero, y fue en ese momento cuando fuimos conscientes de que, si esos mamíferos lo hubiesen querido, con un solo golpe de aleta, podrían haber partido en dos el barco.
Pero ellos nos demostraron que son más racionales que muchos de nosotros...
En el mundo terrestre es por todos conocido el serio problema que puede tener la estructura de un edificio frente al fenómeno conocido por 'aluminosis'. Pues bien, en la mar también existe su variante en los barcos, y se puede decir que hay muchos paralelismos dentro de las evidentes diferencias. Estamos hablando de la "Ósmosis". El cáncer de las embarcaciones de fibra. Al igual que su variante en el cemento, es muy difícil de detectar a simple vista, y se empezó a conocer en el boom de ventas de barcos en los años 80. La ósmosis es un fenómeno químico que se produce cuando hay un paso recíproco de líquidos de diferente densidad a través de una membrana semi-permeable. No voy a entrar en detalles técnicos, pero la fabricación en serie de cascos de fibra de vidrio ha causado que algunos barcos tengan microburbujas de aire entre las capas de su estructura que, con el contacto constante con el agua del mar, han producido humedad. Esta humedad provoca que dicha burbuja crezca y cause la entrada de agua salada (más densa) dentro del barco. Resumiendo: este fenómeno puede llegar causar el hundimiento de un buque. Eso sí, de forma muy lenta.
Esta patología náutica, como todas las enfermedades, tiene su tratamiento; pero como todas las cosas, requiere su detección a tiempo, es muy costosa y no hay garantía total. Por lo tanto, antes de comprar un barco de segunda mano, hay que asegurarse bien de que no padece ósmosis. Si el grado ósmosis es muy alto, lo detectaremos con un simple vistazo del interior del casco a través de la sentina. Si no observamos nada, no está de más asesorarnos por un experto para que inspeccione meticulosamente la obra viva*.
Otra opción es adquirir un barco de hierro, pero también tiene su problemática (entre otras cosas), la "electrólisis", otro fenómeno que podemos dejarlo para otro día.
En las embarcaciones con casco de madera este problema no ocurre, pero sí podemos decir que, a lo largo de la historia náutica, han pasado fenómenos muy curiosos. Uno digno de mencionar es el que sufrieron los navegantes portugueses en la época del descubrimiento. Las naos se iban a pique de forma misteriosa sin que los maestros carpinteros de a bordo pudiesen hacer nada. Una especie de 'carcoma' marina perforaba la madera inexorablemente las cuadernas de los buques hasta provocar grandes vías de agua. Los argonautas lusos la llamaron, irónicamente, "La Broma", quizás porque todo empezaba con un bichito diminuto que daba risa... No fue hasta muchos años después que se empezó a tratar la madera con resinas especiales para liquidar este organismo destructor.
*
parte sumergida del casco de un barco. 
Pisar la cubierta de un barco de época es toda una experiencia, y navegar en uno de estos antiguos veleros lo es más aún. Como ya adelanté un poco en la crónica de mi última singladura, durante el puente del 1 de mayo tuve la oportunidad de poder conocer de cerca la goleta Far de Barcelona, un buque escuela precioso, totalmente preparado para formar marineros. La tripulación, tuvo la amabilidad de mostrarnos los diferentes departamentos de una embarcación de estas características y así pude conocer de cerca la vida de un barco tal y como se navegaba hasta hace más de un siglo, cuando no habían GPS, ni sondas, ni pilotos automáticos... Aunque el Far sí está equipado con estos utensilios, la filosofía a bordo es la navegación pura y dura, y las maniobras y tareas cotidianas son las mismas que en la época del capitán Cook. Evidentemente sin la disciplina terrible que corría por aquellos años, en que cualquier acto de desobediencia a bordo era duramente castigado, desde el confinamiento en la sentina a pan y agua, hasta pasar al rebelde por la quilla o colgarlo del puño de pena durante días (extremo superior de las velas mayores, donde se forma el agujero para pasar la driza).
Este barco fue armado en Noruega en el año 1874. Su envergadura es de 76 pies de eslora y 22 de manga. Estuvo reparándose durante diez años y actualmente, si no está realizando una travesía, lo podemos ver amarrado en el Moll de la Fusta de la capital catalana. Junto al pailebote Santa Eulalia, el barco remodelado por el Ajuntament y que se utiliza para traer a los Reyes Magos cada año, da un toque tradicional a la flota amarrada en el Port Vell.
En el interior, entrando a través del típico tambucho de madera, el Far de Barcelona guarda un camarote común e inmenso destinado a la marinería, compuesto por un grupo de literas, con una gran mesa en la parte central donde se come el rancho de a bordo. Nos sorprende lo austero y funcional de las diferentes partes. No hay ningún lujo, ni ningún elemento que distorsione la belleza clásica de esta antigua goleta. Todo está en orden. Los cabos en cubierta bien encapillados, la cubierta limpia... todo lo que vemos nos hace pensar la gran diferencia entre nuestra navegación deportiva y lúdica y el buen ritmo profesional destinado a llevarse a cabo en este barco. Automáticamente pienso que a mi hijo no le vendría mal pasar una temporadita enrolado en este velero. De esta manera tendría a un marinero con menos ansias de amotinarse a la primera milla de navegación cada vez que salimos a la mar.
Abandonamos el Far alegremente sorprendidos de la belleza de este barco y la tripulación del Apnea desea suerte y los mejores vientos en sus nuevas andaduras por nuestro querido Mediterráneo.
Alejado de la gravedad terrestre por unos momentos, volando entre criaturas dueñas de un universo diferente al que contemplamos cada día, sintiéndome en el interior de mi segundo seno materno, la mar, es cuando alcanzo la paz absoluta. En mi último paseo submarino, acompañado por mi hijo Marc, pudimos disfrutar una vez más de la diversa actividad del fondo marino mediterráneo. En el preciso instante de meter nuestras cabezas en el agua, observamos un gran banco de pescadito azul (al ser de pequeña talla cuesta definir su familia) que vuela tranquilo formando un grupo compacto entre dos aguas.
De repente, la bola inmensa de alevines se abre, asustada y, como impulsados por una misma orden, la llamada de la supervivencia, intentan huir de un peligro. Oigo cómo Marc profiere un grito ahogado por la boquilla de su tubo respirador y señala una forma estilizada, oscura que viene del Azul directamente hacia nosotros. Se trata de una barracuda, conocida por estas aguas como espet y en el norte por espetón. Un pez totalmente voraz, con forma de torpedo, equipado con mandíbula terminada en punta y provisto de una afiladísima hilera de dientes en forma de fina sierra. Todo es tan rápido que no me da tiempo a fotografiar la escena, y cuando lo hago ya es demasiado tarde: La barracuda ha huido con varias presas entre sus dientes. Se trata de un ejemplar de unos 2 kg. aproximadamente. Una 'lluvia' de fosforescentes escamas indica el efecto de su escabechina.
Una vez más, hemos sido testigos de los efectos de la natural pero terrible cadena trófica marina. Lo único que lamento en ese momento, es no llevar conmigo el fusil de pesca submarina para capturar esa pieza y cerrar de esta manera la cadena depredadora. Observo como el pequeño submarinista mantiene los ojos totalmente abiertos ante el espectáculo sin sentir un ápice de miedo. Ya ha aprendido que, en la inhóspita selva marina, el fuerte y rápido salva la piel, mientras el débil perece. Más tarde le explico, a su pregunta sobre si el espet es peligroso, que el único animal marino que puede hacer verdadero daño es el hombre.
Seguimos nuestra andadura subacuática; parecemos los protagonistas de la novela de Verne, donde el capitán Nemo y su tripulación huyen del agresivo mundo terrestre refugiándose bajo las aguas a bordo del Nautilus. Pronto llegamos a un fondo rocoso que sube hasta casi el límite de la superficie. Bordeamos las paredes repletas de vegetación e incrustaciones y observo la proliferación de fideos de mar, anémona mediterránea cuyos tentáculos son urticantes para nuestra piel y guardan la forma del nombre común con que se la conoce, en cambio, su raíz es comestible y muy apreciada cocinada en forma de tortilla o buñuelo. En nuestras costas empiezan a ser una verdadera plaga y cuando el bañista posa sus pies en ella siente algo parecido al quemazón de la picadura de medusa; de hecho, por ignorancia, muchos diagnósticos atribuidos a este celentéreo son realmente producidos por esta hierba. Afortunadamente vive adherida a las rocas y alejada de la mayoría de los bañistas, pero cualquier persona que se acerque a ella corre el riesgo de dejarse la epidermis marcada.
Poco después, nos dirigimos lentamente hacia la cala. Cuando nuestros cuerpos salen del agua, sentimos como lo liviano termina, el ruido mundanal empieza, y nuestros deseos anfibios se mantienen para siempre.
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Reial Club Marítim de Barcelona, viernes 27 de abril de 2007.
a bordo del "Apnea".
23:00 h:
Después de una agradable tertulia remojando nuestras gargantas secas con un buena copa a bordo del velero "Meriah" junto a unos amigos, explicando un sin fin de anécdotas náuticas y experiencias vividas en la mar, repitiendo por enésima vez la aventura del "Farah" (ver post 'Cuando ruge el mestral'), por ser la más reciente y la que está en boca de todos los navegantes, nos disponemos a recluirnos en nuestros respectivos camarotes mis hermanos Joan Carles, Toni, Marta (mi cuñada y pareja de Joan Carles) y este cronista con esa emoción que se siente en el cuerpo cuando se perfila unas emocionantes jornadas de navegación a vela por delante. Esta travesía tiene algo muy especial para estos tres hermanos argonautas: Hacía mucho tiempo que no navegábamos juntos los tres y esto, unido a nuestro destino, el pueblo que nos vio crecer, l' Ametlla de Mar, dan un componente trascendental a esta salida. La travesía a Mallorca ha quedado descartada a causa del parte de marejada y chubascos con vientos de componente este. Además tenemos el placer de llevar a bordo la mejor grumete de la flota catalana: Carla, mi sobrinita de seis años, una sirenita rubia y de mirada puramente marina que se ha criado sobre la cubierta de un velero.
El "Apnea", un Bavaria de 44 pies armado hace cinco años, me mece y acuna, y me quedo sumido en un sueño profundo y oscuro, como el Azul sobre el que caminaremos.
Sábado 28 de abril, 07:00 h:
Largamos amarras sin desayunar, sabiendo que nos esperan 67 millas de andadura para hacerlo con calma. Cruzamos la Rambla del Mar y enfilamos hacia la nueva bocana del Port de Barcelona. Programamos el GPS, revisamos la carta marina (aunque la conocemos al dedillo), y tomamos rumbo 250º con viento de gregal (noreste) que nos empuja por la aleta de estribor con una intensidad moderada de hasta 14 nudos. Navegamos a motor con la vela mayor y la génova desplegadas al completo. Velocidad de corredera: 7 nudos.
10:00 h:
Hemos navegado 22 millas. Nos mantenemos a tres millas de la costa en la enfilación de Sitges. El motivo de navegar más bien separados de la costa es debido a que, con vientos de levante, en caso de temporal repentino, es muy peligroso acercarse a tierra. El levante es el viento más temido por los marineros de esta parte del Mediterráneo, es el que provoca el oleaje más grande y el que te puede catapultar contra el acantilado o espigón en cuestión de segundos. Todos los navegantes locales recordamos tragedia ocurrida hace pocos años en que en un temporal de 'llevant' (así llamamos aquí a este viento), se estrellaron contra el puerto de Arenys de Mar varios veleros y perecieron nueve de sus tripulantes. Nuestro mar demuestra una bravura y temperamento digno de cualquier océano.
Pero, afortunadamente, no es el caso de hoy. Mientras escribo estas palabras junto al timón, con la ayuda del gobierno del piloto automático, todos descansan o dormitan, mientras este argonauta observa como flamea la génova porque la mayor desventa el foque. Será cuestión de arriarla.
11:00 h:
Pasamos sin novedad destacable frente a la estilizada figura de la chimenea de Cubelles, edificación que indica que hemos realizado más o menos la mitad de nuestra singladura. Joan Carles y Marta han recogido la vela mayor porque no realiza ninguna función en estos momentos. El viento nos llega ahora por 'popa redonda', es decir, todo va viento en popa y nunca mejor dicho. Escribo estas palabras bajo un cielo plomizo pero poco amenazador.
14:00 h:
Después de devorar una pizza tres quesos con una hambruna propia de un náufrago, y beberme una lata entera de cerveza (a bordo no conviene llevar envases de vidrio) de un trago, me dispongo a hacer la siesta estirado en la bañera (así se denomina la parte de los asientos situada junto al timón). Toni me releva en la guardia.
16:00 h:
Carla me despierta haciéndome cosquillas en la planta de los pies; a pesar de ser probablemente la niña que más horas ha pasado a bordo de un barco en esta parte de la costa, empieza a estar aburrida. Ambos rompemos el tedio de todo navegante charlando; le explico leyendas marineras y historias de mi pueblo contadas de padres a hijos. Relatos que nunca deben perecer con el paso de los tiempos. Ella rie y sonríe, con la despreocupación del que no se preocupa por nada. El Azul se refleja en sus brillantes ojos, y la fuerza de la mar se reencarna en su vitalidad.
17:15 h:
Después de diez horas de cómoda navegación, estamos frente a las preciosas calas de l' Ametlla, mi pueblo natal, nuestro pueblo. Una brigada de chillonas gaviotas argentadas, se ofrece como comité de bienvenida y nos acompaña entre rasantes planeos sobre las aguas, mientras pasamos frente al faro de la escollera. Toni y yo protegemos los costados colocando las defensas (protecciones de forma cilíndrica y de material blando para salvaguardar el casco de posibles toques). Nuestra respiración se agita y nuestros corazones se emocionan al recordar los momentos vividos en este pequeño rincón puramente marinero. Avisamos por radio al marinero de guardia del Nàutic y procedemos a prepararnos para atracar el Apnea.
18:20 h:
Mientras nuestros pies se habitúan a pisar tierra firme, damos parte a capitanía de nuestra llegada, Toni acompaña a Carla en su paseo al volante su bici y Joan Carles, junto a quien esto escribe, baldean la cubierta del velero. Después decidimos acercarnos al super más cercano a aprovisionarnos y rellenar la nevera de a bordo. El viento de levante continua soplando obstinadamente, susurrando a nuestros oídos mensajes llegados de ahí donde nace el sol.
Mientras paseamos por las calles de La Cala (segundo término con que se conoce esta población del Baix Ebre) y nos encontramos con Cipriano, un marinero retirado con el que guardamos buenos recuerdos. Nos fundimos en un abrazo y entre fuertes palmadas sobre sus anchas espaldas, quedamos más tarde para tomar unas cervezas y contarnos nuestras últimas batallitas. Enfilamos las escaleras del Moll hacia el carrer Sant Joan y nos dirigimos a casa de mi tia Mari Carme y mi abuela Carmeta, 93 añitos de edad y leyenda viva de una antigua saga familiar de constructores de barcas. Un agradable encuentro familiar y vuelta al barco para cenar y dormir.
Domingo 29 de abril
9:00 h:
Me despierta el tamborileo de la lluvia sobre la cubierta. El viento del este, aunque moderado, sigue soplando. Mientras desayunamos a bordo, esperamos a que el sol se abra paso entre las nubes e ilumine nuestro paseo hasta el Port del Estany, puerto natural situado un poco más al sur del pueblo y lugar de grandes recuerdos para los tres argonautas del Apnea. Caminamos entre los mismos 'garrofers' (algarrobos) que nos vieron corretear de pequeños. Tiramos piedras sobre el 'Riuet' (estanque que da nombre al puerto), saboreamos la brisa salada sobre nuestros rostros y olemos el penetrante aroma de poseidonia, planta marina de la que esta costa conserva aún extensas praderas. Vegetal acuático que mucha gente confunde con un alga y que llega a vivir hasta 35 años. La resaca de un temporal, o la explotación pesquera desmesurada del hombre hacen que muera a los pies de una de las 25 calas que tiene este lugar. Comentamos emocionados entre nosotros que cualquiera de estas tiras de 'alga', puede haber empezado a brotar bajo el agua mientras nosotros buceábamos sobre ellas.
17:15 h:
Observamos desde la popa del Apnea que ha amarrado en el muelle de levante el buque escuela "Far". Una preciosa goleta de madera preparada para la formación de marinería. Joan Carles conoce a uno de los oficiales, Lluís, y tenemos el placer de ser invitados a subir a bordo. Donde tomo mis notas y fotografío sus diferentes mamparos para escribir otro reportaje más adelante.
22:00 h:
Sobre el espejo de popa (parte plana y trasversal que une los dos costados del barco), asamos carne sobre la barbacoa del Apnea. Cenamos con la compañía de mi tía, y mis primos, uniendo más y más recuerdos y como despedida a nuestra visita al pueblo, pues mañana partimos hacia el Port de Vilanova, para unirnos a otro velero, el "Calma", que realiza estos días una ruta parecida a la nuestra. De esta manera decidimos realizar el retorno a Barcelona con una escala y así alargar más nuestra estancia en la mar.
Lunes, 30 de abril
9:10 h:
Se nos ha hecho corto pero debemos partir. La mar es muy grande y nuestro tiempo limitado. Pasamos por capitanía a saldar cuentas y soltamos amarras antes de que nuestros sentimientos nos dejen clavados eternamente sobre el escenario de nuestros recuerdos. El compás (brújula) marca rumbo 65º y el GPS indica una velocidad de 6´5 nudos (seis millas y media por hora). Una suave brisa de garbí (componente sur) acaricia las velas del Apnea.
11:00 h:
Estoy tomando el sol en medio de la cubierta del barco, mi espalda descansa sobre la base del palo y mi rostro se alza sobre un cielo despejado de nubes. El agua, sorprendida de que una afilada proa rompa su descanso, salpica el pantoque. Oteo el horizonte en busca de la aparición de delfines; cuyo paso es habitual en esta época del año a la caza de grandes cantidades de pescado. No tengo suerte, la superficie es un plato de aceite y nosotros flotamos sobre él. La calma total es el cáncer de los navegantes a vela, aunque parezca contradictorio. Con un viento fuerte, la tripulación está ocupada. En medio de una encalmada, el tedio puede dar lugar a la desesperación de los que hacen vida a bordo. Es en esos momentos cuando se pone a prueba la cohesión de la tripulación. Nosotros hemos pasado juntos por muchas tormentas y por no pocas encalmadas, en la vida marina así como en la vida terrestre... por eso no caemos sobre el lazo que nos tiende nuestro destino.
12:35 h:
Una embarcación pesquera nos llega por la banda de estribor a rumbo de colisión. La embarcación motora y más rápida debe ser la que corrija el rumbo, es decir, ellos. El Mediterráneo no debe ser lo suficientemente grande para los dos, porque no se inmuta, van con el piloto automático puesto y probablemente durmiendo la mona en sus camarotes. Pasan a escasas brazas de nuestra proa. Gritamos y nadie aparece en su cubierta.
14:10 h:
Marta prepara el rancho de a bordo: un curioso combinado de lo que queda de nuestras provisiones: pasta con troceado de salchicha. En la cocina de un barco siempre hay que inventar con escasos recursos y esta vez ha salido muy bien. Todo lo sazonamos con aceite de oliva porque no tenemos otra cosa. Para beber, más cerveza enlatada. Lo único que hecho a faltar de tierra es la malta embotellada. Cuando pise firme, me tomaré tres medianas seguidas... o quizás cuatro.
16:45 h:
Sin novedad, hemos cruzado la bocana del Port de Vilanova. En el pantalán nos espera el armador del "Calma" y amigo nuestro. Nos ayudará a amarrar y pasaremos con su familia el resto de la tarde hasta que decidiremos volver a zarpar, pues el parte meteorológico para mañana anuncia chubascos y no tenemos ganas de mojarnos. A pesar de que amablemente nos animan a quedarnos, Joan Carles da la orden de zarpar después de la cena.
00:00 h:
Bajo una luna redondeada y una mar planchada, el Apnea vuelve a navegar. hacemos guardias por turnos para controlar el timón. A pesar de la dosis de café, cuesta mantener los ojos abiertos hacia la proa cuando se lleva mucho rato en cubierta. Pasamos el último tramo de nuestro camino bajo la normalidad absoluta. Pronto habremos andado unas 140 millas marinas durante estos días. Pronto notaremos a faltar estos buenos momentos vividos y solo pensaremos en repetirlos.
04: 15 h:
Amarramos el barco y nos dirigimos a nuestros respectivos camarotes para descansar lo que queda de noche. Estamos satisfechos de nuestra travesía y de que el Azul nos siga uniendo como lo hizo hace años y espero que lo siga haciendo durante mucho tiempo. Tres argonautas ante un mismo destino: La mar.
La vida a bordo de un barco comporta una serie de detalles que nunca encontraremos en tierra firme. En la navegación de altura a vela, puedes pasar muchas horas con el casco escorado (inclinado hacia una de las bandas) debido a la fuerza del viento sobre las velas. Esto hace que cualquier actividad rutinaria se deba ajustar las circunstancias. Por ejemplo, el simple hecho de orinar. ¿Cómo acertamos los marineros en el tiesto? Porque además, el wc de a bordo son más pequeños que los terrestres. Pues muy fácil: O meamos desde la borda, cuando la mar está tranquila y siempre a sotavento (por razones obvias) o, en caso de mala mar, nos sentamos en la taza como las señoras (en el inodoro del barco no se puede utilizar mucho papel, ni tirar compresas o cualquier material grueso, pues la tubería de desagüe es muy delgada y si se tapona puede ser desastroso a la par que desagradable). Estamos tan acostumbrados a esta postura miccionadora que, cuando vamos al lavabo en tierra, algunas veces no sabemos hacerlo de otra manera. Esto genera todo tipo de comentarios jocosos por parte mis amigos profanos en la materia.
Cocinar a bordo es otra de las actividades que sorprende al pasajero eventual. La cocina es basculante, es decir, se inclina los mismos grados que la escora. Además, si se tiene la olla en el fuego, tiene unos pernos que la trincan para que no resbale y cause un desagradable accidente. La cubertería debe ser un tanto especial. Los vasos deben ser chatos y, a poder ser, de plástico. Navegando nunca bebemos en vaso de tubo, tanto es así, que cuando salgo de copas no tolero bien vidrio alargado. Se acostumbran a utilizar cuchillos de punta roma para que los pantocazos (golpes del casco contra la ola) no causen una herida al cocinero. Los cajones tienen un sistema de cierre que impide que se abran al inclinarse el casco. Las puertas, para que no golpeen cuando están abiertas, tienen un gancho que las sujeta al mamparo (pared, en términos náuticos).
Dormir navegando es diferente que hacerlo amarrado a puerto. Las camas suelen tener un tope de madera en su costado abierto para que no te despiertes en el suelo. Descansar inclinado es simplemente cuestión de acostumbrarse.
Por último, hay que mantener el mínimo de luces abiertas durante una travesía (a no ser que se tenga generador eléctrico a bordo) para mantener las baterías cargadas para casos de emergencia.
Hay un sin fin de detalles más en la vida de un navegante. Pero ya las iremos mostrando por el camino...
(foto superior, camarote de popa babor del Apnea)
El Carrer de la Mar está tan cerca de la cala de l ' Alger que, cuando hay temporal de levante, la espuma de las olas nos dejan los labios con el sabor de la sal. Es una avenida que apunta hacia el azul del Mediterráneo y, si te descuidas jugando al escondite, puedes ir a parar al agua.
En los atardeceres de invierno, los marineros jubilados pasan lo más rápido que les permite su artrosis hacia el mirador de la playa para otear el horizonte y adivinar qué barca de arrastre llegará antes. El viejo Lino pasa entre ellos renqueante, con un cangrejo colgando del anzuelo de su caña de pescar, y murmura un juramento contra sus antiguos compañeros de a bordo, sin detenerse.
-Cheic! On vas a peu?- se le mofarán- No veus que avuí no fa mar de llobarro?*
- Bons collons! -murmurará el sin quitarse la pipa de la boca- Què sabeu valtros de llobarro si no passeu de la morulla!**
Es entonces cuando un niño de unos seis años, de rodillas peladas y frente prominente, se separa de sus amigos y se acerca al viejo patrón. Le estira la manga inplorando:
- Tio Lino, per favor, no baixeu a la cala, que la mar no està per a balls y vos sou molt vell.***
Tio Lino sonríe, marcando mil arrugas en su rostro. Cada surco es un temporal en alta mar, una lucha con el Azul.
- Xiquet, lo Tio Lino sempre torna. La mar no m'estima prou.****
El niño, delgaducho y con los bolsillos repletos de canicas, esperará tiritando de frío hasta que el sol desaparezca por poniente y el Carrer de la Mar se llene de tinieblas.
Cuando lágrimas de desesperación empiecen a empañar sus ojos verdes, el viejo patrón aparecerá al fin por una esquina igual que se fue: con las manos vacías y semblante triste.
- Anemon, Davitet. Alego no valdré ni per chorrar...*****
El niño suspira y acompaña al viejo marino hasta su casa. Otro día más en la calle de la Mar. Vendrán muchos otros. El escenario siempre el mismo, pero el viejo Tío Lino ya no estará allí cuando ese delgaducho vuelva muchos años después. Cerrará sus ojos, sentirá en sus labios la caricia salada, la llamada del Azul, la misma que sentía el viejo. Suspirará y caminará con su caña de pescar hacia la cala.
Un niño de seis años, delgaducho y con las rodillas peladas lo acompañará...
Dedicado a todas las personas queridas que la mar se ha llevado.
Nota:
Intentaré traducir del lenguaje 'calero' al castellano, pero hay expresiones de difícil definición incluso para la lectura en catalán:
* ¡Tú! ¿Adónde vas así? Hoy no hace mar para la lubina.
** ¡Qué cojones! ¿Qué sabéis vosotros de lubina si no habéis pasado nunca de la morralla?
*** Tío Lino. No bajéis a la playa que la mar no está para bailes y vos sois muy viejo.
**** Chiquillo. El Lino siempre vuelve... a él no lo quiere ni la mar.
***** Vámonos, Davitet. Pronto no valdré ni para recoger las redes.
(la imagen es una entrañable foto cedida por mi gran amigo de la infancia, Joan Miquel. Muestra mi calle mientras estamos jugando. El cabezón del triciclo de la izquierda soy yo)
Aprovechando que están de moda los tsunamis y maremotos varios, quisiera mostrar un fenómeno parecido, aunque a pequeña escala, que ocurre puntualmente en nuestras costas. Se trata de la risaga; así es como se llama en Menorca lo que podríamos definir como 'maremoto mediterráneo'. La risaga es una repentina subida del nivel del mar en forma de marea alta inusual, llegando a elevar la superficie del agua hasta los tres metros de altura. Aunque he visitado la isla en varias ocasiones, no he tenido nunca la oportunidad de contemplar un fenómeno natural como este, pero los habitantes de la zona de Ciutadella (puerto natural precioso, por cierto) me han relatado cómo, de repente, una gran ola ha hecho que las embarcaciones de pequeña eslora del puerto queden varadas sobre los pantalanes*, para poco tiempo después, apenas nos minutos, volver todo a la normalidad como si nada hubiese ocurrido. Eso sí, causando importantes destrozos.
Todavía no se sabe científicamente qué es lo que causa este fenómeno marino que visita esta isla balear una vez al año. Sí se puede decir que el origen es meteorológico y creo que la inversión térmica veraniega tiene mucho que ver, pues se producen normalmente en los meses estivales. El aire del sur llega caliente y al rozar la fresca capa de la superficie del agua se produce esta 'inversión'. La última risaga, que apareció el 15 de junio, alcanzó récords históricos al elevar el agua hasta ¡4 metros!
Es uno de tantos misterios que guarda ese curioso mundo aún por explorar. Ese gran manto azul al que la gente le ofrece su espalda y lo ignora porque es húmedo, frío y está lleno de seres babosos.
La Risaga es una de las muchas señales que nos envía nuestra Dama Azul. ¿Sabremos interpretarla a tiempo?
* Pantalán: plataforma flotante portuaria donde se amarran las embarcaciones.
(en la imagen, expectacular rissaga en el Port de Ciutadella)
Port Olímpic, Barcelona. 25 de julio de 2007.
A bordo del Marestany.
Como un caballo al límite del control de sus riendas, el Marestany ha galopado una vez más sobre una mar repleta de crestas de espuma provocadas por el fuerte viento de garbí (suroeste). Sus dos jinetes, hemos gritado de placer mientras la brisa salada acariciaba nuestros rostros; cálida caricia mediterránea...
Nuestra Dama Azul me ha brindado una despedida, antes de partir a mi confinamiento estival tierra adentro, digna de la mejor cortesana. El anemómetro marcaba rachas de hasta 27 nudos de viento. El horizonte, despejado de velas, se abría ante nosotros atrayéndonos hacia donde desaparecen los palos y aparece el abismo, allá donde los antiguos argonautas aseguraban que se acababa el mundo. Nuestro ritmo de navegación, 7 nudos (millas por hora), nos tienta a no dar golpe de timón y no volver jamás. El barco escora; su proa corta las olas como una afilada cuchilla, y sentimos que volamos...
Hemos zarpado cuando el sol estaba en lo más alto, aprovechando los momentos en que la marinada estaba en su apogeo. La vela mayor totalmente desplegada y la génova con apenas cuatro vueltas de enrollador. Tan solo nos acompañan los persistentes gritos de las gaviotas, que planean sobre nuestra estela confundiéndonos con un pesquero. Más tarde, pero demasiado pronto para nuestra voluntad, hemos trasluchado y puesto rumbo de vuelta a puerto. La maniobra ha requerido una sincronización correcta y así ha sido. La proa ha plantado cara hacia las torres gemelas mientras los rociones de las olas empapaban nuestros cuerpos. Al llegar a la bocana, y una vez arriado el velamen, procuramos separarnos lo máximo posible de la escollera de levante al ver la fuerza con que rompe la mar contra los bloques.
La maniobra de atraque ha sido difícil. El abatimiento (movimiento en contra del rumbo a causa del viento) ha intentado jugarnos una mala pasada enviando nuestro casco contra el barco amarrado a nuestro costado de estribor. Pero las defensas y el bichero (palo con gancho que sirve para coger las amarras) han hecho su función y hemos logrado separar el Marestany en el momento más crítico.
En estos momentos, mientras el viento de garbí sigue llamándome cual sirena homerística, paso mi lengua sobre mis labios cuarteados y siento el beso salado de la mar, mientras guardo para mí un recuerdo dulcemente eterno.
Aquí tenéis una pequeña filmación que he hecho. Clicad en el enlace de you tube http://www.youtube.com/v/luqNaC6vDtw"
www.pescasub.net www.sailsailing.com
Cada vez que la panza de la nave en la que navego acaricia la piel de tu húmedo cuerpo, mi cuerpo se estremece.
Cada vez que te despiertas y te desperezas, y tus montañas de agua intento cruzar, siento como si viviera simplemente porque tú, mi Dama, me permites seguir con vida.
Cada vez que tu aliento en forma de brisa salada se reparte por mi rostro, noto que me tocas y me quieres decir algo...
Cada vez que arribo a buen puerto, compruebo que me ofreces tu seno y me duermo con tu canción de arrullo.
Cada vez que te oigo rugir y tus inmensos puños golpean constantemente el límite de tu mundo, sufro porque sé que me buscas...
Cada vez que duermes y descansas, manteniendo tu vientre con ese movimiento decadencia suave, caigo completamente enamorado de tu eterno hechizo.
Mi Dama Azul. Déjame ser el caballero que por ti acabe su justa. El caminante que se adentra buscando el final del horizonte; permíteme ser tu pasajero, aunque no me entregues el billete de vuelta...
Y si al final, en un arrebato de furia, me rechazas, espero que me dejes penetrar en lo más profundo de tu abismo misterioso, para no volver a salir jamás. Ese será el pago, la única forma de terminar formando parte de ti...
David Fluxà
Muchos de los leéis este blog sabéis de mi pasión por el mundo submarino. El pasado fin de semana me dediqué por entero a hacer un tipo de pesca muy peculiar: La fotografía submarina. Aunque, para empezar, debo decir que de manera totalmente amateur y con unos medios técnicos muy sencillos. Mi cámara es una simple máquina de las baratas protegida por una carcasa estanca.
Todo lo demás lo pone el fotógrafo: Buscar el lugar idóneo, el estado de la mar adecuado, el agua limpia, un día soleado y lo más importante, un profundo conocimiento del ecosistema submarino facilitado por miles de horas bajo el manto azul a través de estos últimos años. Aún así, debo decir que la mejor imagen es la que queda grabada en la retina del buceador. Ni la más sofisticada de las cámaras puede expresar por entero lo que sentimos cuando nos sumergimos en ese mundo silencioso.
En mi último intento, he tenido suerte a medias. Digo a medias porque supe encontrar buen número de las especies típicas de nuestras costas; tenía los reflejos a punto, pero los tres días el cielo estuvo encapotado y esto provocó que muchas imágenes saliesen oscuras. Para 'cazar' por sorpresa a los peces, es necesario hacer exactamente lo mismo que ellos: camuflarse entre el entorno. Procurar hacer el mínimo chapoteo al aletear con nuestros pies, esconder la cámara mientras nos situamos en el sitio conveniente (la ven como un elemento amenazador y huyen de ella) y lo más complicado: encuadrar bien (entre las gafas submarinas y el visor hay una distancia que condiciona el encuadre) y disparar en el instante adecuado. Los peces mediterráneos saben latín y, como es lógico, son muy esquivos. Yo procuro pillarlos en el momento en que están alimentándose de los organismos adheridos a las rocas de la rompiente. Los ejemplares del género espárido, como el sargo común, se alimentan del mejillón con sus poderosos dientes (poseen incluso molares con los que trituran los bivalvos) Pude fotografiar algunos de tamaño adulto, de medio kilo aprox.
También, aunque no se distinguen por su valor gastronómico, están las salpas, peces que a la luz muestran en sus lomos unos tonos que van del amarillo al verde fosforescente, una sintonía cromática indescriptible. Son vegetarianas, se alimentan del musgo impregnado en las piedras, lo cual provoca que, cuando hay un nivel de contaminación elevado (como en el caso de marea negra por vertido de crudo), son los primeros peces afectados. Las salpas llegan a formar grupos compactos de cientos de ejemplares del mismo tamaño, que siempre guardan distancia hacia el depredador mayor, el hombre. también tuve la suerte de encontrarme cara a cara con un llobarro (lubina), de la familia de los serránidos, pez depredador por excelencia, de gran valor en la cocina y muy buscado por los pescadores. Es un pez muy territorial; cuando caza hace barridos rápidos con sus opérculos (parte exterior de las agallas) abiertos, los cuales poseen una espina mortífera que utiliza como cuchillo para partir por la mitad a los alevines que se le cruzan por el camino. Después, con su gran boca, devora los restos que todavía colean. Yo he visto en acción una 'manada' de machos y os aseguro que es todo un espectáculo. Viéndolos atacar, se entiende su nombre derivado de los carnívoros terrestres.
Pero como dice el famoso dicho: "El pez grande se come al pequeño" y todos encuentran un enemigo. En próximos capítulos hablaremos de los grandes depredadores marinos.
Port Olímpic, a bordo del "Marestany".
Para los que navegamos a vela, hay algo mucho peor que un temporal: La calma total. Los veleros dependen totalmente del medio de propulsión más antiguo de la humanidad, el viento. Sin él, permanecer en la mar no tiene casi razón de ser.
Hoy, en el momento de salir por la bocana, soplaba una suavísima brisa de levante que después ha calmado y ha llegado a poner el indicador digital del anemómetro a 0,0 nudos en algún momento. Las velas han empezado a flamear y el barco ha perdido gobierno*. Esto, si sucede en medio de una gran travesía, puede llegar a ser desesperante, se depende totalmente del motor y el casco de un velero no está diseñado para este tipo de andadura.
Nosotros estábamos a apenas una milla** de la costa y hemos decidido volver en vista de que el Marestany se mecía como una hoja en medio de un estanque.
La única ventaja de un día como este es que la maniobra de atracar es más fácil que con viento, pues generalmente se produce el abatimiento***, y hay que calcular bien no abordar a los barcos vecinos... Cuando ya estaban todas las amarras tensadas, ha empezado a soplar viento del sur. ¡Cosas de la mar!
Mi hermano y yo estamos planeando hacer la travesía hasta Mallorca para este puente del Pilar. Todo depende de la climatología, que el barco esté a punto (tenemos que rascar y pintar la obra viva**** y hacer muchas comprobaciones), ya que sería la primera navegación de altura que haríamos con este barco que bautizamos hace poco tiempo. No sé si nos dará tiempo... En caso deproducirse, prometo escribir un verdadero cuaderno de bitácora.
La foto es de la semana pasada. El que está haciendo el mono subido al palo soy yo.
* control del timón
** una milla marina: 1852 metros
***desplazamiento del barco hacia un lado a causa del viento
****parte sumergida del casco de un barco
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A bordo del Marestany, seis millas mar adentro rumbo 120º.
Frente a la costa de Barcelona, a dos de febrero de 2007.
velocidad: 4-5 nudos.
viento: sureste 12-14 nudos.
estado de la mar: marejadilla.
Garabateo más que escribo, estas palabras sentado en la mesa de cartas del Marestany, mientras navegamos a todo trapo aprovechando el ligero pero constante viento de sureste que nos separa de la costa lentamente.
Nuestra Dama Azul nos ha brindado una excelente jornada de vela. Siento como la proa va hendiendo las olas y el agua recorre la quilla hasta convertirse en la estela de nuestra derrota. Estamos solos en medio del Azul, el viento acaricia nuestras mejillas y nos hace sentir vivos una vez más. Formamos un todo en la inmensidad del Mediterráneo. Atrás dejamos el ruido urbano, y la silueta de los dos gigantes gemelos de hormigón de la Vila Olímpica se ven ahora empequeñecidos entre la calima. Saboreamos una cerveza, miramos al horizonte como sorprendiéndonos de su perfecta planicie, como si fuese la primera vez que cortejamos a esta Dama.
Disfrutamos de cada segundo y de cada latido de nuestros corazones, que laten al mismo ritmo que el suave cabeceo del barco. Una gaviota sigue nuestros pasos planeando sobre nuestras cabezas, en un vano intento de picotear nuestra comida. El viento nos llega desde la banda de estribor, de través y desde el timón no queremos perder ni un ápice de la fuerza que nos ofrece el dios Eolo. No sabemos a dónde vamos, no nos importa. No somos dueños de nuestro destino: lo fija el viento.
Caminaremos sobre las aguas hasta que nos cansemos, o hasta que la Dama Azul se sacie de nuestras caricias y nos envíe una señal que nos haga volver a puerto.
Viernes, nueve de febrero de 2007. Nàutic Tarragona, a bordo del Farah.
23:45 h.
Casi dos meses después de la Odisea, me encuentro con los mismos protagonistas, en el mismo barco, escribiendo en el mismo camarote, y con las mismas condiciones meteorológicas: El mestral sigue rugiendo. El mismo escenario de esta larga e intensa obra que, a pesar de haber cerrado el telón, continúa el segundo acto. Es como si nuestra Dama Azul nos quisiera obsequiar con la misma medicina a la que ya nos tiene acostumbrados (ver post "Cuando ruge el mestral"). ¿Casualidad? ¿Destino? Esta vez estamos más preparados para realizar lo que esperamos sea la última etapa del traslado del velero. El barco ha sido reparado de los daños sufridos en el accidente. El motor ha sido cambiado por uno nuevo, la hélice y cola totalmente reparadas, aparte de otros muchos detalles no menos importantes, pero que no menciono para no llenar esta crónica de términos técnicos.
Después de un aburrido viaje en tren, me he unido a Miquel i Toni, que me esperaban para cenar en el restaurante 'Varadero' del mítico barrio del Serrallo. El salpicado de marisco y las cervezas han añadido euforia a nuestras ansias locas de salir a la mar.
Ahora toca descansar con ese 'run run' que notas en el estómago cuando presiento que mañana nos espera un día repleto de emociones fuertes.
Sábado, 7:15 h.
Miquel nos despierta a Toni y a este cronista a la hora acordada. Después de un desayuno rápido en el único bar abierto más cercano, ultimamos los ajustes necesarios para zarpar. Yo me encargo de cerrar los grifos de fondo que, en el caso de quedar abiertos, podrían causar una vías de agua en el barco al escorar durante el recorrido. Cerramos escotillas, trincamos el material, nos preparamos para el baile...
8:30 h.
El Farah cruza la bocana del puerto deportivo de Tarragona. Frente al edificio de Capitanía Marítima, una procesión de tambores que celebra un 'Misteri' retumba en medio del silencio del alba. Los golpes nos suenan a salvas de despedida y más al comprobar que uno de los músicos que observa nuestra marcha es Jesús, el mecánico que ha estado poniendo a punto el barco durante estos días. Los tres tripulantes cruzamos unas miradas de complicidad mientras nuestros corazones laten rápidos repletos de emoción.
9:30 h. (aprox)
El viento de mestral, que de momento sopla moderado, nos empuja por la aleta* de babor, ayudando a que el barco avance a buen ritmo. El flamante motor, ronronea suavemente como un felino a la espera de una caricia a 1.700 revoluciones, poco acelerado para no romper el rodaje. Nuestros ojos no pierden de vista por mucho tiempo el indicador de la temperatura para evitar sorpresas. Navegamos a 6 nudos de velocidad.
11:00 h.
Cuando nos encontramos en la enfilación de Cubelles, el mestral está cobrando rachas fuertes. No aparece la silueta de ninguna embarcación en el horizonte y nuestra proa parece ser la única que separa las olas en estos momentos. mantenemos la vela mayor rizada al máximo para evitar que un golpe brusco de viento nos de un susto y dejamos la génova con apenas un 25% de su superficie desplegada. Estamos preparados, cada uno con su función a bordo: dos de nosotros maniobrando las escotas** y el tercero al timón, rotando y haciendo turnos.
12:15 h.
Hemos avanzado más rápido de lo esperado. Estamos pasando por la costa comprendida entre Vilanova y Sitges y parece que la mar nos quiere dar un respiro, el misterioso capricho de nuestra Dama ha hecho que el mestral amaine de repente, de la misma forma que ha aparecido horas antes. La proa del Farah señala hacia el macizo montañoso de Garraf y aprovecho para bajar a la nevera y sacar bebida fresca, también abro la despensa para preparar un pica-pica de frutos secos. Sabemos que el mestral volverá, y nos mantenemos colocados en nuestros puestos para que no nos pille desprevenidos.
13:30 h.
Mientras aún estamos pasando por los escarpados acantilados del Garraf, efectivamente, tal y como esperábamos, el viento ha vuelto a rugir en cuestión de breves segundos. Mientras yo soltaba la escota de la mayor, dejando la botavara a banda, Toni enrollaba la Génova, mientras Miquel pilotaba. Todos los movimientos estaban calculados; sólo abríamos la boca para decir lo justo y gritando para que nuestras palabras no se las llevase el mestral mar adentro. Sabíamos que cualquier error podía traernos problemas serios. De nuestra coordinación dependía continuar la marcha sin riesgos.
El Farah, navega, corta las olas, avanza entre una mar cada vez más blanca, vuela... Entre gritos de euforia absoluta, Toni comprueba la velocidad en el G.P.S: llegamos a 9,5 nudos. Planeamos sobre las aguas...
14:00 (aprox)
Avistamos a una milla de distancia frente a nosotros la forma de lo que parece el casco de un velero flotando a la deriva. Lo primero que comprobamos, desolados, es que su arboladura está partida y cuelga inerte por la borda de estribor. Han roto el mástil por un golpe de viento. Les gritamos y les hacemos señales preguntándoles si están bien, nos responden con el signo de O.K. y que están esperando el rescate de Salvamento Marítimo. Rápidamente nos viene a la memoria los duros momentos vividos al inicio de la singladura y nos solidarizamos totalmente con ellos, aunque sabemos que no podemos remolcarlos, ni acercarnos a ellos debido al fuerte oleaje.
Continuamos navegando a un ritmo de vértigo.
14:30 h.
Estamos a la altura de Port Ginesta y conforme dejamos las costas del Garraf atrás, el viento baja de intensidad. Las montañas nos hacen de parapeto, permitiéndonos descansar un poco mientras el barco navega un poco más despacio.
15:45 h.
El Farah cruza por fin la bocana del Port de Barcelona. Hemos llegado a la meta, estamos en casa. Después de toda la descarga de adrenalina, las fuertes emociones vividas en este viaje desde que lo iniciamos en Denia, no podemos hacer otra cosa que gritar de alegría y abrazarnos los tres formando una piña.
Me dirijo a la radio. Esta vez con un tono mucho más tranquilo que la vez anterior, cuando pedía rescate, pronuncio:
"¿Marina Port Vell? ¿me recibes? Aquí embarcación Farah. Ya hemos llegado."
*
Aleta: parte del costado del barco más cercana a la popa.**Escota: cabo que sujeta el extremo de una vela.
A continuación, la segunda parte de la Odisea del Farah contada por su armador, Miquel:
Vistos los daños sufridos, acordamos cancelar el traslado muy a nuestro pesar, por lo que David regresa a Barcelona debido a sus compromisos familiares y nosotros nos quedamos en San Carles de la Rapita desolados en el barco.
Al final nos quedamos Toni y yo (Miquel) meditando sobre las acciones a tomar para el futuro inmediato.
Por lo que nos dedicamos a parchear averías varias en vista de que el insumergible Farah no nos quería abandonar..
Logramos arrancar máquina, nos aventuramos a realizar prueba de mar por el puerto y, en vista de su buena reacción, solo nos quedaba, chequear el parte meteo.
Con la sensación loca de reanudar la marcha una vez demostrada la fortaleza del barco, zarpamos del puerto de St. Carles, aliviados y libres del vigilante de la playa*.
Sol, mar en calma aparente y enfilaciones de balizas casi infinitas, nos dan un desmarque al 180º** para virar a babor al 60º…sigue la encalmada aparente, hipnotizados por un calido sol de diciembre y un ronroneo de motor traidor…
Perdiendo de vista las infinitas balizas justo antes de pensar en izar todo el trapo, empieza nuestro castigo mayor:
Ruge como nunca antes ese Mestral que nos recuerda el sufrimiento pasado y que nos advierte de la lección que nos va a dar.
Con un hombre menos, menos barco y encima motor que se calla ante el rugir del Mestral, nos encontramos solos. Agua, flotando sin certeza, viento sin mesura que nos amenaza a arrastrarnos a mar.
Lo máximo que nos permite el Mestral, es no ceñir a tierra, sino enfilar a la recortada punta de Salou que con el abatimiento*** que sufrimos nos cae a Tarragona.
No tardamos en darnos cuenta de que llevamos mucho trapo y el barco escora de lo lindo; ha empezado la fiesta del viento y parece que viene animoso. A todo esto, ya sin motor y con el barco escorado hasta unos límites que emulan el dragon kahn, decidimos enrollar un poco la génova****, así que mientras yo lucho como puedo con el timón, Toni empieza a enrollar la génova y cual no seria la sorpresa cuando el cabo que enrolla esta vela se rompe, por mi parte me quedo falseado y amarrado al timón como una lapa cuando veo que Toni se agarra el chicote***** roto del enrollador y pasa a la sumergible proa a anudarlo a base de apneas intermitentes por un cabeceo arrollador, que me hace aparecer y desaparecer entre columnas de agua.
Una vez anudado el cabo del enrollador, vuelta a popa impulsado por una mar en cubierta.
Si lo de Cabo Cullera fue duro, esto que no viene en el Delta del Ebro no cabe mesura alguna: Un trapo de génova sumergida, Un faldón de mayor calado como la red de un arrastrero******, y uno candeleros******* de sotavento por debajo de la línea de flotación.
Este Mestral con unas rachas que hacen que se te claven como agujas los rociones del mar, nos da una visibilidad que nos recuerda lo lejos que estamos de tierra. A lo más optimista posible, si soportan nuestras velas, terminaría esta dura batalla en no menos de cinco horas.
Con los costados del barco como suelo, aferrados a un timón y aguantando lo inaguantable, pasamos las horas a una velocidad de navegación de vértigo, con lo que finalmente pasamos el Cap de Salou y con ello pasamos del Mestral resguardados y con una suave brisa intentamos volver a conectar con nuestros dolidos cuerpos,. Sólo entonces nos damos cuenta de lo que hemos pasado, poder movernos sin grandes esfuerzos por cubierta, nos parece un gran lujo y sensación de confort.
Avisamos por radio al Náutico de Tarragona que nos disponemos a atracar sin motor.
Todo parece otra cosa una vez nos hemos librado de la pesadilla del viento y llegamos todavía a la luz del día al puerto náutico de Tarragona donde todo nos parece ya más familiar y acogedor.
La maniobra de entrada al puerto la gestiona Toni, y a pesar de no llevar motor, es un éxito total. Amarramos aconchados al muelle de espera con la ayuda del marinero del club náutico que resulto ser un tipo muy simpático y colaborador.
Bueno, una vez pusimos los pies en el muelle, fuimos conscientes de dónde estábamos y de la que nos habíamos tragado en esta jornada, por lo que nos fundimos en un fuerte abrazo de alegría y de sólidos compañeros a sabiendas de que difícilmente nos encontraríamos con un par de situaciones tan pesaditas como las vividas en el mismo día y en los precedentes.
Puerto de Dénia, 6 de diciembre de 2006.
A bordo del "Farah". 23:15 h.
Todo parece tranquilo en el cómodo abrigo de un puerto, tranquilamente recostado en el camarote de popa-estribor, bajo la tenue luz de una lámpara y acunado por el suave balanceo del barco amarrado.
Ha transcurrido el primer día y continuamos en el punto de salida: Club Náutico de Dénia. Hemos llegado en un coche de alquiler a las 10:30 h, después de un trayecto terrestre pasado por agua, claro indicador de lo movidita que iba a ser nuestra pequeña gran odisea. Una vez a bordo del 'Farah', un Nortwind de 38 pies de eslora, armado en el 84, ya tenemos repartidas las tareas y diferentes funciones a bordo. Los tres somos Patrones y estamos titulados para pilotar un velero-crucero de este tamaño, pero debe haber una cabeza visible: Todos estamos de acuerdo en que mi hermano Toni, al ser el más experimentado, debe asumir el mando como primer oficial. Miquel es el nuevo armador (propietario) el barco, por lo tanto es el segundo de a bordo, el tercero y último es este argonauta que asume las tareas de marinero.
Nuestro objetivo es pilotar el Farah hasta el puerto de Badalona durante los días de este largo puente a través de unas 200 millas marinas.
Pero los elementos están en contra nuestra una vez más. Después de semanas de anticiclón crónico y estancado, con suaves brisas y encalmadas eternas, ha llegado la borrasca que es portadora de fuertes vientos de "mestral" (noroeste) con rachas casi huracanadas. Esto hace imposible la navegación incluso para un barco como el Farah. Hemos hecho recorrido turístico, comido un arroz a banda riquísimo, y visitado el Cabo de San Antonio, comprobando con nuestros propios ojos el fuerte oleaje. Después de estibar las provisiones, revisar mil veces los equipos de seguridad: Chalecos,arneses y línea de vida, entre muchas otras cosas. La "línea de vida" es una cinta de dura fibra que se pasa a lo largo de ambos costados del barco, trincada de la amura a la aleta, en ella pasamos el mosquetón que va unido a un cabo elástico atado a nuestros arneses. Nuestras vidas mientras navegamos dependen de ella. Es nuestro dios, nuestro salvador para no caer al agua en un golpe de mar. En esta época del año, un hombre al agua y si además se produce en travesía nocturna, es hombre muerto en apenas tres horas. La hipotermia y el colapso cardíaco es el verdugo del náufrago.
Realizadas todas estas tareas, nos disponemos a descansar. Mañana será otro día.
Jueves, Puerto de Dénia. 10:00 h
Mientras el fuerte mestral sigue rugiendo como una bestia herida, hemos decidido levantar con la grúa en suspensión el barco para revisar la obra viva (parte sumergida del casco) del Farah y asegurarnos que orza, cola y hélice están en buen estado.
12:00h.
El temporal ha amainado un poco. Salimos del Puerto de Dénia. Y enfilamos rumbo de aguja 330º hacia Cabo Cullera. El fuerte viento del noroeste casi nos hace desistir en el primer intento. Los rociones a bordo de agua helada son continuos y algunas olas traspasan la cubierta poniendo a prueba nuestros trajes de agua.
En el horizonte no divisamos ningún otro barco.
Cuando estamos alcanzando por fín el cabo de Cullera, el paso más duro de esta parte de la carta marina, hemos rizado la vela mayor y dejado un trozo de génova a modo de tormentín. El barco escora, separa las olas, avanza. Es un buen barco.
La tripulación no pierde la moral y decidimos seguir el camino sin apartarnos de la costa. Este argonauta ha olvidado en barcelona sus botas de agua y empieza a notar síntomas de hipotermia en los pies. Toni me ordena recluirme en mi camarote para recuperar el calor y estar preparado para el próximo turno de timón.
Al principio me dolían mucho las extremidades inferiores, en el momento de meterme en mi saco de dormir, ya casi ni las siento.
18 h.
Ya no ruge el mestral. Navegamos a seis nudos a 1500 revoluciones de motor y rizados de vela, por si nuestra Dama Azul decide despertarse de improviso. Han empezado las duras guardias nocturnas. Miquel pilota durante el primer turno y Toni y este cronista caen rendidos en sus camarotes. Han sido seis horas de dura lucha con la mar. Ella nos ha dejado pasar.
02:00 h.
Estoy de guardia nocturna. El gélido viento hace que mis ojos lloren constantemente. La única novedad que he tenido que comunicar a la tripulación ha sido el paso por nuestro estribor de la patrullera de la Guardia Civil de mar, que con sus potentes focos, ha iluminado la cubierta del Farah como si fuese de día dándole un considerable susto a este timonel. Les hemos saludado con la mano y se han mantenido a una milla controlando nuestros movimientos para luego recular a puerto. Supongo que deben estar sorprendidos de que alguien navegue con semejante parte de tiempo.
Viernes, 6:30 h.
Miquel vuelve a pilotar el barco, mientras mi hermano y yo dormimos o intentamos descansar. Hay una increible calma chicha y el plotter (carta marina digital) del GPS indica que estamos en la enfilación de Peñíscola. Estamos satisfechos; hemos recuperado terreno.
Minutos después oigo desde mi camarote el pitido de alarma de la sonda. Esto es seguido de un fuerte golpe en la orza. salimos disparados a cubierta. No nos lo podemos creer pero hemos tocado fondo. La sonda indica dos metros de calado. ¿Cómo es posible si estamos a la altura de Peñíscola y separados de las costa lo suficiente? nos preguntamos.
Entre la oscuridad vemos la espuma de las olas rompiendo contra una playa a apenas medio cable de distancia. Parece una pesadilla. El barco ha embarrancado y Toni comunica gritando y maldiciendo que el plotter hace horas que está averiado y marca una posición falsa.
Intentamos desesperadamente maniobrar en todas las direcciones, pero el casco sigue chocando contra las dunas sumergidas de arena.
Estamos en la Punta de la banya, delta del Ebre.
Mientras el barco escora a ambas bandas peligrosamente, llamo desde el canal de seguridad 16 a salvamento marítimo. Dando tumbos y golpes, este cronista repite las coordenadas que me pasa Toni.
Explico nuestro estado, nos preguntan cuántos somos y si corremos peligro inmediato. Les indicamos que estamos bien, de momento, pero el barco puede sufrir daño en su estructura. Compruebo mirando la sentina si tenemos vía de agua y, aliviado, comunico que negativo. El barco aguanta.
Fondeamos el ancla porque cada vez el barco va perdiendo calado y nos acercamos a la rompiente. Nos han dicho que tardarán 45 minutos que se nos hacen eternos. Mientras, nos animamos mutuamente. Miquel demuestra un coraje proverbial, Toni un control de la situación envidiable y este argonauta, aún no se lo cree y se pregunta cómo puede haber pasado algo así, con el mar en calma, después de correr un temporal. Y me viene a la mente la máxima marinera de que la calma puede ser peor que la tormenta. Todos nos habíamos relajado demasiado...
9:30 h. (aprox)
Se acerca por fin Salvamento. El barco nos envía una zódiac con dos marineros y un largo cabo que hacemos firme en el tintero (base del palo).
Después de duros golpes contra el casco, subir el ancla, conseguimos salir del atolladero. El Farah, ha resistido, al menos aparentemente.
10:30 h. Puerto de Sant Carles de la Ràpita
Nos han remolcado hasta el puerto de Sant Carles. Nos hemos abarloado en el muelle de espera y estamos presentando el papeleo del barco y el seguro para cubrir los gastos del remolque. Nos quedamos de una pieza cuando el marinero que nos atiende en el garito de puerto nos conmina a pagar 1000 euros a tocateja o 'iremos a los juzgados'. No estamos para discusiones y pedimos la factura para más adelante presentar una queja y comprobar hasta qué punto esto es legal.
18:30 h.
Después de una ducha caliente, muy caliente, y de meter algo en el estómago, probamos de arrancar el motor del barco comprobando que ha sufrido daños. la bomba de agua está repleta de arena, el escape saca un espeso humo negro de mal augurio, el candelero de babor se ha arrancado al tirar el cabo del remolque rompiendo las luces de posicionamiento...
La odisea del Farah acabó en esa playa. El barco volverá a acariciar las olas, pero no en este momento.
Epílogo:
Este argonauta, mientras escribe estas palabras al amparo de una cálida lumbre, aún no ha digerido todo lo vivido estos días. Aún oigo rugir el mestral...
David Fluxà
Una de las imágenes más relajantes que guardo grabada en mi memoria es el reflejo de los rayos de sol en el fondo marino. Si el día es claro y soleado, y el agua no está turbia, podemos observar los ondulantes dibujos que forma la superficie sobre la arena. Como si el astro rey nos pintase un cuadro constantemente cambiante, repleto de tonos cálidos. Es una escena al alcance de cualquier curioso que sepa flotar y esté equipado con unas simples gafas y tubo para la práctica de la apnea, una de mis pasiones.
Recuerdo un espectáculo inolvidable que contemplé en el eclipse de sol que hubo, si no me equivoco en la fecha, durante el agosto del 2000. Mientras todo el mundo mantenía su mirada hacia el cielo, yo me metí en el agua y contemplé cómo el reflejo del sol iba cambiando a medida que su faz era ocultada. El fondo ofrecía un sinfín de trocitos de sol en forma de media luna. Fue como admirar miles de eclipses a la vez... mil sonrisas iluminadas... Los peces estaban inquietos ese día, como si intuyesen que algo pasaba fuera de lo habitual. Se decía que era una señal del fin del mundo y, si hubiese llegado, a mí me habría pillado inmensamente feliz. Pero no, cuando asomé la cabeza fuera del agua, el mundo seco estaba igual de podrido que siempre.
La mar me ofreció un regalo para mis ojos. No hizo falta protegerse de los poderosos rayos. En el mundo submarino todo es diferente; todo cobra una dimensión fuera de lo terrestre.
La foto está tomada en una cala de L' Ametlla de Mar, Tarragona; mientras buceaba este mes de verano. Lamentablemente, no guardo ninguna imagen del fenómeno visual.
En la Costa Brava central, a poco más de media milla frente a la costa de Palamòs y pasada la preciosa Cala Castell, podemos contemplar la silueta de las Illes Formigues, unos islotes pequeños (de ahí su nombre), pero con un fondo marino rico en variedad de especies y lugar de peregrinación de submarinistas venidos de toda Europa.
Pero hoy quería dejar aparcado el tema submarino para otro día. Les Illes Formigues fueron escenario de una batalla naval de gran trascendencia en la disputa por la hegemonía marítima del Mediterráneo.
Sucedió en 1285, cuando la Corona de Catalunya y Aragón, gobernada por Pere II el "Grande", dominaba aún las aguas del Mare Nostrum. El rey francés Felipe III se disputaba el trono de Sicilia, en poder del rey catalán. Éste envió a el comandante y marino Roger de Llúria a defensar su territorio, y el azar y los vientos costeros hicieron que las flota catalana y francesa toparan a la altura de estos islotes. La línea de batalla gala era muy estirada; los barcos maniobraron en posición cada uno siguiendo la estela del otro. Roger de Llúria aprovechó para romper la línea por el centro y lanzando una lluvia de flechas a través de la famosa ballesta catalana, utilizada por los almogàvers, sanguinarios mercenarios reclutados durante el reinado catalano-aragonés. Era un arma mortífera; la cual revolucionó el abordaje naval de la época debido a que los dardos eran rectangulares, pesaban más que las flechas tradicionales y alcanzaban grandes distancias.
La flota francesa fue diezmada, completamente aniquilada.
Los testigos mudos de esta batalla, estas 'hormigas' de piedra, parecen hablarme mientras ahora navego a su lado. El suave viento de 'Migjorn' acariciando el acantilado suena como si me susurrase palabras. Oigo los gritos sobre las cubiertas, la palabra compuesta que gritaban los mercenarios catalanes antes de la muerte sangrienta: Despertaferro!! Era el preludio de que algo terrible iba a pasar.
La foto fue tomada hace unos meses, durante otra 'batalla' con los mismos contrincantes. Pero esta vez con carácter deportivo y amistoso. Estuve en la organización de el "Marató Costa Brava", un campeonato de pesca submarina que enfrenta Catalunya contra Francia.
Ocho siglos después de la Batalla de les Illes Formigues, ganaron los franceses...
David Fluxà, argonauta.
Hoy me gustaría mostrar a la mar (si se la quiere, hay que utilizar artículo femenino), como una dama misteriosa, siempre adornada con un vestido teñido de añil, pero que cambia de forma y de tono dependiendo del día que la visitamos.
Hoy me gustaría presentaros, si es que no la conocéis ya, a esa Mar por la que navegaron los antiguos griegos, nuestros antepasados los fenicios y la que poseyeron como suya los romanos, piropeándola con el nombre de Mare Nostrum.
Han pasado siglos de andadura sobre la superficie de las aguas, pero el elemento sobre el que han flotado los argonautas de todos los tiempos siempre ha sido el mismo.
Yo he amado y sigo amando a esa Dama de ojos azules. Me he sentido pequeño a su lado, insignificante cuando me ha mostrado su fuerte carácter...
A partir de ahora, y siempre que pueda o me permitáis, os invito a coger el timón y a que conozcáis un poco más de esa dama entrañable y misteriosa.
David Fluxà, Argonauta.
